Цитаты на тему «Поэзия»

Мне бы рэп читать,
да некогда —
ЛЮДИ пишут стихи,
в говно не вступая,
матерясь с любовью,
и на говно сса кровью,
болью души
перефразируя
гнусные
армейские анекдоты
мне ты никто —
и никто ты —
да что ты —
ты не был в армии?!
Не убивал за правое дело?! -
да, сука ж ты, не пидор ли — ЧЧттоттыы…
Хмм, много ли жил ты,
чтоб так вот закатами
быть так с рассветами,
но ты ли не клоун,
если
жизнь всю
да Ленинскими заветами.
Рассказывал палач,
а ты его сука,
как на сук повесил поэта,
а теперь какбы Пушкин…

Тварь ты, старая,
В говно боясь замочить подошвы,
пачками сдаешь колоду,
и Высоцкий для тебя теперь
тоже, как Солженицын,
Я смотрю на картину Репина,
и не понимаю —
Бллляя… ь! Почему грачи?!!
Почему не синицы!!!

Я замираю под дождём… и слышу шепот ни о чём,
чтобы не думать, что потом…
что жизнь одна, как ни крути…
и, досчитав до девяти, находишь ноль в конце пути…
и дни и ночи — просто суть… того, кто начертил твой путь…
и вширь, и вниз, и ввысь, и вглубь…
тебе идти по чертежам, не доверяя миражам…
садить сады и строить храм…
и проживать боками жизни все смыслы многогранной призмы…
и быть чуть странным атавизмом…
Пусть будет небо — однотон… и музыкой наполнен дом…
чтобы не думать, что потом…

Как важно жизненно не сломаться,
Свое добро через жизнь пронести,
Счастье — не в славе и деньгах купаться,
А рай в окончании своем обрести.

Как важно гнуть свою линию жизни,
Не поддаваться никогда никому,
Иметь свою честь и всегда важно знать —
Ты один лишь хозяин себе самому.

Как важно на все иметь свое мненье,
И даже когда не согласны вы очень,
Не делать никому никогда одолженье,
Иметь на всё свою зрения точку.

Как важно при этом быть справедливым,
При этом быть сильным морально, в душе.
И только тогда ты будешь счастливым,
Когда сию волю сможешь разжечь.

От воздушного ли костра,
От небесной ли синевы
Эти пышные вечера
Возжигающейся Москвы?

Я не видел такого сна,
Я не видел таких чудес,
Надо мною горит вышина,
Надо мною воздушный лес.

Эти пышные вечера
Возжигающейся Москвы
От воздушного ли костра,
От небесной ли синевы?

Душа, прошу, посторонись немного —
Я задушевный слог ещё не трогал…

Вдохнови меня на строки,
Взором пристальным плени,
В омут глаз своих глубоких,
Мои мысли урони.

Подождут леса и горы,
Небо, реки, и цветы,
Им в стихах моих просторы,
Без того отведены.

Пусть плывут стихи волною,
В океане красоты,
В миг когда передо мною,
Оказалась, рядом, ты!

Это лето запомнится светом,
Алым цветом заката, рассвета.
Это лето запомнится ветром,
Тёплым ветром лучами согретым.
Это лето запомнится звуком,
Птичьим звуком будившим округу.
Это лето запомнится лугом,
Ясным лугом не пуганым плугом.
Это лето запомнится садом,
Летним садом из окон мансарды.
Это лето запомнится небом,
Ярким небом ронявшим кометы.
Это лето запомнится летом,
Жарким летом, лентой фрагментов.

Я стихи не пишу, я их пью, как вино,
И хмелею, хмелею от счастья,
Что и мне в этом мире нелепом дано
Быть Поэзии крохотной частью.

Я стихи не пишу, я вдыхаю в себя
Их, как воздух озоново-свежий,
Что мне Душу врачует, сомненья дробя,
И прохладою чистою нежит.

Я стихи не пишу, я стихами живу,
Продлевая года свои вдвое.
Как целебную их собираю траву
И купаюсь в их росном настое.

Я вплетаю в стихи слёзы, радость и грусть,
Как завещано Богом поэту.
Я стихи не пишу, я стихами молюсь
За себя, за детей, за планету!

Я жду упрямо день за днем
И ожиданье вязкой болью
Рождает безысходный ком
В гортани призрачной юдоли.
Я жду. За шорохи ночи
Цепляется больное сердце
И обжигают плоть лучи
Луны. И никуда не деться
Из кандалов бессонных пут,
Фантомов чувств необъяснимых,
И звезды в сотый раз мне лгут,
И ангел пролетает мимо…
Я жду, без видимых причин
Я верю в неизбежность часа,
Когда беззвучно застучит
Копытце вечного Пегаса.

2005 г.

«Поэзия — это разговор с теми, кого вы любите, тогда, когда это уже слишком поздно.»

ты
когда нибудь
пробовала
смешать
написанное Бахом
адажио
для скрипки и фортепиано
с белым
Каберне Совиньон
1935 года
закусывая
хиросимскими устрицами
у берега
марсианского моря
Большое Сердце
глядя на закат
трех солнц…
вот
приблизительно
какого вкуса
твой
поцелуй…

Поэт не должен убеждать — он соблазнитель
И с целью дальнею заходит не спеша
Без понуждения, надменен, безразличен
Вам в разум буквично, роняя словеса.

Он убеждён, но не покажет виду,
Что награждает свыше индивида.

Считая так, старательный оратор
Сближается; сближаясь — дар растрачен.

В нашей жизни, бесконечно суетной и мрачной, заметно ощущается недостаток лирической поэзии.

ПАМЯТИ ГУМИЛЁВА
Уходят раньше лучшие,
Спокойно, без надрыва,
И остаются худшие,
Чтоб мир вести к обрыву.

Ну сколько можно, нет ответа
Прямой поэзии поэта.
Пишу — пишу, рецензиий нет;
Все вроде классно. Где ответ?

Пытаюсь складно я сказать
Но что не так? Скажи на милость?
Ведь мне всех чувств не передать;
Тебе такого и не снилось!