Что значат все дела земные
Без Со-прикосновенья рук
И Со-зерцания Со-вместного,
Со-чувствия и без Со-звучья двух,
Кого бы ни было,
Пришедших к Со-участию,
Со-знание делящих пополам,
Каким бы ни было название
И Со-держание к словам.
Со-греть Со-гласьем Со-желание
И два Со-чувства Со-вместить,
И Со-страдать для Со-вершения
Со-бытия с глаголом жить.
Со-звездья Со-браны в Со-дружества,
Во мраке Со-званы в Со-вет.
Страх перед тьмою стал Со-мужеством,
Чтоб Со-хранился белый свет.
Со-ревнование в Со-действии
Мечте состариться не даст,
И все на свете Со-размерности
Открыты Со-зерцанью глаз.
Со-скучиться, по-Со-беседовать,
В страдании - Со-проводить,
Со-браться, чтобы Со-изведывать.
И Со-крушиться, чтоб любить.
Со-временность Со-изволения
Со-держит Со-размерный смысл:
Со-рвать Со-плодие Со-мнения,
Со-единить со словом мысль.
Со-бытья в радостном движении
Как Со-поставить вкруг тебя?
Твоё ко мне Со-отношение
Со-умышляю
Со-любя.
Наталья Грэйс
Сентябрь 2001 года
Прочь от нас уходит летний оптимизм,
Осенью накроет острый риФматизм!..
Я Вас очень люблю,
хоть не знаю причины.
Я Вас очень люблю,
хоть не смею сказать.
Я Вас очень люблю,
до сердечной кручины,
До беспамятства, до -
невозможности лгать.
Я Вас очень любить
не устану стараться.
Я Вас очень любить
буду, чтобы узнать.
Я Вас очень любить
буду, чтоб не расстаться.
Я Вас очень любить
буду, чтобы сказать:
Я Вас -
Очень -
Люблю!..
Наталья Грэйс
13 ноября 2002 года
Анна Ахматова!
Ах! Как - матова!
Есть в твоём облике
Что-то шахматное.
Торжественный профиль,
Трагический стан,
Только кажущийся
Прозрачным туман
Страсти твоей,
Обёрнутой в шаль -
Полуулыбка - полупечаль.
Жгучая лава -
На синий лёд,
Мысль, которая не умрёт, -
Чёрная в белом,
На взлёт идущая, -
Слеза, чистое небо пьющая,
Мысль, скрипящая
По бумаге пером.
Ты - и она -
По клеткам вдвоём.
Стон - как парус,
Расправленный в сказ,
Чернилами сердца -
Прямо из глаз!
На троне шахматном -
Строгая дева
С бровями-птицами.
Ах! Королева!
Анна Ахматова!
Ах, как матова!
Есть в твоём облике
Что-то шахматное.
Наталья Грэйс
4 октября 2002 года
Ты ко мне со своею любовью не лезь.
Отведи колдовские глазищи.
Так ли надо тебе? Ты подумай и взвесь:
Если вправду поэт, значит - нищий.
Про таких говорят - ни кола, ни двора.
И надежда… была, да отстала.
Не к добру ты меня повстречала вчера -
На беду ты меня повстречала.
Ничего не найдёшь. Пропадёшь ни за грош,
Заплутав в миражах и туманах.
Все слова у поэта - фантомная ложь.
Он король - плутовства и обмана.
Не смотри на меня в ожиданьи чудес.
Не спеши оказаться в объятьях.
Человеком я умер. Поэтом - воскрес.
Это вовсе не дар, а проклятье.
Поцелуи солёные так горячи!
Позабудь и не слушай всё это…
Мотылёк, что сгорает в объятьях свечи -
Ну, зачем ты влюбилась в Поэта?!
Любите поэта, пока он молод.
ГОРОДНИЦКОМУ
Что надо человеку? - Поля чтоб зрели хлеба,
Чтоб счастье плыло в руки, и был неведом страх,
Держали чтоб атланты безоблачное небо
На каменных, надёжных, натруженных руках.
Прослыть бы гением при жизни,
Чтобы отведать вдоволь славы!
Узреть, как нужен я Отчизне,
И как гордится мной Держава!
На главной площади столицы
Поставят памятник из бронзы,
К нему народ будет стремиться
Читать свои стихи и прозу.
При жизни стать бы знаменитым,
Подвинуть классиков немного,
Чтобы народ назвал пиитом,
Чтоб не тропа ко мне - дорога!
Нет совершенства в нашем бренном мире,
Нет миллиарда на моём счету,
Воды горячей летом нет в квартире,
Весною в джинсы влезть я не могу.
Несовершенны булочки с изюмом,
Ведь с ними невозможно похудеть.
И кто сказал, что к брючному костюму
Нельзя кроссовки яркие надеть?
Не вижу совершенства я в мужчинах,
Они не знают щедрости порой.
Как сложно объяснить им в магазине,
Что тот купальник нужен мне зимой!
Несовершенны лирики-поэты,
Раз пишут бестолковые стихи.
Воспели бы меня в своих сонетах,
Стоящую печально у ольхи…
Работает душа поэта
Ваяет мудрость на века
Чтоб больше в мире было света,
Ведь, много глупостей пока…
))) /АнАр-измы
Без излишеств в отношеньи тьмы и света,
Чтоб причастность к Музам не терять,
Лишь одна награда у поэта -
Слезы тех, кто смог его понять!
Когда поэту не о чем писать,
Но вдохновенье рушится на плечи -
Он говорит о том, что время лечит,
Что дождь шумит, что хмуры небеса,
Что кровь, любовь, морковь… И осень вновь…
И дождь шумит… А впрочем, это было.
Любимая давно его забыла,
А он все помнит, и глядит в окно,
И пишет, пишет, черт его возьми!
Бумагу терпеливую марает
И засыпает (или умирает?),
Чтоб утром оклематься до восьми
И труд продолжить. Господи, за что
Его ты создал эдаким уродцем?
Ведь будет жить и, видимо, бороться,
И уходить, не застегнув пальто…
«…От памяти, рождающей слова,
Я заслонюсь судьбою угловатой -
Как будто бы ты в чем-то виновата,
Как будто я ни в чем не виноват…»
Подумаешь, тоже работа, -
Беспечное это житье:
Подслушать у музыки что-то
И выдать шутя за свое.
И чье-то веселое скерцо
В какие-то строки вложив,
Поклясться, что бедное сердце
Так стонет средь блещущих нив.
А после подслушать у леса,
У сосен, молчальниц на вид,
Пока дымовая завеса
Тумана повсюду стоит.
Налево беру и направо,
И даже, без чувства вины,
Немного у жизни лукавой,
И все - у ночной тишины.
Автор
Позвольте вам поднесть
Тетрадь моих стихов…
Читатель
Извольте.
Автор
Прикажете прочесть
С полдюжины листов?
Читатель
Увольте!
Автор
Статейки хороши -
Вот эти, например…
Читатель
Прекрасны.
Автор
А сколько в них души!
А рифмы, а размер!
Читатель
Ужасны!
Автор
Хочу, чтобы меня
Князь Шаликов хвалил.
Читатель
Отрадно.
Автор
Почтеннейшему я
Две книги подарил.
Читатель
Ну, ладно.
Автор
Я вижу, от стихов
Вы любите зевать?
Читатель
Безмерно.
Автор
Плодом моих трудов
Нельзя пренебрегать.
Читатель
О, верно…
Автор
Желаю вас спросить:
Вы шутите иль нет?
Читатель
Немного.
Автор
Прошу не позабыть,
Что колкий я поэт…
Читатель
Как строго!
Автор
Сатиру в целый том
И сотню эпиграмм…
Читатель
О, боже!
Автор
Во гневе роковом
Готовлю я врагам…
Читатель
И что же?
Автор
Узнаете же вы,
Что значу я между…
Читатель
Глупцами?
Автор
Восплещет пол-Москвы
Правдивому суду…
Читатель
Над вами
Поэту чужд кнута императив,
Ему милее пряника фантомы.
А если есть для подвига мотив,
Не лезет он в места, что незнакомы.
Стабильность - это кладбище идей.
Реальность - лишь иллюзия обмана,
Где истина становится видней
В парах густого винного дурмана.
Поэт не убегает от любви.
Влюбляясь, забывает он про старость,
Приходят рифмы девственно-чисты,
И в мыслях сразу исчезает вялость.
Без критики, наверно, лишь земля
Принять поэта согласится сразу.
Она, как идеальная жена,
Не упрекнёт и не предаст ни разу.
Отсюда схема истины простой:
Из праха вышел - снова станешь прахом.
Кто не согласен, граждане, со мной,
Займитесь изученьем Фейербаха!