Было бы не плохо, если у мозга, как у компа, была бы кнопка «ВЫКЛЮЧИТЬ» и «ПЕРЕЗАГРУЗИТЬ»
Одинаковые пятиэтажки нашего детства.
Я боюсь не узнать те, в которых жила. Во дворах будут другие качели, горки и клумбы. Как звали соседей, я уже забыла. Не всех, но почти. А сами дома ничего не расскажут обо мне, они такие же, как и миллионы других по всей стране.
У одних прожитые годы остаются в хороших делах и поступках, у других - только в памяти…
Я подарю тебе весну.
В её тени мы будем греться.
Всю ночь с тобой я не усну.
Твой шарм мне растревожит сердце.
Мы будем счастливы с тобой,
Весна нарушит наш покой,
И цвет зелёной акварели
Сотрёт всю серость и печаль.
Нам цвета серого не жаль.
Ты дай природе две недели.
В весну надежды окунай.
Она собой нас околдует.
Март осенит, апрель и май
В себе пророчества чредуют.
Весною бабочкой порхай.
Эфир, как снадобье вдыхай.
Весна чарует души новью.
А молодого сердца стук,
Тепло и трепет нежных рук
Переполняет мир любовью.
На улице Индустриальной,
где воздух не особо чист.
Вас удивит гудком сигнальным.
В даль отъезжающий таксист.
Там на изъезженной дороге,
Где в меру захудалый вид.
С архитектурою убогой.
Кафе «Индустрия» стоит.
Где вечерами ежедневными.
В манерах, как друзья, близки.
Снимают стрессы здоровенные,
Гудящие весельчаки.
И алкоголь уничтожается.
А жизнь давно бежит назад.
Глаза и мысли обнажаются.
И черти зазывают в ад.
Их жесты - множество комедий.
И разговоры чистый вздор.
Здесь киллер и известный медик.
И генеальный прокурор.
Их ноги спрятаны под столики.
В салатах головы лежат.
И все дружбаны - алкоголики.
Уничтожают вредный яд.
Стоит хмельной угар, меж дамами,
Не умолкает разговор.
Лик сверлит, в дым, глазами пьяными,
Цветастой скатерти узор.
И в пьянстве этом не замеченный.
Всегда одетый словно франт.
Играет им на скрипке вечером.
Талантливейший музыкант.
И каждый день он в час назначенный.
Футляр снимает у окна.
И музыкой любви охвачена,
Меж ними рушится стена.
И в этом мраке звук таинственный,
Что в уши вкладывал скрипач.
Горит в глазах, как луч единственный,
Переходящий в горький плач.
И вынув из салатов головы.
Отставив пиво на потом.
Кружат над залом души голые,
Легко ранимые при том.
И колос хлебный колосится,
Из глаз выкалывая ложь.
И с пьяных глаз свобода снится.
Её так просто не убьёшь.
И день уходит в час назначенный.
И вечной музыкой полна.
Дрожит в верху, зелёным мячиком.
Над переулками луна.
На улице Индустриальной.
Где воздух не особо чист.
Вас удивит гудком прощальным
В даль отъезжающий таксист.
Нажмёт на Газ, слегка сожмурится.
Оставит взвешенную гарь.
И пробегут, по грязной улице.
Аптека, улица, фонарь.
И над душой многострадальной.
Повис блаженный чей то крик.
Умчались в даль метро, аптека,
И мега маркет «Большевик»…
Мой отец алкоголиком не был
Хоть и выпить, считал, не грешно.
Хорошо было с водкой. И с хлебом
Не всегда было так хорошо.
Тридцать лет профсоюзных событий,
Ни прогулов, ни громких побед,
Восемь грамот, привод в вытрезвитель
И награда за выслугу лет.
Люди будущего на фронтонах ДК
Да задумчивый стих Окуджавы,
И как цены, волненья снижались тогда
За прекрасное завтра державы.
Очень рано отца хоронили.
Очень много, казалось ему,
Мы неправды тогда говорили.
Да, все думал, видней наверху.
Верил Сталину, верил Хрущеву,
Верил, верил, работал и пил.
И, быть может, пожил он еще бы,
Если б он алкоголиком был…
А с фронтонов ДК, как и прежде, глядят
Те слепые, красивые лица.
И все также, как прежде, лет тридцать назад,
Радость в гипсовых белых глазницах.
Не сорваться бы, не закружиться,
Да мозги бы свои не пропить,
Да молитвы читать научиться,
Чтоб отца и детей не забыть.
Жизнь и боль - вот и все, что имею,
Да от мыслей неверных лечусь.
А вот правды сказать не умею,
Но, даст Бог, я еще научусь.
Наша память - дамочка
капризная и избирательная.
Что хочет, то и помнит!
27 декабря 1971 года родился российский режиссёр, актёр, сценарист, телеведущий - Сергей Бодров.
Иллюзии
разрушены… осталось их собрать в коробочку и положить на память… Память
о том дне, когда я стала еще
чуточку чествее и недоверчевее…
Весеннее солнце наполняло класс ярким светом, призывая мальчишек и девчонок бежать на улицу из душных школьных помещений, добавляло оживления в шумную переменку перед последним на сегодня уроком. Уроком труда.
Валентина Анатольевна - учительница строгая, но справедливая, внушительных форм женщина, с приросшими к носу очками и сединой в гладко причёсанных волосах, имела за плечами многолетний опыт работы с детьми младших классов. Этот третий «А» был для неё последним перед уходом на пенсию.
Спустя пару минут после звонка, она постучала указкой по столу, призывая всех к тишине:
- Ребята! Приближается 8 Марта - праздник мам и бабушек, поэтому сегодня на уроке мы сделаем поделки для них. Доставайте цветную бумагу, ножницы и клей, сейчас я покажу, как надо приклеивать заготовки из цветной бумаги, чтобы получился красивый букет тюльпанов.
Дети с интересом стали рассматривать аппликацию, на которой в наклеенном кувшине красовались бумажные тюльпаны.
- Дашь мне клей? - тихо спросил Рашид у соседки по парте Анечки Радулиной. У неё всегда было под рукой всё, что нужно для урока.
- Свой надо иметь! - хмыкнула та, привычным движением отправляя за плечо тяжёлую косу и, довольная собой, воодушевлённо принялась за работу.
Висящие на стене портреты Некрасова, Достоевского и обоих Толстых ежедневно были невольными свидетелями всего, что происходило в классе. Вот и сейчас, эти великие мужи от литературы, с неизменно задумчивыми выражениями на лицах, наблюдали, как дети с удовольствием мастерят поделки для любимых мамочек.
Отрываясь от проверки диктантов, Валентина Анатольевна окинула класс быстрым взглядом. Дети увлечённо вырезали цветочки из бумаги, перешёптываясь друг с другом. То и дело звякали стальные лезвия ножниц, пуская по потолку солнечные зайчики. Взгляд учителя остановился на третьей парте в среднем ряду, где сидел Рашид. Он что-то рисовал ручкой в тетради.
- Рашид, почему ты не работаешь? - глядя поверх очков, строго спросила Валентина Анатольевна.
- У меня нет клея.
- Попроси у соседки по парте.
- Я просил. Она не даёт.
- Анюта, не надо жадничать, - и учительница снова склонилась над тетрадями.
- На! - Аня небрежно толкнула пузырёк с клеем в сторону Рашида.
Пузырёк закачался и плюхнулся на бок. Вязкая струя потекла на парту, медленно образуя лужицу. Рашид ещё ниже опустил голову и продолжал, молча рисовать самолётик на последней странице тетради по математике.
Через несколько минут, Валентина Анатольевна пошла по рядам, собирать аппликации.
- Рашид, где твоя работа?
- У меня не было клея, - тихо повторил он, глядя на доску.
- Я ему давала, он не взял! - поспешила оправдаться Аня.
- Давать надо так, чтобы взяли, - покачала головой учительница, продолжая собирать работы.
Звонок с урока, долгожданный и всегда неожиданный, прервал тишину. Класс обрадовано загудел, зашевелился…
С тех пор прошло более тридцати лет. Время размыло в памяти лица. Я, как и другие ученики в классе, была всего лишь свидетелем того небольшого происшествия, но те слова нашей первой учительницы запомнила на всю жизнь.
Давать надо так, чтобы взяли! И не только давать, но даже предложить свою помощь человеку надо уметь деликатно, чтобы не ранить его самолюбие.
И неважно, сколько лет прошло и сколько пройдёт ещё, главное, что мне всегда помогают идти по жизни мои уроки из детства…
память у меня уникальная - всё, что хочу запомнить, она не сохраняет…
то, что запоминать не собираюсь - хранит десятилетиями.))
Память любит смаковать подробности и показывает в деталях как много хорошего произошло с нами, впрочем как и много плохого…
Когда зажигаются звёзды в небе ночном,
Память непрошенным гостем входит в мой дом,
Тихо войдёт, свечи зажжёт,
Музыку включит и беседу начнёт
В эту минуту твои оживают глаза,
В них, как и прежде, невольно таится слеза,
Смотрят с надеждой, смотрят любя,
Вот и опять я с тобою и без тебя…
Вот и опять я с тобою и без тебя…
Я приглашу на танец Память,
И мы закружимся вдвоём,
И вместе с нами, вместе с нами
Помолодеет старый дом
Hу, а когда погаснут свечи
И за окном рассвет вздохнёт,
Произнесёт:"До скорой встречи!" -
Мне тихо Память и уйдёт
Когда зажигаются звёзды в небе ночном,
Память непрошенным гостем входит в мой дом,
Кружатся даты, свечи горят,
В рамке багетной опять оживает твой взгляд
Так продолжается каждую, каждую ночь,
Ты далеко от меня и не можешь помочь,
Ты так стремишься найти своё счастье с другим,
Ты далека от меня и несчастлива с ним Ты далека от меня и несчастлива с ним Я приглашу на танец Память,
И мы закружимся вдвоём,
И вместе с нами, вместе с нами
Помолодеет старый дом
Hу, а когда погаснут свечи
И за окном рассвет вздохнёт,
Произнесёт:"До скорой встречи!" -
Мне тихо Память и уйдёт
Я почти забыла тебя. Твою улыбку и голубые глаза, твой по-детски смешной голос и звонкий смех, твоих долбаных друзей и твою привычку любить… не меня…
Ты забудешь его…
Точно!
Однажды это случится с тобой, ты может даже будешь не готова…
Но когда-нибудь это произойдет…
Ты забудешь его, когда тебе будет уже все равно, где он и с кем, тебе будет просто неинтересно.
Ты забудешь его, когда только лишь при упоминании его имени у тебя не будет сжиматься сердце…
Ты забудешь его, когда вспомнишь прошлое с улыбкой, уже без грусти. Только лишь потому, что будешь благодарна ему за то, что это было с вами.
Ты забудешь его тогда, когда будет играть ТА САМАЯ песня, а у тебя уже не будет на глазах слез… Просто красивая песня.
Ты забудешь его тогда, когда перебирая фотографии ты случайно наткнешься на ВАШЕ совместное фото… И улыбнешься… И пожелаешь ему только всего хорошего…
Ты забудешь его, когда встретив на улице такую же машину, ты не будешь больше злиться… Ты просто ее не заметишь.
Ты забудешь его, когда перестанешь задавать вопросы: «Почему? Кто виноват? Почему так получилось?» У тебя на все будет готов один ответ: «Значит, так надо было. Спасибо, что это было снами…»
Ты забудешь его, когда перестанешь искать в толпе знакомую футболку, когда проходя мимо Его дома, ты спросишь у меня: «В этом доме он, кажется, раньше жил?»
Ты забудешь его, когда он поздравит тебя на День Рождения, а ты ответишь: «Спасибо», без каких-либо лишних слов…
Ты забудешь его, когда тебе не будет мучительно больно и обидно, когда ты простишь его по-настоящему… Забудешь, когда побежишь на свидание, но нек нему, а когда он позвонит тебе, ты спросишь, как у НЕЕ дела…
Ты забудешь его.
Многие через это проходят.
Пройдешь и ты. Верь в себя. Верь себе. Все наладится. И ВОЗДУХА станет больше, чтобы наконец-то жить и любить дальше…