Ну все! Поплакался - и хватит!!!
Немного душу успокоил - и вперед!!!
Ведь жизнь свою преступно тратить
Только на тех, в кого на сердце лед…
Делов полно за зиму накопилось:
Убраться во дворе, наметив фронт работ…
Еще мне надо, что бы не случилось,
Камин построить - и завершить ремонт!
На выходных - конечно, на рыбалку!
По лесу походить, поджарить шашлычка…
Курить давно уж собирался бросить столько…
И в преферанс сыграть - отвлечь мозги, пока…
Работу надо подтянуть, заняться спортом,
За зиму - разленился я слегка,
Пробежки вспомнить, а то только «к черту»
В последний месяц «бегал» я пока…
Еще машину поменять я собирался.,
Денису - мотоцикл купить, Диане - ноутбук…
Машуня - еще в куклы может поиграться…
Чуть не забыл: и на Канары - спаковать сундук!!!
Так, что - пора заканчивать с инетом,
И так я столько времени им жил…
Вот только стал немного я «поэтом»:
Поэтому стихи писать - нет бросить сил…
Облегченно вздыхают враги, а друзья говорят устал… ошибаются те и другие, это привал.
Бессмертье
Поэта сраженного не излечить.
Лекарства - пустая затея.
И руки по швам опустили врачи,
со смертью схватиться не смея.
Пощады не жди в поединке таком.
Придворные были довольны.
И царь повелел, схоронивши тайком,
Забыть о поэте крамольном.
Конец? Но, резцы и палитры неся,
тропой незаросшей, знакомой
к могиле поэта сходились друзья,
как в прошлом сходились к живому.
Гранит под упрямой рукой оживал,
был мрамор податлив и розов,
и снова поэт над землею вставал
то в краске, то в камне, то в бронзе.
Но годы - что волны: упрям их прилив;
те старые минули сроки,
и книги тонули в архивной пыли,
теряя за строками строки.
И бронза тускнела, под ветром звеня,
холсты угасали, прогнивши…
Но годы - что волны, и не было дня,
чтоб их охватило затишье.
Тот край, где поэт похороненный спит,
за многие годы не раз он снарядами был обожжен и изрыт,
и цепью траншей опоясан.
И в злобе враги искрошили гранит,
осколками землю усеяв;
и бронзу, смеясь, отправляли они
грустить в чужеземных музеях.
Но жизнь не сдалась, не пропала в ды весна не поникла в потемках…
А как же поэт? Неужели ему
теперь не дойти до потомков?
И вот я Москвой на рассвете иду.
Пора, тишиной налитая.
Но кто это там у весны на виду
знакомое что-то читает?
Совсем еще дети, еще не успев
за партой узнать о поэте,
мальчишки читали стихи нараспев…
А это и было бессмертье.
1956
У любви не бывает разлук,
У любви есть одни только встречи,
До смешного счастливые речи
И ни лжи, ни тем более мук.
«Как же так! - скажут мне. -
Где любовь,
Там всегда и обиды, и споры
Бесконечные ревности, ссоры,
Примиренья и ревности вновь!»
Но давайте подумает здраво:
Там - то счастье, то - лесть, то -
месть.
Бесконечных эмоций лава,
Только есть ли уверенность, право,
В том, что это любовь и есть?!
При любви ведь не жгут корабли,
И разлука в любви не считается,
Даже если сердца друг от друга вдали,
Встреча все-таки продолжается!
Ну так скажем же вновь и вновь:
При любви все обиды мнимы,
Ибо там, где живет любовь,
Все преграды преодолимы!
А во мне… твои стихи.
«Ты придёшь и сядешь на колени,
Шею мне руками обовьёшь,
Скажешь: «Ты мой маленький Есенин,
Ну, прочти мне что-нибудь своё.»
***
Помнишь то свиданье
в день весенний?
От волненья косу теребя,
я сказала: «Маленький Есенин,
обними и поцелуй меня!»
Ты ответил: «Не проблема это.
Зацелую… изомну, как цвет…
Но… не называй меня поэтом
маленьким,
ведь я - большой поэт!»…
Ты большой, поэт? Нет!
Ты - великий!
Той же ночью убедилась я -
даже соловьи вокруг затихли,
с восхищеньем слушая тебя.
До утра и я тебе внимала,
позабыв про «Евины грехи».
Пролетело лет с тех пор немало,
а во мне…
звучат твои стихи.
Жил поэт. И стихи его светочем были.
Жил без сна, и был сгорблен от дум.
Выйти в свет! - его страстно просили
И он вышел, - огромный как Ум,
Как Душа, как ядро мироздания,
Гений мысли - безумство к глазам,
Но!, вопреки всем людским ожиданиям
Он стал рекламировать гирьки к весам.
Но это терпели не очень - то долго,
С любовью к рекламе, да и вообще,
Поэта связали и долго, ой!, долго
Бивали, и смачных поддали лещей.
Но в путах поэт обличал!, злые фразы,
Кидал он в толпу все смелей и бодрей:
«Меня как распутают - выпью рюмаху:
За Путина, Ленина и Мавзолей!»
Памяти В. Высоцкого
К нему течёт людской поток, всегда неистов;
В цветах могила утопает. Спора нет -
Остался в памяти навечно, как Артист он И самый современнейший Поэт.
Не признаю, когда его считают модным:
Пройдет, мол, время и остынет этот пыл.
Высоцкий стал воистину народным,
Хотя при жизни и заслуженным не был.
В любой квартире - постоянная прописка,
В тайге и в море его слушали не раз.
Он и сейчас для нас остался так же близким,
Лишь только холмик этот разделяет нас.
Я частый гость его, вернее - посетитель.
Ведь я люблю его не менее, чем все.
Я приношу с собой цветы в его обитель, -
Пускай стоят, как на нейтральной полосе.
Сегодня День Рождения Владимира Высоцкого!
ХУЛИГАНЫ.
Мамаша, успокойтесь, он не хулиган,
Он не пристанет к вам на полустанке,
В войну Малахов помните курган?
С гранатами такие шли под танки.
Такие строили дороги и мосты,
Каналы рыли, шахты и траншеи.
Всегда в грязи, но души их чисты,
Навеки жилы напряглись на шее.
Что за манера - сразу за наган,
Что за привычка - сразу на колени.
Ушел из жизни Маяковский-хулиган,
Ушел из жизни хулиган Есенин.
Чтоб мы не унижались за гроши,
Чтоб мы не жили, мать, по-идиотски,
Ушел из жизни хулиган Шукшин,
Ушел из жизни хулиган Высоцкий.
Мы живы, а они ушли туда,
Взяв на себя все боли наши, раны…
Горит на небе новая Звезда,
Ее зажгли, конечно, хулиганы.
Сегодня День Рождения одного из моих любимых поэтов. Ему исполнилось бы 90 лет. Одно из его стихотворений.
Всего и надо, что вглядеться, - боже мой,
Всего и дела, что внимательно вглядеться, -
И не уйдешь, и некуда уже не деться
От этих глаз, от их внезапной глубины.
Всего и надо, что вчитаться, - боже мой,
Всего и дела, что помедлить над строкою -
Не пролистнуть нетерпеливою рукою,
А задержаться, прочитать и перечесть.
Мне жаль не узнанной до времени строки.
И все ж строка - она со временем прочтется,
И перечтется много раз и ей зачтется,
И все, что было с ней, останется при ней.
Но вот глаза - они уходят навсегда,
Как некий мир, который так и не открыли,
Как некий Рим, который так и не отрыли,
И не отрыть уже, и в этом вся беда.
Но мне и вас немного жаль, мне жаль и вас,
За то, что суетно так жили, так спешили,
Что и не знаете, чего себя лишили,
И не узнаете, и в этом вся печаль.
А впрочем, я вам не судья. Я жил как все.
Вначале слово безраздельно мной владело.
А дело было после, после было дело,
И в этом дело все, и в этом вся печаль.
Мне тем и горек мой сегодняшний удел -
Покуда мнил себя судьей, в пророки метил,
Каких сокровищ под ногами не заметил,
Каких созвездий в небесах не разглядел!
Поэтом можешь ты не быть, но знать Некрасова обязан.
Александр Сергеевич Пушкин- первый в мире рэпер. Он тоже рифмовал, имел африканские корни и умер в перестрелке.
Сгущалась тьма над пунктом населенным,
В ночном саду акация цвела,
Я ждал тебя, как свойственно влюбленным,
А ты, ты, соответственно, не шла.
Я жаждал твоего коснуться тела,
Любовный жар сжигал меня дотла,
А ты прийти ко мне не захотела,
А ты, смотрите выше, все не шла.
Полночный сад был залит лунным светом,
Его залил собою лунный свет.
Сказать такое - нужно быть поэтом,
Так написать - способен лишь поэт.
Поэт, он кратким должен быть и точным,
Иначе не поэт он, а фуфло.
Короче, я сидел в саду полночном,
А ты, как чмо последнее, не шло.
Мне бы только смотреть на тебя,
Видеть глаз твоих голубых омут,
И чтоб, прошлое, не любя,
Ты уйти не смогла к другому.
Поступь нежная, легкий стан,
Если б знала ты сердцем упорным,
Как умеет любить хулиган,
Как умеет он быть покорным.
Я б навеки забыл кабаки
И по квестам шляться забросил.
Только б тонко касаться руки
И сомнений бы робость сбросил.
Я б навеки пошел за тобой
Хоть в свои, хоть в чужие дали…
В первый раз я запел про любовь,
Чувства сердце в груди взорвали.
Что мне квесты - навалы друзей,
Из стезей да на тропы судеб,
Видел грязных душой князей.
Погулял на десятке свадеб…
Лишь пойми - не бывает так,
Чтобы чувство возникло случайно.
Пусть писать стихи, не мастак,
Но стучусь в дверь твою отчаянно…
Когда она невинности полна,
Ее беречь и защищать охота.
И ночь светла, когда вверху луна,
И застывает ожиданья нота.
До пота, до испарины на лбу,
Я буду ждать ее любви взаимной,
Люблю ее по истинне невинной,
Хочу ее я страстью неземной.
Она со мной и счастье сокровенно,
Мгновенно все становится святым.
Люблю ее, люблю обыкновенно,
В ее глазах желая быть простым…
- Самим собой, судьбой не искаженным.
Влюбленным вмиг доподленно навек.
Ведь в этом чувстве быть неугомонным,
Обязан в этой жизни человек.