Цитаты на тему «Дом»

Иногда живёшь себе, живёшь… Ничего особенного. И тут — под дождь попал. Проливной. Вымок до нитки. До трусов. Бредёшь босиком (иное просто неразумно) по несущемуся потоку, с лёгким головокружением глядя под ноги, и смутно ощущаешь, что что-то изменилось. А добравшись до дома, выкрутив всё снятое с себя и приняв тёплый душ, за чашкой кофе осознаешь — вот оно, счастье…

Прихорашиваю дом,
добралась до коридора.
Клею новые обои,
будет дом красивым скоро.
Цвет сирени, букет роз —
я разглаживаю стены
осторожно и серьезно,
постепенно, постепенно.
Кистью клей как живописец
наношу —
и свои мечты — картины
я пишу.
Не спешу я никуда,
а зачем?
Хорошо, как никогда —
много тем!
Украшаю я свое гнездо.
Приглашаю я гостей к себе в дом!

Полыхает герань на окне,
струи вниз по стеклу.
С кофе очень приятно мне
на балкон ступить поутру.
По глоточку пью кофе свой,
смакуя его отпиваю…
А дождь за окном стеной
все прошлое чисто смывает

И сквозь долгие годы разлуки
Прилетела к тебе я домой,
С удивительной жаждою руки
Хотелись столкнуться с тобой.

А уста мои будто чужие,
Неуправляемо хотят поцелуй,
А мы не как раньше-другие…
Ты снова меня очаруй

В какой-то момент я понимаю, что всё, чего я хочу — это жить в маленьком домике на берегу моря и каждый день просыпаться от приятного морского воздуха и чая, читать каждый вечер интересные книги и гулять каждую ночь по ночному городу, восхищаясь окружающей меня красотой, а потом, приходя домой в час-два, засыпать в объятиях родного человека и ни о чем не тревожиться…

Дом… не место… не точка пересечения меридиана и параллели…
Это ощущение защищенности… с теми… кто рядом… сквозь бури-метели…
Это тепло… которым греешься в чужом краю… Это ностальгия… души смятение, стремление скорее вернуться к тем… кого «лю…»…
Это аромат ванили… воскресенья…
Это понедельника суматоха…
Это место… где ищешь спасенья…
Это то место… где хорошо… даже когда всё плохо…

Чувство исполненного долга —
души полет!
Еще чуть-чуть. Еще немного.
Ремонт!

Дочки сына, внучки обои
изучают вовсю обои !
Непременно хотят остаться
с ночевой !
— Цвет приятный…
— А, понятно…
— Бабуля, можно распаковать нам по одной?
Ни мультфильмы, ни раскраски,
ни вкусняшки, игрушки, ни сказки,
ну ничем. Совсем ничем их не отвлечь !
И я серьезно им обещаю:
как подрастете — все будете сами !
Согласились. Фу! Гора с плеч!

Как убираться я люблю!
Мне важен результат!
Чтоб было чисто и уютно!
И радовался взгляд!
Только одно меня смущает-
та-ак долго пыль я вытираю!
Книжку с полки я беру,
быстро пыль с нее сотру,
и обложку приоткрою —
ба! Там сюжет, и там — герои!
С ними я «бегу» по строчкам,
ну, ей Богу, не нарочно!
Интересно, что там было? Есть? А будет?
Чем закончится? Кто счастлив? И кто судит?
Увлекаюсь, замолкаю, зависаю
и незаметно для себя… дальше читаю.
Вот уж вечер.
За альбомы берусь.
А там родня. А там друзья.
И смех. И грусть.
Книги, фото
…то романы, а то быль.
Слава Богу, что везде
всегда есть пыль!
На уборку с удовольствием «чихаю»!
А с утра… вновь убираться начинаю!
Вот это старое письмо
я храню его давно.
Наизусть ведь знаю,
а сижу, читаю…
Вот медали:
маме, мне и детям дали…
Вот дорогие сердцу штучки,
камешки и пробочки,
сувениры, статуэтки —
снова все в коробочки !
Приглашения, билетики счастливые,
яркие открыточки красивые.
Слезы я сдержу едва
перечитывая слова
пожеланий, назиданий…
До чего их суть нова
С высоты прожИтых лет !
Вот любви моей секрет:
их беру, держу, смотрю…
Убираться я люблю!

Радуга в мое окно
бросила свой мост!
Многоцветный, яркий-яркий
распустила хвост.
Мою стекла и невольно тянется рука
к небу, к радуге!
Ну где же та моя река?
Та, в которой лишь прохлада
да чистая вода?
Та, нога где не ступала
моя никогда!
Дождь! И праздника я жажду!
Ведь радуга дугой!
…хоть уже ступала дважды,
на душе покой.
Многоцветный, яркий-яркий
у радуги хвост!
На пол-неба мне в окошко
мост!

Есть дом,
в котором — не до сна.
В нём пять углов.
В нём я — одна.
В нём каждый шорох —
нем и глух.
Есть дом, в котором —
умер звук.

…Дом не подаст тебе и знака
о том, что он сегодня плакал…

Летим, спешим за лучшей долей
Туда, куда мечта зовёт,
Но понимаем вдруг, что поле,
Где вырос ты, и есть твоё
На свете лучшее местечко…
Моей душе милее нет
Родного теплого крылечка,
Где для меня зажегся свет,
Где лапы белые черемух
Так удивительно цвели,
Что у судьбы на всех изломах
И на любом краю земли
Ловил меня их тонкий запах
И россыпь нежных лепестков…
Садил черемуху мой папа,
Хотел для внуков, но кустов
Кипенных след растаял в прошлом,
Крылечко сгинуло в огне…
Но я же знаю, всем хорошим,
Что тихо вызрело во мне,
Обязана тому местечку,
Где под угором был мой дом,
Где белые горели свечки
В начале лета под окном.
Что для меня страна Россия?
Сказать бы много я могла,
Но ничего в ней нет красивей
Черемухи, что мне цвела
В далеком детстве в том краю,
Который всей душой люблю.

— И где же моя крышка?! — 
воскликнула кастрюля,
— Извольте ка скорее мне крышку прицепить.
И вот ломают голову собаки, кошки, мышки —
Действительно — Ну где же
та крышка может быть?

Летящий во Вселенной дом,
Отец, что возится с костром,
Огонь, пленящий детвору
И мать, зовущая к столу;
И дым, парящий к небесам,
И ночь являет их глазам
В своей тиши прекрасных звезд,
Нависшую над ними гроздь.

И счастье тихое вином
Наполнит этот скромный дом,
И озаренные костром
Смеются люди за столом,
И время перестанет быть,
И небо перестанет плыть,
И ночь замрет в предверьи дня…
Планета. Звезды. Дом. Семья.

В каждом доме должен быть мужик, иначе им станет баба.
А баба тоже должна быть, иначе ей станет мужик.