Никто не может быть хорошим поэтом без душевного горения почитателя, как бы некого вдохновенного признания таланта.
Поэт - творец, рисующий картину чувств, а рифмоплет - ремесленник, играющийся рифмой…
Что такое поэт? Человек, который пишет стихами? Нет, конечно.
Он называется поэтом не потому, что он пишет стихами… Он пишет стихами, то есть приводит в гармонию слова и звуки, потому что он - сын гармонии, поэт.
Александр Блок
Рифмоплётов много - поэтов мало)))
Все, чем я был и не был, это я.
Все, чего желал и не желал, стало мною.
Все, что любил и разлюбил, вобрала моя тоска.
И в то же время мне кажется, словно в сумбурном сне,
Возникшем на перекрестке разных явей,
Что меня бросили на трамвайном сиденье,
Чтобы тот, кто сядет, нашел меня.
----------------------
Другие - тоже романтики.
Другие тоже ничего не свершают и являются богачами и нищими,
Другие тоже всю жизнь собираются вещи сложить,
Другие тоже спят возле ненаписанных строк.
Другие - это тоже я.
------------------------
У нас у всех по две жизни:
Подлинная, о которой грезим в детстве
И продолжаем, словно в тумане, грезить взрослыми;
И фальшивая, где мы сосуществуем со всеми остальными,
Практичная и утилитарная, она в конце концов доводит нас до гроба.
В первой нет ни гроба, ни смерти,
Есть только детские картинки:
Большие разноцветные книги - их разглядывают, а не читают;
Большие многокрасочные страницы - их вспоминаешь позднее.
В этой жизни мы - это мы,
В этой жизни мы живем;
А в другой мы умираем, и в том ее смысл;
Где вы думаете самое большое количество мужчин поэтов-романтиков…Конечно же у нас в «Жемчужины мысли»!!!Всем пламеный привет!!!
Поэта не может разгадать тот, кто не умеет сложить стиха.
И веря и не веря вновь
Мечте высокого призванья,
Он проповедует любовь
Враждебным словом отрицанья,
Удивительный день… не прошито ни строчки,
Перед носом закрылись торговые точки…
Но зато! стих родился: первый, третий, второй…
Я теперь - поэтесса! восхищаюсь собой!
И вдруг голос я слышу как гром средь небес:
«Ты иди-ка на кухню, приготовь-ка обед»
Я чуть-чуть помолчала, повернулась в ответ:
«Не завидуй таланту! Сам готовь! Я ПОЭТ!»
Есть в сердце чистая страница,
Еще не пройденных дорог,
Но сердце там уже стучится,
В анклаве родниковых строк.
Но, ты умрёшь! Так, не создавши
Творений памятью живых,
Всплакнёт лишь тень твоя, понявши,
Что нет работы для двоих.
Пройдут года, и та страница,
Не прерывая свой полёт,
Вдруг станет в новом сердце биться
И дивной песнью запоёт.
Да, будет сердце, словно зуммер,
Будить прекрасные слова:
Здесь жил поэт, страдал и умер,
И здесь любовь его жива!
Каждый из нас поэт, кто-то удачный, а кто-то нет.
Быть графоманом не легко,
Поэтом быть труднее вдвое,
Как ни крути, а всё одно,
Поэт один, а графоманов трое…
Как много стало вдруг стихов,
И мозг наш словно мыслью связан:
«Поэтом можешь ты не быть,
Но рифмоплётом быть обязан…»
1) Любви не знавший дуралей достоин сожаления.
2) И если б дали мне в удел
Весь шар земной,
C каким бы счастьем я владел
Тобой одной.
3) У которых есть, что есть, - те подчас не могут есть,
А другие могут есть, да сидят без хлеба.
А у нас тут есть, что есть, да при этом есть, чем есть, -
Значит, нам благодарить остается небо!
4) Мятеж не может кончиться удачей - в противном случае его зовут иначе.
5) Если кто-то звал кого-то
Сквозь густую рожь,
И кого-то обнял кто-то,
Что с него возьмёшь?
И какая нам забота,
Если у межи
Целовался с кем-то кто-то
Вечером во ржи…
6) На то и меньше мой алмаз
Гранитной темной глыбы,
Чтобы дороже во сто раз
Его ценить могли бы!
7) Нет, у него не лживый взгляд.
Его глаза не лгут.
Они правдиво говорят,
Что их владелец - плут!
8) Свободе - привет и почет.
Пускай бережет ее разум.
А все тирании пусть дьявол возьмет
Со всеми тиранами разом!
9) В былом не знали мы добра,
Не видим в предстоящем,
А этот час - в руках у нас.
Владей же настоящим!
-------------------
Сперва мужской был создан пол.
Потом, окончив школу,
Творец Вселенной перешел
К прекраснейшему полу.
Я не поэт,
Стихов читать я не люблю,
Чужих читать я не умею,
А о своих я скромно умолчу.
Но иногда чего нахлынет:
То что-то ляпну,
То что-то в рифму наплету…
И вот он, кажется, полёт…
Меня в компанию принять вы не спешите -
Поэтами не будет понят рифмоплёт!