«Блажен, кто про себя таил
Души высокие созданья
И от людей, как от могил,
Не ждал за чувство воздаянья!
Блажен, кто молча был поэт
И, терном славы не увитый,
Презренной чернию забытый,
Без имени покинул свет!
Обманчивей и снов надежды,
Что слава? шепот ли чтеца?
Гоненье ль низкого невежды?
Иль восхищение глупца?»
Зажмурится небо слезливо - дождливо и сумрачно вдруг,
В асфальт, тарабаня въедливо, пустился дождь танцем вокруг…
Кто друг, а кто враг равнозначно, обычно намочены все,
Стихает, играясь привычно, а после ударит в красе.
Гремело, сверкало - но мало, нам этого, дабы понять,
Как сверху помалу смывало, грязь с душ наших грязных
Опять
И вспять не вернуться обратно, приятно бы было, но все ж…
- Берет свое правдой обратно, забытая вроде бы ложь.
Не трожь это личное - слышишь?! - Как бьется, тревожась в груди…
Свое ты, возможно, отыщешь… - Ведь счастье у всех впереди!..
- Сойди с постамента!!! - Не надо! - Награда не в этом поверь,
Все ищут свое Эльдорадо и бьются в закрытую дверь…
Любовь - это вечное счастье, Любовь - это вечная грусть,
Бывали и будут ненастья, Ты просто скажи ну и пусть.
Будь счастлив и мир станет ярче, будь грустен и серость прими,
В Тебе это все не иначе, Ты жизнь свою пишешь - пойми…
Однажды Маяковский был с Лилей в петроградском кафе «Привал Комедиантов». Уходя, Лиля забыла сумочку, и Маяковский вернулся за ней. Поблизости сидела другая знаменитая женщина тех революционных лет - журналистка Лариса Рейснер. Она печально посмотрела на Маяковского.
- Теперь вы будете таскать эту сумочку всю жизнь, - с иронией сказала она.
- Я, Ларисочка, эту сумочку могу в зубах носить, - ответил Маяковский. - В любви обиды нет.
Я не писатель - я пока учусь,
Меня Вы не судите строго.
Ведь может быть лет через «много»
Писателем я гордо нарекусь!
О нём и память уж почти мертва.
Ушла с друзьями.
Камень и могила
Заросшая. А та, что хоронила,
Его забыла и ещё жива.
Земная память, в общем, пустяки.
Когда-то, может, вспомнятся стихи,
Совсем в другом, нездешнем пониманье.
Да не стихи! Две-три строки, отнють
Не лучшие.
Их нынешняя суть
Скорей всего не привлечет вниманья.
Любовь стара как мироздание, но кто пришел и кто придёт на свет, приходят обновить ее завет.
Если любовь - это вечное обновление, то отчего жители туманного Альбиона поскупились на памятник Байрону, так любимого ими поэта?
самый счастливый человек
Что такое разум? Безумие всех. Что такое безумие? Разум одного.
Карл Бёрне
не то что бы он был безумен, нет, просто он очень от вас отличался. не так говорит, не так выглядит. да в нем все было не так как в вас. но он был счстлив, по настоящему, а не так, как вы. его рубашка была вся в пятнах от крепкого кофе с корицей, хорошо отутюжена и аккуратно застегнута. его галстук был непременно на спине и если было иначе он очень расстраивался. он всегда, в любую погоду, носил плащ непонятной формы и неопределенного цвета. его брюки были закатаны так, как если бы он собрался пересекать вброд ручей. туфли были разными, шнурки болтались, угрожая запутаться между собой. в его портфеле ничего не было, но он им безумно дорожил. весь мир, все вы считали его безумным, а он просто был счастливее вас. он жил в старом разрушающемся доме. окна были заколочены, а дверь просто приставлялась. потому, что петель давно уже не было. на втором этаже в комнате, когда-то солнечной и светлой стояла ржавая железная кровать с панцирной сеткой. на ней лежал старый полосатый матрац. одеяла и подушки не было. за то по всюду стояли тазики ведра, кувшины и прочая утварь. в них была грязная мутная вода. это дождь. крыша была как решето и воду пропускала соответственно. по этому он и спал под зонтом, обняв огромного лохматого пса. вы считали его разносчиком заразы. угрозой для общества. еще бы! этакая псина разгуливает по городу. а он был вернее вас всех. они были не разлучны. всегда и везде лохматый пес следовал за ним. случалось что вы пихнете безумца небрежно, чтоб не мешался на пути, он споткнется и упадет. сядет чтобы отдышаться на асфальт, обняв свой бесценный портфель. а по ладони течет грязнокрасная струйка. кровь смешаная с землей. он смотрит на нее так удивленно и улыбается. он всегда улыбается, но улыбка у него всегда разная. тогда пес подойдет к нему и начнет зализывать его ссадину так, как если бы это он был поцарапан. потому что он самый верный друг. у вас никогда не было и не будет таких преданных друзей. и они снова бредут по улице. он писал стихи. это были чудесные стихи! О, Вам никогда не написать ничего подобного! ведь вы не сможете быть настолько искренны никогда. а он писал. он нес их в местную газету. там над ним тоже смеялись и подтрунивали. но стихи его печатали. потому что людям они нравились. как глоток чистой воды. ему платили смешные гонорары. но ему и его верному другу хватало. они никогда не просили много. были рады и тому что они просто дышат. вы считали его безумным за его улыбку. она никогда не покидала его лицо. он был добрым добрее вас всех. но вы его ненавидели. вы смеялись, когда он обнимал мертвого пса и плакал как ребенок над ним. плакал и сквозь слезы улыбался. нет, его случайно сбили. вы не виноваты в своем равнодушии. не вы отпинывали умирающую псину, ползущую к вам. нет мир не такой жестокий и бессердечный. он сидел на обочине и укачивал мертвого друга. мертвого, но не такого как вы. да, вы все не живее этого пса. а он шептал ему что - то. бормотал в разодранное ухо, липкое от крови. кто же теперь защитит его от хулиганов? кто согреет его ночью? кто залижет случайную царапину? одиночество. что может быть страшнее одиночества среди множества лиц? его не видели. долго не было видно человека, который был счастливее всего мира. люди не замечали его отсутствия. всем было просто плевать. вам всем было плевать. он долго не выходил из своего дома. все так же лежал свернувшись под зонтом на старом полосатом матрасе. но так не могло продолжаться вечно. он снова появился на улице. от него пахло корицей и крепким кофе. он был как всегда нелеп, но что-то в нем изменилось. вы шли и оборачивались не понимая что не так. вы вдруг стали его замечать. в нем все было как прежде вот только… …только улыбка, всегда разная и неизменно живущая на его лице, она исчезла. он был счастливым человеком, жил в своем мире. а теперь он несчастен. несчастнее его только вы со своей пластиковой жизнью. ведь вы и не жили, так, существовали. и кто-то крикнул «ха! вот и безумец объявился!» он никогда не говорил с вами. только улыбался. а еще он писал самые прекрасные стихи. он повернулся к человеку, тычущему в него пальцем и прошептал «я безумец? безумец… а я то думал что это мир сошел с ума…». он ушел. его больше никто не видел. его домик, ветхий, без окон и с отпавшей дверью стал совсем другим. больше не топилась печь, запах корицы и крепкого кофе вытеснил прелый запах плесени. ?
На Володе Высоцком опять заработать решили.
Сняли фильм про него и к прокату готовят уже.
Но свечу не зажгли, а, похоже, совсем затушили,
Ибо он перед всеми предстанет в своём неглиже.
Всё, что он не любил, всё за давностью лет позабыто.
Спекулянты готовы за месяц билеты скупать.
Им три сотни пустяк, а народ, как всегда, «у корыта».
Кому песни он пел, тем придётся ещё подождать.
«Почему всё не так?» Впрочем,"всё как всегда"…
Всё скупается в миг, даже совесть давно на продажу.
Быть опальным поэтом была у Володи судьба…
Был ли счастлив? О том никогда и нигде не покажут,