Цитаты на тему «Поэзия»

Каждый фильтрует мир решетом
Только ему уготованных знаний.
Каждый планирует прямиком
В цель из желаний, ценою стараний.

Красным, как чили, своим языком
Мы обжигаем другого за дело,
Бутсой эмоций гнобим ярлыком,
Абрис души обводя белым мелом.

Взгляд обесточен, а попросту пуст.
SOS бесполезен теперь для страданий.
Больше пощады нет в ауре уст
Как насыщения в мире пираний.

Словно песком набивает мозги
Всякая встреча с безумною бурей.
Если художник — сам делай мазки
Жизни картины без разной в ней дури.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2018

Пока вы лижете кому-то зад старательно,
Тот будет вечно попой к вам стоять.
А если повернется, обязательно
Научит не лизать вас, а сосать.

В тот час, когда судьба из жизни вымывает
Токсичных отношений шлак,
Я благодарна ей, поскольку точно знаю,
Кто друг, кто враг, а кто-то просто так…

Ты знаешь, я помню, как ты уходил не прощаясь,
Как время стучало в висках и дрожали слова,
Как в доме все стены тисками на сердце сжимались
И громче всех слов звучала вокруг тишина.

Ты знаешь, я помню бессонные долгие ночи
И горечь полыни, и соли кристаллы в глазах.
Моё ожиданье звонка и желание срочно
Увидеть тебя. Утонуть в твоих сильных руках.

А время не лечит, хоть дни продолжаются дальше
Уже без тебя, обретая расплывчатый смысл.
Ты знаешь, что люди в разлуке становятся старше
Всего на одну лишь любовь и на целую жизнь…

На крыльях ночи, позднею порою,
Приди, моя бессонница, приди.
Я незаметно двери приоткрою,
Ты только Музу, Музу приведи.

Своих подруг оставь хоть раз в покое:
Разлуку, Боль и Маету Души.
Налей им до краев вино хмельное
И яркий свет немного притуши.

Пусть веселятся. Ты же конокрадом
На небесах Пегаса оседлай…
И будет мне бессонница наградой,
Ты только с Музой, с Музой прилетай.

2004 г.

Чудаковато — чудный чукча
Чурался чувственных чувих,
Чувихи чувствовали чуйкой —
Чувак — чума, чудесен чум!

Плачет тихо свеча, и почти что беззвучна молитва.
Так похож этот шепот на шорох осенней листвы.
И финальный «аминь» ставит точку в бессмысленной битве.
В вечной битве за счастье, где оба, как будто, правы.

В унисон аритмии моей дождь колотит по крыше.
Я в узорах на окнах ищу на вопросы ответ.
Здесь поверженных нет, и ликующих тоже не слышно.
Безысходна «ничья», и не хочется больше побед.

Мы друг к другу — спиной, потому и срослись наши крылья.
Перманентная боль от бесплодных попыток взлететь.
Как же хочется — ввысь! Мы с тобою летать разучились.
Будь же проклят, кто запер нас в эту незримую клеть.

Только время идет, я однажды рискну оторваться.
Кто хоть раз уходил, помнит этот полезный урок.
Нам бы только с тобой, на прощание, нежно обняться.
А потом разойтись, ты — на запад, а я — на восток.

Стихи — это словами спетый рисунок.

Настоящий поэт является и художником, и музыкантом одновременно, потому он «пропевает» слова рифмами в нужном ритме, вырисовывая при этом нужный образ.

Прости меня мама
Непутного сына,
Война моя драма,
Пройти не мог мимо.

Прости меня папа
Не смог что жениться,
Ушёл что в солдаты,
Не смог вот смириться.

Простите, вы, люди
Что в мирное время
Среди этих буден
Не встал на колени.

Не мог я иначе,
Земля здесь святая,
А вороги скачут
По людям стреляя.

А вороги скачут
И всех убивают.
Не смог я иначе,
Земля здесь родная.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2018

Мне бы рэп читать,
да некогда —
ЛЮДИ пишут стихи,
в говно не вступая,
матерясь с любовью,
и на говно сса кровью,
болью души
перефразируя
гнусные
армейские анекдоты
мне ты никто —
и никто ты —
да что ты —
ты не был в армии?!
Не убивал за правое дело?! -
да, сука ж ты, не пидор ли — ЧЧттоттыы…
Хмм, много ли жил ты,
чтоб так вот закатами
быть так с рассветами,
но ты ли не клоун,
если
жизнь всю
да Ленинскими заветами.
Рассказывал палач,
а ты его сука,
как на сук повесил поэта,
а теперь какбы Пушкин…

Тварь ты, старая,
В говно боясь замочить подошвы,
пачками сдаешь колоду,
и Высоцкий для тебя теперь
тоже, как Солженицын,
Я смотрю на картину Репина,
и не понимаю —
Бллляя… ь! Почему грачи?!!
Почему не синицы!!!

Я замираю под дождём… и слышу шепот ни о чём,
чтобы не думать, что потом…
что жизнь одна, как ни крути…
и, досчитав до девяти, находишь ноль в конце пути…
и дни и ночи — просто суть… того, кто начертил твой путь…
и вширь, и вниз, и ввысь, и вглубь…
тебе идти по чертежам, не доверяя миражам…
садить сады и строить храм…
и проживать боками жизни все смыслы многогранной призмы…
и быть чуть странным атавизмом…
Пусть будет небо — однотон… и музыкой наполнен дом…
чтобы не думать, что потом…

Как важно жизненно не сломаться,
Свое добро через жизнь пронести,
Счастье — не в славе и деньгах купаться,
А рай в окончании своем обрести.

Как важно гнуть свою линию жизни,
Не поддаваться никогда никому,
Иметь свою честь и всегда важно знать —
Ты один лишь хозяин себе самому.

Как важно на все иметь свое мненье,
И даже когда не согласны вы очень,
Не делать никому никогда одолженье,
Иметь на всё свою зрения точку.

Как важно при этом быть справедливым,
При этом быть сильным морально, в душе.
И только тогда ты будешь счастливым,
Когда сию волю сможешь разжечь.

От воздушного ли костра,
От небесной ли синевы
Эти пышные вечера
Возжигающейся Москвы?

Я не видел такого сна,
Я не видел таких чудес,
Надо мною горит вышина,
Надо мною воздушный лес.

Эти пышные вечера
Возжигающейся Москвы
От воздушного ли костра,
От небесной ли синевы?

Душа, прошу, посторонись немного —
Я задушевный слог ещё не трогал…

Вдохнови меня на строки,
Взором пристальным плени,
В омут глаз своих глубоких,
Мои мысли урони.

Подождут леса и горы,
Небо, реки, и цветы,
Им в стихах моих просторы,
Без того отведены.

Пусть плывут стихи волною,
В океане красоты,
В миг когда передо мною,
Оказалась, рядом, ты!