Я любовь узнаю по боли.
Всё проходит. Все раны заживают, все шрамы затягиваются. Время шлифует поверхность, подобно морю, делающему гладкими камни. Время умелый доктор, у него в руках куча утешения, а в карманах припасены сюрпризы для нас, которые, однако, не сразу нам вручат, но которые мы получим обязательно, если просто наберемся терпения. Время не даёт всё сразу, оно ждёт, пока мы окрепнем и встанем на ноги. И когда мы покажем ему, что снова можем улыбаться жизни, оно преподнесёт нам главный презент — новые крылья. И, хотя, летать поначалу будет страшно, мы обязательно отправимся в полёт. И непременно влюбимся. И будем счастливы. Всем смертям назло.
Вам смешно, а мне на сердце рана,
Вы смеётесь, а я плачу от тоски,
И мне уже никто, не залечит эти раны,
Как когда-то раскрыли мне их вы.
Замкнутый круг из прикосновений.
Слова ранят будто все в первый раз.
Когда больно до предела, уже хочется уйти самому, но человек быстрее покидает тебя сам, а тебе уже снова хочется его вернуть…
Осенью так хочется покоя,
Тишины, звенящею струной.
И под пледом скрыться с головою,
Чтоб побыть немножечко одной.
И когда осенний дождь стеною
Установит вновь свои права,
Я от холода опять сбегу с тобою
В те края, где не нужны слова.
Осенью душа опять немеет,
Ее тянет в прошлое гулять.
Глупая, помянет то, чего не смеет,
Тех, кого не надо вспоминать…
И ветра опять затянут песню
О былом, утраченном давно…
Боль уходит только, когда «вместе»,
Лишь тебе спасти меня дано.
Осенью так хочется покоя,
С головой укрыться от всех бед.
Тишину найти хочу с тобою
И увидеть яркий, теплый свет.
Боль всегда терпима, когда же наступает предел — сознание отключается и боль уже не чувствуется.
Между нами двери тишина…
Ключ к замку до времени потерян…
Тайная завеса… Гонит мгла…
Мне б найти, кто б о тебе поведал…
Боль твоей души живет во мне,
Память о тебе не отступает,
Плачет сердце, просится к тебе,
Пустоту слезами заливает.
Мысли о тебе рождают дрожь,
И озноб по телу распластался.
Мне б твои глаза увидеть вновь,
Позабыть, что нам пришлось расстаться…
Ворошу страницы прошлых лет…
Мне до боли жаль твою судьбу,
Я себя кляну, что тебя нет…
Я тебя… ни кем не заменю…
У боли есть память…
Кто боль тебе принёс —
того забудешь вряд ли:
напомнит вкус слёз,
когда опять на грабли.
Да какая разница, сколько у тебя на сердце шрамов? Думаешь, хоть кому-то есть до этого дело? Что ты! Людям нет дела до чужой боли, они упиваются своей собственной. А чужая бесит, раздражает или кажется несущественной и даже смешной. Все всегда сравнивают со смертью — вот она, говорят, стоит того, чтобы плакать. Вот тогда, говорят, ты и вправду теряешь близких. А так не смей, всё ерунда. Да только когда им хреново, они к тебе приходят, кладут свои усталые головы тебе на колени и ноют-ноют о своей боли. О том, как никто их не ценит, о том, как невыносимо терять живых вполне ещё, близких и смотреть, как растворяется навсегда вдали силуэт дорого им человека. У них тоже никто не умер. Но им больно. Потому что это их боль, собственная. А твоя тьфу, пустое, а сама то ты из мухи делаешь слона. Займись, говорят, делом, и надень, наконец, на лицо улыбку, без неё ходить неприлично. И ты надеваешь, чтобы не было дурацких советов и равнодушных расспросов, чтобы не смеялись над твоим нытьем. Миру это не надо, он не хочет слёз, как ты не хочешь дождя. Мир требует счастья. Будь счастлива, пока жива. Плюнь и разотри на всё, что происходит в твоей жизни. Не воспринимай её всерьёз. И людей этих тоже. И когда они придут к тебе в следующий раз, чтобы положить свои усталые головы тебе на колени и рассказать о наболевшем, не гладь их, не утешай. Ты скажи им: «Не ной, ты, слышишь! Никто же не умер. Улыбайся, всё такая фигня.»
Разрывается сердце на части
Слёзы льются кипучей рекой
Как уйти от больного ненастья
Обрести долгожданный покой
Не могу, не хочу, иль не смею
Позабыть я кровинку свою
Хоть от боли бегу и кричу и немею
Но забыть эту боль не могу.
Ночью тёмной или днём в одиночестве
Лишь о ней все глубокие мысли мои
На лице только маска о том, что жить хочется
А внутри пустота, а внутри я бегу
Но от боли своей убежать не могу…
Озарение. Свет. Боль.
Позвоночник прошьёт ледяная дрожь.
Перекрестие. Крест. Ноль.
Те же грабли — ставить всё на зеро.
Наломаешь сырых дров —
Ни тепла, ни огня, только горький дым.
Перекрестье. Мишень. Кровь.
И земля каруселью — до тошноты…
Над водою туман разлит.
Бархатистая полночь. Дырявый плед.
И болит, до сих пор болит
Давний шрам на белом твоём крыле.
В жизни каждого — своя боль.
И, пусть это звучит грустно,
Но, когда не кладешь соль,
Твой обед не совсем вкусный.
Просто кто-то сильней нее:
Он шагает по жизни дальше,
И, пусть кружится воронье, —
Не приемлет он этой фальши.
А другой, — он лелеет боль,
Всем и каждому это покажет,
Упивается он лишь собой,
Красоту не заметит даже!
Для него — только он и мрак,
Что приносит его болячка…
Он считает, что жизнь — пустяк! -
Только так и никак иначе!..
Не внимает советам друзей,
Лишь собою всю жизнь занят, —
Но становится только слабей:
Без борьбы боль на дно тянет.
В 20 лет он уже старик,
Всем и всюду он недоволен, —
Потому что любить не привык,
Подчинился своей доле. -
Так расправь свои плечи сильней
И смахни свою боль пылью:
В жизни столько прекрасных дней! -
Боль уйдет, обернувшись былью!..
Я бы научилась играть на гитаре
И кем угодно стала бы я
Сделала всё что есть в этом мире
Если бы ты посмотрел на меня
Готовила бы изысканные блюда
За тобой вечность ухаживала
Сдела бы даже то что чуждо
Если бы ты посмотрел на меня
Поймала бы стрелу в своё сердце
И даже после смерти осталась любя
Моя душа смогла бы согреться
Если бы ты посмотрел на меня
Запахли бы в январе розы
Весь мир бы остановился
Перестали бы греметь везде грозы
Если бы ты посмотрел на меня
Но ты меня не знаешь увы
А я в тайне буду любить тебя
И представлять как бы было бы
Если бы ты посмотрел на меня
…За секунду всё стало легко сразу:
Ветер в спину. Не рвёт на части.
— Я всю жизнь собирала
свою боль
в вазу.
И случайно разбила.
На счастье…