Случайна наша встреча или нет,
Но на ладонях линии сошлись,
И сны с тобой, что видел много лет,
Уже сбылись.
Мы дышим, дышим воздухом одним,
И на губах в секунду тает снег,
Никак не надышаться,
Нам не надышаться, нет, нет.
Пусть сверху темнотой жгут небеса,
Маршруты, проложивши от Земли,
Мы небесам, вручив наши сердца,
Уже — свои.
Из-за таких секунд и стоит жить,
Чтобы растаять, снег летит к губам,
И не возможно вместе,
Не вдыхать друг друга нам, нам.
Так легко крутит стрелками лет сумасшедшее время,
Так легко снег ложится на снег, что не хочется верить,
Так легко год от года быстрее несет нас по кругу,
А мы ловим секунды, вдыхая друг друга,
Вдыхая друг друга.
Сердце поэта, быстрорастворимо в своём призвании и чужом непризнании.
Твори не покладая рук, если чувствуешь читательское сердце, не приложив к нему руки.
Когда в голове пустота,
Не варит мысли горшочек,
Вы музу вложите туда
И критики парочку строчек,
Добавьте идей огонёк,
Налейте до края надежды,
И будет ваш котелок,
Кипеть и пыхтеть, как прежде.
Но только не забывайте
Огонь иногда убавлять,
Творите, варите, мешайте,
Не бойтесь гостей удивлять!
По чашечкам разливайте
Сладкое ваше творенье
С изюминкой и перчинкой:
Хоть прозу, стихотворенье,
И юмор — с любой начинкой.
Ты еще не знаешь, как много солнца в моих ладонях
Память еще не шепчет тебе ни одной моей сказки
Ты еще не знаешь, как под дождем замерзает море
Вечер и утро еще подарят тебе свои краски.
Я еще не плачу о тебе и смех твой не слышу
Я дни напролет грущу о тебе, пою и мечтаю
Чувствую я как во мне твое хрупкое сердце дышит
А мое рядом выше, в такт с твоим, слышишь?
Дни увядают, как цветы
Знай, что я это ты, это ты
Я вернусь к тебе все равно
Знай, что мы одно, мы одно
И мы будем вместе на земле и на небе
Я твое море — а ты мой бэби…
Почему не сказали, что будет так трудно?
По корму разрезали бумажное судно
Отобрали все детские сны,
Разбудили без спроса
И уже не догнать той весны,
Где всё было так просто
Вот мамины глаза, папина рука
Это небеса, это облака
Серебрится смех по траве густой
Дальше ото всех я кричу: «Постой, я с тобой»
Перечитать наизусть стихи
Снова понять, что они плохи
Перебежать на зелёный свет
Будто на красный.
Мелом на белом оставить след
И не увидеть свой первый снег
Каждые «да» превращая в «нет»
Только напрасно, напрасно…
Почему не сказала, что стало так просто?
И траву променяла на белую простынь.
Крылья в узел по краю, назло
А кому непонятно
И казалось уже повезло
Но не успела обратно
Но мамины глаза, папина рука
Где же небеса, где же облака
Лестница наверх кажется пустой
Дальше ото всех я кричу «Постой! Я с тобой»
Афоризм — краткое изложение творческого воображения.
Под заказ душа не пишет!
Бежим в темноте, из леса выйти смогут не все.
В руках изумруд, волшебные камни точно не врут.
Тропа у реки, на дне нет звёзд, берега высоки.
Покой храня, идёт течение против меня.
Ты прости, я это делаю,
Чтоб из частиц сложилось целое!
Тимьян, шалфей, ночные травы пахнут острей.
Нарви их горсть, пока Земля не промерзла насквозь.
Бежим наугад. Сочится кровь из свежих стигмат.
Назад нельзя. И значит — каждый сам за себя!
Ты прости, я это делаю,
Чтоб из частиц сложилось целое!
Жизнь — сказочный сон, цветные витражи.
Выстроил дом над пропастью во ржи.
Ночью и днём не гаснет в окнах свет,
Но через лес другой дороги нет!
Я в твоих руках усну и не проснусь.
Я помню как, я знаю наизусть.
И каждый раз, когда приходит ложь —
Я ухожу и превращаюсь в дождь.
Целая ночь. То спишь, то не спишь.
И даже звезды ни к чему, простите звезды.
После дождя … такая печаль,
И только осень — за меня.
Спасибо, осень…
Вопросы легче не задать
Мне хватит воздуха и сил.
Он умирал, но не просил.
И я смотрю в твои глаза.
И я хочу остаться в них.
В таких холодных не моих.
Я в твоих руках усну и не проснусь.
Я помню как, я знаю наизусть.
И каждый раз, когда приходит ложь —
Я ухожу и превращаюсь в дождь.
Муза к нему являлась по часам))
Муки творчества не существуют. Когда есть вдохновение, есть творчество, мук нет. Когда нет вдохновения, нет творчества. А коль нет творчества, то и мук творчества тоже нет.))
Помните выражение, мол добро должно быть с кулаками? Так вот, трепетный поэт не должен обижаться на критику. Конструктифф учит, деструктифф закаляет. Дело всё равно не в комментариях. Комментарии интересны, если это Герцен или Белинский. Как минимум. Дело всё равно в стихах. И если прислушиваться к чужому мнению, стихи объективно и безоговорочно со временем станут лучше.
А ещё надо читать и перечитывать. Тех, у кого это здорово получалось. Лермонтов, например, как вчера писал. И как ни странно — почти что о том же. И вот ещё что. Когда стихи читают артисты — они их словно поют. Кстати, изначально ведь так этот жанр и был задуман, что бы вслух, что бы нараспев, что бы с выражением. Которое вкладывал в него автор.
А современников интересно послушать в их исполнении. Там ударения все — на правильном смысле, на выверенном слоге. После слушания остаётся даже больше, чем после прочтения. В ушах звенит, если настоящее слово. Если искренне, если из сердца…
Кто-то говорит, что теория не нужна. А вы представьте себе, если ваша история да онегинской строкой. Оценят, похвалят, предложат издать. Разве это плохо? Это прекрасно. Кто-то сказал, что нет ничего практичнее, чем хорошая теория.
Поэтам — чувств, прозаикам — глубины, читателям — одарённых поэтов и прозаиков.
Я думал все прошло, но это лишь казалось мне
И боль моя жива, живей меня.
Судьба коварная вдруг занесла меня в края,
Где был с тобой когда-то счастлив я.
Я думал я забыл, все то что связано с тобой
И жизнь спокойною течет рекой.
Зачем тебя я знал, зачем так нежно целовал,
Зачем мне эта суета и непокой.
Пять минут от дома твоего,
Мне уже не нужно ничего,
Только посмотреть, только посмотреть
В глаза твои.
Мне бы просто взять и позвонить,
И судьбу навеки изменить,
Но в жизни счастья нет и нет любви.
Прощай любовь моя, не встретишь больше ты меня,
Быть может иногда приду во сне.
Пройдут дожди из слез, падет листва с седых волос,
И на душе мороз напомнит обо мне.