Не до веселья мне, ведь я же поэтесса,
Серьезный автор вдумчивой строки.
Коль жизнь вокруг немыслима без стресса,
Пишу я философские стихи!
Что взять с мужчин?.. Поэты так, для смеха,
Как рупоры бессмысленной пурги,
Они в эфире - радиопомеха,
Кропают бесполезные стишки!
Надежд чрезмерных преисполнен,
Забросил пользу грёзам в дар,
Беспечный духом созерцатель.
Желать блаженства день за днём,
Быть обольщённым непомерно,
В ущерб действительности нудной,
Уместней будет до поры,
Лишь деве, что в мечтах парит
(лишь деве, не познавшей мужа).
Приметив зорко твой изъян,
Людская злоба ткнёт не раз.
Закрутит рьяно жизни пряжу
Грядущих дней веретено,
Смиряя… сглаживая нрав.
Я даже не знаю, как назвать это волшебство - вроде хобби, но хобби предполагает отдых. А поэту отдыхать не полагается. :) Профессия - тоже нет, несмотря даже на то, что стихотворчество - это, по сути, рабочий процесс. Образ мысли? Возможно. Но стихами я выражаю скорее события, чувства, я не размышляю ими. Скорее, это веление сердца. Веление Вселенной, ее желание сделать меня человеком, способным подобрать рифму к слову «экзистенциальность».
Можно представить себе пожилого заслуженного скульптора, немолодого, уставшего от жизни художника, дряхлеющего в зените своей славе писателя… Но поэт представляется неугомонным и молодым. Поэт - эти горящие глаза, это пылкое сердце, этот мощный порыв нервных, жаждущих рук…
И вдруг какой-то морщинистый старец в разбитых башмаках и помятой шляпе представляется вам как поэт. Он что шутит? Он что издевается над нами? Как буд-то мы не знаем как должен выглядеть настоящий поэт! Какая дерзость, какая невероятная дерзость!
Но уже через несколько минут он тихо открывает свои уста… Он не говорит, он поёт. Да ещё как поёт! Ни один из нас, молодых, зрелых, так не скажет, так не увлечёт, так не соблазнит своими словами. Ни один из нас так не опишет свою любовь закрывая при этом глаза. Ни один из нас, смертных, никогда не горел такими страстями…
Как выглядит настоящий поэт? Лучше описать как выглядит его публика: заворожённая, роняющая слёзы воспоминаний о своих былых чувствах, влюблённая в голос поэта и… в него самого.
Хоть рифмовать - немалый труд,
Не всё стихами назовут.
Почему печатают стихи
По начальной дате появленья?
Потому что так читателю близки
Все поэта в прошлом настроенья.
Здесь он юн и так томим любовью
Милой девушки, чей поцелуй горит.
Но вот он зол и сердце болью
Упало и разбилось о гранит.
Немного повзрослел и возмужал,
И вот уже протест в его стихах.
Да, он бунтарь отныне сам!
Поддержка раньше не осознанным делам.
Но вот он познакомился с войной,
Худая, кровожадливая тётка.
И день за днём он жертвовал собой,
А жизнь его хлестала словно плётка.
Слегка лишь прежним, взгляд его погас,
В груди чуть слышно ноет след от пули.
Он вспоминал любовь десятки раз,
И знать не знал, что встретит он другую.
И так прекрасно зажилось поэту.
Задорный детский смех в его стихах.
Немного их уже пошло по свету,
И все о нём узнали в новостях.
Седины мудрости упали на виски.
Он прожил жизнь достойную поэта.
Все чувства на предел или в тиски.
Скончался. Знаменит? Он не узнал ответа.
Вот потому читаем мы стихи
По очереди, дате появленья.
Чтоб были хоть немного мы близки
Узнали все его душевные томленья.
Себя как в зеркале поэт -
Пречистых муз питомец
В свободной песне познаёт
Той, что нетленней тысяч.
На белый лист ложится тень
Мечтаний легкокрылых.
Ещё беззвучна строчек трель,
Но замысел провиден.
Волнуя, мучая сердца
Волшебным звоном лиры,
Молвы страшится дух певца
И сторонится мира.
ПУТЬ ПОЭТА
Поэта путь в искусстве ясен
Пока он женщинам опасен:
Пусть льётся страсть из каждой строчки
До кульминационной точки!
Всю жизнь ждала. Устала ждать.
И улыбнулась. И склонилась.
Волос распущенная прядь
На плечи темные спустилась.
Мир не велик и не богат -
И не глядеть бы взором черным!
Ведь только люди говорят,
Что надо ждать и быть покорным…
А здесь какая то свирель
Поет надрывно, жалко, тонко:
«Качай чужую колыбель,
Ласкай немилого ребенка…»
Я тоже - здесь. С моей судьбой,
Над лирой, гневной, как секира.
Такой приниженный и злой.
Торгуюсь на базарах мира…
Я верю мгле твоих волос
И твоему великолепью.
Мои сирый дух - твой верный пес,
У ног твоих грохочет цепью…
И вот опять, и вот опять,
Встречаясь с этим темным взглядом,
Хочу по имени назвать,
Дышать и жить с тобою рядом…
Мечта! Что жизни сон глухой?
Отрава - вслед иной отраве…
Я изменю тебе, как той,
Не изменяя, не лукавя…
Забавно жить! Забавно знать,
Что под луной ничто не ново!
Что мертвому дано рождать
Бушующее жизнью слово!
И никому заботы нет,
Что людям дам, что ты дала мне;
А люди на могильном камне
Начертят прозвище: ПОЭТ.
Пришла ко мне вдруг Осень в гости
С крикливым клином журавлей,
На стол листвы насыпав горсти
И чая сделав из дождей…
Госпожа Работа!
Послушайте!
Я стою в очереди за брильянтами,
Которые нужно гранить;
Жизни мне Вас не учить,
Но всё же, -
Послушайте!
Не принимайте решения,
Пока очередь не дойдёт до меня.
Кто Вам даст в сутках работы -
Длиннее дня?
Кто -
Кроме меня?
Иду - хорошо одетая,
К Вам на беседу.
Душа моя нераспетая
Будет к Вашим услугам
И в воскресенье, и в среду.
Чем же я хороша?
Тем, что я НЕ нанимаюсь, А - предаюсь.
Я Вас жду у машины, когда Вы ещё спите,
И когда Вы закончитесь,
Я ещё только
Начнусь!
Вы споткнётесь -
Я под ноги Вам расстелюсь -
В белошвейной рубашке,
В ботиночках лаковых!
Протяну Вам руку
В перчаточках маковых!
Госпожа Работа!
Примите Ваше решение,
Когда очередь
Дойдёт
До меня.
Наталья ГРЭЙС
11 сентября 2006 года
Она пришла и закидала
Листвой опавшею крыльцо.
Она ветрами задувала
В моё печальное лицо.
Она рыдала и стучала
По окнам каплями дождя.
Она впустить ее взывала,
На жалость сыростью давя.
Но я не ждал её так скоро,
Рыжеволосую тоску.
Я запер дверь. Задёрнув шторы,
Пил «Изабеллу» по глотку.
Остатки лета спас я в доме,
Тепло и запахи цветов.
Ловлю блаженство в полудрёме,
Ведь к холодам я не готов…
Держись за облака, когда настанет вьюга,
Не будет весен, солнце не взойдет,
Когда пройдет любовь, ослабнет сердце друга
И час разлуки длинен, словно год.
Держись за облака, лети через преграды,
Смотри на удаленный горизонт.
Храни минут бегущих водопады.
Пройди, как вождь, стрельбу со всех сторон.
Держись за облака… Они тебя пробудят
От мелких ссор, метаний суеты.
Смотри наверх, и пусть тебя не судят,
Когда ты, падая, желаешь высоты.
Держись за облака…
Наталья Грэйс
29 сентября 2004 года
А может быть, не надо торопиться?
Я к тем холмам свожу тебя одну,
Чтоб взглядом глаз твоих
Могла я не напиться,
С дыханьем ветра оседлать волну
И полететь…
Наталья Грэйс
4 Августа 2017
8:14
Предательская
Зыбкость под ногами…
Затылком чувствую
Твой поворот лица.
Боюсь, но так хочу,
Чтоб встретились с глазами -
Глаза.
Я оттого боюсь,
Что в них увижу
Все ту же ровную поверхность вод.
Я не хочу -
Идти ко дну все ниже,
Я не хочу -
Навстречу смерти делать шаг вперед.
Два поля зренья моего,
Как у хамелеона,
Вдруг повернулись в сторону твою.
Срываюсь, падаю с разгона,
Но чуть задерживаюсь -
На краю.
Улыбка не справляется с губами,
Но ты не в силах отличить
Морщины лужи -
От цунами,
А мне все кажется, что без тебя -
Не жить.
Отяжелело сердце,
И с последними шагами
За мной захлопывается
Капкан.
Должна быть сильной,
Если я - цунами,
А ты -
Лишь мой самообман.
Наталья Грэйс
8 декабря 2002 года