И ещё немного к теме религии.
Допустим, что во вселенной и существует какой-то высший разум. Вы серьёзно думаете, что ему есть дело до нас, что он будет нам помогать?
Думаю, у него есть значительно более важные задачи, чем слушать о чем просят муравьи из жопы муравейника.
Бесят всякие «религиозные» и «истинно верующие»
Когда же вы поймете, идиоты, что вера не может быть навязанной или принудительной! Каждый сам волен выбирать во что ему верить или не верить, а не подчинятся вашему воплю про религию и очищение. Задайте сами себе такой вопрос: «Я сам верю потому что хочу верить, или потому что меня убедили, что без веры я никто?»
Моей сестре и всем добрым людям, о которых
вспоминаю я в этой книге, посвящается.
Судьбе я воздвигаю дом,
В нем лёт прожитых лет.
И основаньем в доме том
Наивный, чистый свет.
В замес добавлю хмель вина
И сок медовых рам.
Готова Первая стена,
Любовь ей имя дам.
Не потревожив никого,
Слезу пролью в траву.
Стеной Страданья моего
Вторую назову.
Для третьей еле наскребу
Душевных сил, огня.
Ее устало назову
Стеной Надежды я.
Прошедшее звучит как медь,
Обогатив сполна.
И Память будет зваться впредь
Четвертая стена.
И кровлю, после лет борьбы,
Воздвигну не спеша.
Она итог и смысл судьбы —
Молитва и Душа…
2000 г.
Каждый человек думая о Боге волен верить ему или не верить… Это совершенно БЕЗУСЛОВНО… Однако он должен при этом помнить, что НЕЗАВИСИМО от того ВЕРИТ он или не верит — ОН существует…
В небе ли меркнет звезда,
Пытка ль земная все длится;
Я не молюсь никогда,
Я не умею молиться.
Время погасит звезду,
Пытку ж и так одолеем…
Если я в церковь иду,
Там становлюсь с фарисеем.
С ним упадаю я нем,
С ним и воспряну, ликуя…
Только во мне-то зачем
Мытарь мятется, тоскуя?..
Ей-богу, нисколько не удивлюсь, если узнаю: ад и рай Господь зарегистрировал в оффшоре.
Среди пустынь души и зла,
Взращенная твоей любовью,
Нежданно роза расцвела
В моем убогом изголовье.
Вертела боль веретено,
От слез я делалась незрячей
И чувствовала — надо мной
Росою горькой роза плачет.
Моей измучена бедой,
Плеча коснулась щечкой алой,
От этой нежности святой
Я потихоньку прозревала.
И, побеждая цепь оков,
Брела на запах фимиама
Благоуханных лепестков
И подошла к воротам храма.
Я, возвращаясь в мир, цела,
Не изувеченная болью…
И роза надо мной цвела,
Взращенная твоей любовью…
2004 г.
Твои поступки не дают мне верить в твои слова.
Любая магия может сработать только среди тех дураков, которые верят в нее.
Внутри каждого человека всегда есть три ипостаси:
Вера (в Бога или в себя)
Надежда (на Бога или на себя)
Любовь (к Богу или к себе)
В зависимости от вариаций внутри скобок, появляются и вариации того, что в обществе принято называть либо религиозным фанатизмом, либо — атеизмом… Один момент: по истине верующий человек использует в скобках «и» вместо «или».
Не покидай меня, мой Б-г,
В часы сомнений и печали.
Прости мой грех и мой порок
В своей величественной дали.
Молю тебя, не покидай!
Я без тебя, Г-сподь, во прахе.
Ты в каждом жесте, в каждом взмахе
Со мною будь и силы дай!
И на Твои Пути меня
Направь Высокою Десницей.
Хочу смиренно преклониться
Пред тем, что воля есть Твоя.
Я все смогу перебороть,
И песни петь на Б-жьей Лире,
Лишь только в этом страшном мире
Не покидай меня, Г-сподь!
2003 г.
…Сомнамбулой спустилась, черен свет,
Я в преисподню к разочарованью.
Душа — растоптана, и Веры больше нет.
Сгорела Вера на огне страданья.
И коль она мертва, кто силы даст?
Но ждет устало Пенелопа мужа.
И, через времени вселенский пласт,
Готовит снова мужу скудный ужин.
И он придет через скитанья зим.
Согреет одинокую обитель…
А я бродяжу из последних сил
И согреваюсь у чужих событий.
Меня не ждет никто, лишь в небо нить
Через терновник манит душу к звездам.
И я грехи пытаюсь искупить
Бессонницей, пока еще не поздно.
Тоска с Печалью — вот моя семья.
И колченог истертый посох мой.
На все, Всевышний, воля есть твоя…
Но я — не спорила, не спорила с Тобой.
2003 г.
— Вы верите в Бога, Холмс?
— Разумеется. С Богом значительно лучше, чем без Него, Ватсон.
Как живется вам — здоровится —
Можется? Поется — как?
С язвою бессмертной совести
Как справляетесь, бедняк?
(М. И. Цветаева)
Небо душу от боли прячет,
Никого, ни за что не виня.
Как живется вам, милый мальчик,
Как вам дышится без меня?
Мудрость белых от жизни старцев
Унесет безрассудный вихрь.
Не целованы ваши пальцы
Не болят ли без губ моих?
Небо солнца пропустит спицу,
Прошлой памятью свет маня.
Как вам, нежный мой, ночью спится,
Как вам греется без меня?
Мчатся мысли в иные дали,
В слезных росах касаний шелк,
Ах, зачем же вы утверждали,
Что со мною вам хорошо?!
Я вам верила, кареокий,
Вера — девка острожная,
Хоть в душе моей одинокой
Зналось мне, что ничтожна я.
Но я знаю: мне хватит силы
Дать рожденье иным словам.
Я бы вас пожалела, милый,
Облегчила бы совесть вам.
Но осталось лишь, всмерть загубленной
От любви, сочинять сонет.
Да и в силах ли мне — разлюбленной,
Облегчить то, что в вас и нет?
Кто-то вымазал небо ваксою,
В полутьме голубой Парнас…
Как вам мучится, мальчик ласковый,
Точно ль так же, как мне сейчас?!
2004 г.
Не пишется мне и не стонется —
Увидела света малость,
И жалобно плачет бессонница,
Что не у дел осталась.
За счастье необычайное
Потом заплачу оброки…
Ах, доля моя печальная —
Слагать, лишь страдая, строки.
А Муза строга, надменная:
«Счастливые все одинаковы
И требую непременно я,
Чтобы поэты плакали.
У каждого горе разное,
На небе свои образа,
Того я коснусь алмазами,
Чья солоней слеза.
Кто в мытарства с болью тронется,
Молитву послав небесам
И ты выбирай, невольница:
Ласкаться или писать?!
Чтобы тоске с бессонницей
Не плакать в твоем углу…»
О, Г-споди, как мне стонется:
Отдать ничего не могу.
2004 г.