Цитаты на тему «Творчество»

Бежим в темноте, из леса выйти смогут не все.
В руках изумруд, волшебные камни точно не врут.
Тропа у реки, на дне нет звёзд, берега высоки.
Покой храня, идёт течение против меня.

Ты прости, я это делаю,
Чтоб из частиц сложилось целое!

Тимьян, шалфей, ночные травы пахнут острей.
Нарви их горсть, пока Земля не промерзла насквозь.
Бежим наугад. Сочится кровь из свежих стигмат.
Назад нельзя. И значит — каждый сам за себя!

Ты прости, я это делаю,
Чтоб из частиц сложилось целое!

Жизнь — сказочный сон, цветные витражи.
Выстроил дом над пропастью во ржи.
Ночью и днём не гаснет в окнах свет,
Но через лес другой дороги нет!

Я в твоих руках усну и не проснусь.
Я помню как, я знаю наизусть.
И каждый раз, когда приходит ложь —
Я ухожу и превращаюсь в дождь.

Целая ночь. То спишь, то не спишь.
И даже звезды ни к чему, простите звезды.

После дождя … такая печаль,
И только осень — за меня.
Спасибо, осень…

Вопросы легче не задать
Мне хватит воздуха и сил.
Он умирал, но не просил.

И я смотрю в твои глаза.
И я хочу остаться в них.
В таких холодных не моих.

Я в твоих руках усну и не проснусь.
Я помню как, я знаю наизусть.
И каждый раз, когда приходит ложь —
Я ухожу и превращаюсь в дождь.

Муза к нему являлась по часам))

Муки творчества не существуют. Когда есть вдохновение, есть творчество, мук нет. Когда нет вдохновения, нет творчества. А коль нет творчества, то и мук творчества тоже нет.))

Помните выражение, мол добро должно быть с кулаками? Так вот, трепетный поэт не должен обижаться на критику. Конструктифф учит, деструктифф закаляет. Дело всё равно не в комментариях. Комментарии интересны, если это Герцен или Белинский. Как минимум. Дело всё равно в стихах. И если прислушиваться к чужому мнению, стихи объективно и безоговорочно со временем станут лучше.

А ещё надо читать и перечитывать. Тех, у кого это здорово получалось. Лермонтов, например, как вчера писал. И как ни странно — почти что о том же. И вот ещё что. Когда стихи читают артисты — они их словно поют. Кстати, изначально ведь так этот жанр и был задуман, что бы вслух, что бы нараспев, что бы с выражением. Которое вкладывал в него автор.

А современников интересно послушать в их исполнении. Там ударения все — на правильном смысле, на выверенном слоге. После слушания остаётся даже больше, чем после прочтения. В ушах звенит, если настоящее слово. Если искренне, если из сердца…
Кто-то говорит, что теория не нужна. А вы представьте себе, если ваша история да онегинской строкой. Оценят, похвалят, предложат издать. Разве это плохо? Это прекрасно. Кто-то сказал, что нет ничего практичнее, чем хорошая теория.

Поэтам — чувств, прозаикам — глубины, читателям — одарённых поэтов и прозаиков.

Я думал все прошло, но это лишь казалось мне
И боль моя жива, живей меня.
Судьба коварная вдруг занесла меня в края,
Где был с тобой когда-то счастлив я.

Я думал я забыл, все то что связано с тобой
И жизнь спокойною течет рекой.
Зачем тебя я знал, зачем так нежно целовал,
Зачем мне эта суета и непокой.

Пять минут от дома твоего,
Мне уже не нужно ничего,
Только посмотреть, только посмотреть
В глаза твои.
Мне бы просто взять и позвонить,
И судьбу навеки изменить,
Но в жизни счастья нет и нет любви.

Прощай любовь моя, не встретишь больше ты меня,
Быть может иногда приду во сне.
Пройдут дожди из слез, падет листва с седых волос,
И на душе мороз напомнит обо мне.

Как бы там не думали, не считали, я всегда пишу очень искренне и от души. Конечно, спорить не буду, возможно слишком много бывает в моих текстах оттенков грусти и одиночества. Я понимаю, что это действительно так. Нет, я не хочу сказать, что моя жизнь такая уж беспросветная, безрадостная. Это не так. У меня в ней как и у всех очень много различных красок, каких-то больше, каких-то меньше, просто наверное жанр драматургия, лирика как-то лучше получается писать у меня. Ещё это нередко мне помогает разобраться в самой себе, что-то понять. Ещё, я бы хотела заметить так сказать подметить о том, что почти везде я пишу о добре, о любви, о душе, хочу показать, что надо быть человечными, снисходительными, понимающими и так далее. Самое главное, в любой ситуации, нужно найти, увидеть свет надежды на лучшее. Хотя я знаю когда всё плохо сделать это бывает очень трудно, но это приходит, пусть даже через долгое время. Что поделать, если очень часто ценность жизни начинают понимать, только когда пройдут через сильную боль, испытания или какие-то потери. Недаром говорят-«Человек может не понять чужого горя, пока его не коснется своё». Дай Бог, чтобы понимание к нам приходило гораздо раньше, а сочувствие и толерантность пусть будет в каждом, к людям слабым, или к тем, которые нуждаются в помощи, неважно в какой, физической, психологической, моральной. Не отталкивайте, не проходите мимо, протяните руку помощи, даже когда не просят, не оставайтесь равнодушными.

Я рад… На улице прохладной,
И, воздух свеж, но облачно сейчас,
Погода для меня — как раз!
И жизнь становится отрадной.

Хоть я на территории больницы,
Я верю, вскоре выйду я,
Ведь дома ждет меня семья,
Ну, а, пока пишу страницы.

Смотрю на девушку одну,
Смотрю, и, восхищаюсь красотой,
Смотрю на ту, сидит, что рядом тут со мной…
Знакомиться не хочет, не пойму…

Но всё равно прочел я пару строк,
Прочел сидящей рядом, и подруге,
Почувствовал, понравился им стих… И в круге
С подругой согласились… И, с ними час протек.

И, мне не жаль, что я нашел общение
С ней и подругой в отделении…
И стихотворное сплетение
Произошло — не на день, не на час и не мгновенье!

5 августа 2015 года.

Все по правилам: свет погашен давно,
Но прийдёт кто-то непрошенный.
Это стук дождя об моё окно,
Как в первый день осени.
За кого умереть? Моя голова
Забита чужими вопросами.
Всё, о чём я молчал, превратится в слова
В первый день осени.

Во мне просыпалось желание жить
В первый день осени,
Но завтра нас просто может не быть
Под этими звёздами.
О ком-то забыли, кого-то нашли,
Кого-то мы бросили,
Но я выбираю любовь
В первый день осени.

Как старое дерево, тихо скрипя,
Листья мертвые сбросив,
Я хочу быть любимым, я хочу жить любя,
В первый день осени.
И дурная, приятная, пьяная блажь
Смотрит хитро глазами раскосыми,
Каждый раз, когда наступает на нас
Первый день осени

Это не слезы это капли дождя на стекле.
Сколько можно не спать и плевать против ветра.
Быть беглецом, бежать от стены к стене.
Раздвигая пространство метр за метром.
Мы ничего не получим за выслугу лет.
Будем жадно хватать обрывки ушедших историй.
Я сомневался, мне дали надежду в ответ.
И небо над головой дали чужое.

Тем, кто остался, мои слезы.
Я выбрал жизнь, но слишком поздно.
Нас раздавило чужое небо
Чужое небо, мои слезы.

Сколько будет еще бессонных ночей.
Из постели в постель ползти до утра.
Надо дождаться хотя бы первых лучей.
И забыться на время пока не наступит весна.
Прятаться глупо, даже если бушует гроза.
Под потоком воды пропадает звериная злоба.
Если нет своих слез под дождем пусть мокнут глаза.
Если есть в мире счастье, то все же больше кривого.

Тем, кто остался, мои слезы.
Я выбрал жизнь, но слишком поздно.
Нас раздавило чужое небо
Чужое небо, мои слезы.

Я мог бы выпить море,
Я мог бы стать другим,
Вечно молодым,
Вечно пьяным.

Я мог бы стать рекой,
Быть темною водой,
Вечно молодой,
Вечно пьяный.

Вечно молодой…

Я мог бы стать скалой,
Но уже другой
Кто-то молодой,
Кто-то пьяный.

Хочет стать рекой,
Быть темною водой
Вечно молодой,
Вечно пьяный.

Шумные улицы, тесные города
Воздух заряженный дымом
Небо обуглится, скроются в никуда
Люди бегущие мимо

Ты не услышишь крика о помощи —
Время в большой цене
Стены огней сдавят виски сильней

Обернись — мне не встать без твоей руки,
Не услышать биение сердца
Обернись — мне не встать без твоей руки,
На холодных ветрах не согреться

Белым по осени — значит уже зима
Может никто не заметил
Гладко причесанный город сошел с ума
Стал самым скользким на свете

Ты не услышишь крика о помощи —
Время в большой цене
Стены огней сдавят виски сильней

Обернись…

Жемчуг бывает речной и морской,
Но Авторский важен не меньше:
Он может быть розовый и золотой,
Черный, красный и белоснежный.
В глубинах портала хранятся всегда
Жемчуга на различные вкусы:
Есть рифмы, мысли и просто слова…
Прекрасны Жемчужные бусы!

Всех женщин на свете, если не станет,
Исчезнут поэмы, стихи и романы,
Исчезнут все песни, и музыка станет
Грубой и скучной, и звуки неладны,

Исчезнут картины, исчезнут портреты,
Культуры не будет, не будет и света,
Исчезнет любовь и надежда; все это,
Что муза дает для сплетения света.

Так будем любить всех женщин на свете;
И старых, и малых, красивых и нет.
Ведь мир бы ужасен был на рассвете:
Человек бы проснулся, а женщины — нет!

Так будем любить жен, сестер, матерей,
Дочек и внучек, и всем им даря
Цветы и стихи, и подарки скорей!
Потому что без женщин жить было нельзя!

26 сентября 2002 года.

Можно писать красиво, но без души. А простые строчки могут взять за душу.