В разбитом зеркале лежали
Таинственные корабли,
Простые, мудрые скрижали
Что чистой истиной цвели,
Чужие, золотые саги,
Янтарь с осколком высоты,
Облитые лучами флаги,
Клад настоящей красоты.
Усердно я молился Богу
Что бы он быстро удалил
Мою жестокую тревогу
И дал необходимых сил.
Звенела старая молитва,
Стоял иконостас большой.
В моей душе кипела битва,
Что бы остаться мне с душой.
А в зеркале разбитом снова
Кружатся ангелы зеркал.
Я главного не знаю слова,
Но я его везде искал.
Веселой осени дары
Сейчас усердно собирают
Ради таинственной игры
Ее тут жизнью называют.
Плывут большие облака
И тушат синеву от лета.
Закрыта первым льдом река,
Я жду от высоты ответа.
Мне хочется вернуть назад
Тепло и красоту июля.
Созрел тут белый виноград,
А осень-медленная пуля
Для летних благ и торжества.
У осени так много стужи.
Роняют листья-не слова
Леса в закованные лужи.
А солнце ускоряет ход
На небесах, и день теряет
За часом час раз в каждый год,
Хотя судьбу не обвиняет.
Ветер лес тревожит смело,
Сеет сильный ураган,
Ветер знает своё дело
Крутит шторм, огонь, буран.
Где пожар и ветер вместе
Пламя рвётся к небесам.
Ветер птицей на насесте
Быть не хочет в помощь нам.
Ветер вьётся на свободе,
Слабым станет он-зефир
Называется.Не в моде
Сильному идти на мир.
Ветер войны продолжает,
Он-отличный чемпион
Своё счастье умножает,
Себе ищет царство, трон.
Равноправие для ветра
Словно вопли тишины.
Ветру нету дел до кедра
Сломленного в год войны.
Отчего так много стихотворений
с повелительным наклонением?
Они говорят: «Смотри!»,
повелевают: «Иди!»
Они осуждают твои действия,
твоё бездействие, твою действительность.
Становится как-то неудобно
и реагировать, и игнорировать.
Как будто ты обязан окружающим
наличием органов чувств.
…Я тоже начал учить раньше, чем понимать.
Я тоже кричал:"Стой!" не умея ходить.
Кто я такой, чтобы тебя учить?
Кто такой ты, чтобы меня слышать?
Любовь художника - верлибр !!!
1.
Много лет подряд только власть искусства
Сильно волновала мою кровь
И мои захватывала чувства,
В том числе и верную любовь.
А когда его мне стало мало
Спустя много одиноких лет
Жизнь мне показала свое жало
Ведь тебя в подлунном мире нет.
2.
Без тебя жить был я не согласен
И решил тебя нарисовать
Для мольберта стал я так опасен,
Что никто не сможет оторвать
Меня вдруг от сказочной работы
Этой - сотворить тебя с нуля
Чтоб, тебя увидев, все заботы
Позабыла грешная земля…
3.
Много тысяч красочных ошибок
Не давали мне на счастье шанс,
Но от их презрительных улыбок
Защитить меня смог декаданс.
Больше пяти лет я не сдавался
На посмешище своей судьбе
И зачем-то верен оставался
Женщине-мечте, то есть тебе!
4.
Сотворить тебя было непросто,
Но надежда всем мешает жить
Даже тем, кому лет девяносто
Или со сто голову сложить.
Внезапно все мои твои портреты
Прямо на глазах мира стали оживать
Я жизни разгадал запретные секреты
Чтобы твой райский образ создавать
Так чересчур успешно…
5.
Когда порозовел восток,
Исполнились мои надежды -
Забыв надеть даже фиговый листок,
Ты вышла из теплого моря без одежды.
От красоты я вдруг ослеп
И сразу умер, а трава из пепла
Мне прошептала - Идеал нелеп…
Вот отчего твоя мечта ослепла!
29 августа 2001 года.
Москва.
Это стихотворение сочинено учеником седьмого класса общеобразовательной российской школы.
Летом 2011 года автор Стихи Ру Галина Римская после прочтения другого моего стихотворения под названием Любовь Монаха сначала попросила меня ей что-нибудь из моих ранних стихотворений вполне искренне посвятить…
Выполняю её старинную просьбу!
Подпись - бывший автор Стихи Ру под никнеймом Рецензируемый.
В лунном луче
увязли ноги моего ангела.-
Не вырваться.
До рассвета
несколько капель росы.-
Боюсь проснуться.
Ночь - сказкам.
Утро - разочарованиям.
Ангелов нет.
Нормальность вопиюще ненормальна!
До минимума надо снизить норму
Нормальности.Идиотизм блестящ,
В нём бездна смысла, бездна удовольствий!
Свихнувшиеся! Ваш черёд пришёл!
Настроим идиотских городов,
Дорог дурацких,
Сумасшедших механизмов,
И будем жить, хихикая в кулак!
Любовь художника!
Много лет подряд мне не была нужна любовь,
Оттого что сила великого искусства
Воспламенив мою кровь,
Кастрировала все мои чувства.
Творчество было для меня всего выше,
И я не слышал разврата сатану
Даже когда ровно в полночь на высокой крыше
Рисовал лимонным цветом луну.
Но внезапно мне не хватило тебя
И я аж весь Крым обыскал,
Забыв навсегда про самого себя
Без эгоизма твыою тень искал.
Когда же я наконец понял, что тебя просто нет
То возжелал я тебя создать
Силой таланта оживить твой портрет
Мною придуманный в благодать…
Рисовать несуществующий ещё образ твой
Пришлось долго и слишком непросто
Но все же я не бился об кирпичные стены головой
Ошибившись раз девяносто или же со сто.
Внезапно все твои многочисленные портреты
Прямо передо мной вдруг начали оживать
Видимо, я жизни великой всё-таки смог разгадать секреты
Чтобы твой облик чудесный создавать!
И я опасался в это поверить
Оттого что даже сапёр ошибается всего лишь один раз
Когда начинает сам себе лицемерить
Про безопасный противогаз.
Когда порозовел восток
Исполнились мои надежды
Забыв надеть даже фиговый листок
Ты вышла из Чёрного моря без одежды
Ко мне навстречу, и, словно муза
Качала лукавой головой
Топча осколки Советсково Союза
Ногой своею под волчий натовский вой.
Не ожидал увидеть я тебя впервые
В образе смертельной войны
И умер от мрака, не видя огневые
Отблески от глаз твоих горящих на хохолках кудрявой черноморской волны.
Внезапно все мои портреты
У ног твоих превратились в остатки любовного пепла
И после моей смерти вдруг понял я, презревши с-ложные запреты
Ведь ты же яд любви, чтобы мечта Бога ослепла!
Всё, что ты знаешь обо мне - имя -
сочетание букв, не несущее смысловой нагрузки,
мелодичный порядковый номер, на который я отзываюсь.
Всё, что ты видишь вместо меня - тело -
теплокровная форма жизни с нюансами строения,
создающими определённый эстетический эффект.
Всё, чего ты хочешь от меня - эмоций -
не нарушающих твоей душевной гармонии,
гаранта стабильности личностных реакций и проявлений.
Всё, что ты считаешь мной - не я -
не смысл меня, по крайней мере.
Ты поступаешь так же и со смыслом жизни.
Что ты знаешь о себе?
Безумно важно быть нужным.
Ты чувствуешь одиночество,
растягивающее клетки тела
до размеров Вселенной?
Безумно важно научиться слышать
сквозь свои несовершенно устроенные уши,
настроенные на внутренние заблуждения,
скрученные антеннами внутрь.
Безумно важно не просто Быть, -
но осознавать существование.
Просто быть - это лежать камнем
на пути человечества.
Безумно важно
видеть Важное
в самом незаметном,
не бросающемся в глаза
своей неоспоримой первостепенностью.
Искать - труднее, чем находить.
Боль не имеет цвета,
будущего и прошлого.
Боль - чёрная дыра,
сглотнувшая
мир,
и немного больше.
Никому не желай боли.
Ни с кем не делись болью.
Её и так слишком много,
даже
намного больше.
Спрятать бы эту боль в абстракцию-
такую себе, два на два.
На холсте покажутся маками
выжатые из сердца капли.
Края у картины - рваные,
оцарапанные, колотые.
Зажаты лохмотья рамой
удушающей, аккуратной.
- Чёрного не бывает слишком много, -
сказал бы Казимир, усмехаясь.
Горя не бывает достовернее,
чем то, которое пророчил.
Ты первым пройдёшь мимо.
Кто-то вежливо обронит «Мило
это бардовое в пыльно-чёрном
смотрелось бы на платьице…»
рвущееся изнутри рвется не напрасно.
стремление взлететь обозначает пропасть.
помни об этом,
когда захочется раскрыть свои крылья.
ты самозабвенно рухнешь вниз,
потому что крылья созданы для иллюзии полета.
они тяготят на самом деле, словно кирпичи,
привязанные к ногам.
не забывай. ты грешник, полет напоминает храм.
раскрыв свои крылья, да - ты взлетишь,
но не вверх, а в пропасть,
к этой стремительно приближающейся земле,
непонятно откуда возникшей перед глазами,
ведь еще мгновение назад она была так далеко.
страшно имея крылья, бояться их раскрывать,
прятать их за спиной болезненным желанием полета,
глубоко пустившего корни в твоей душе деревом,
которое нельзя ни сжечь, ни вырубить топором,
которое стоит в тебе столбом -
противовесом пропасти.
Вот она, снова выпрыгивает из торта
не вовремя и не там.
Туда, где её не ждали, и в общем-то
обходились прекрасно
без голых душ.
Она забывает о том, что
не научена танцевать
ни под чужую дудку,
ни под чей-то хохот.
Эта дурочка убеждена,
что жизнь после торта
есть.
промывание души
энной чашкой кофе
тошнит
выворачивает
нежностью наружу
шипами вовнутрь
нет
никогда я так не умирала
как в эту войну