Цитаты на тему «Лето»

`
Август повесил лето на гвоздь,
И разбежались дворовые кошки,
Тихо заплакал застенчивый дождь,
Опять барабанит
Слезами в окошко.
Дверь на замке, на щеколде окно.
Сердце стучит,
Сдаваться не хочет.
Жизнь моя просто на лето одно
Стала короче…

Сколько дорог не успел я пройти?
Сколько чудесных мест не увидел?
Разных людей повстречал на пути,
Одних полюбил,
Других ненавидел.
Где моей жизни дырявое дно?
Где вы, черничные тёмные ночи?
Жизнь моя просто на лето одно
Стала короче…

Август нужно не проживать.
Август нужно пить, как хорошее красное вино.
Перекатывая во рту, ловить разные вкусы и ароматы.
Встретить рассвет, окунувшись в его свежесть, как в реку.
Обязателен арбуз, переходящий от сладости к терпкому запаху горьких полевых цветов. Хруст свежего огурца, сорванного на грядке, кислинка крыжовника. Собирать ягоды. Варить варенье, разное. Чтоб цвет был от красного до зеленого. Чтобы зимой сняв с банки пергамент, вокруг стоял запах лета.
Найти настоящее поле с рожью или овсом, и пробежать по нему, как в детстве, и рухнуть в него и смотреть в небо, где плывут облака. За чужим забором глазеть на подсолнух и радоваться его жёлтой радости. Начать ходить за грибами, не ждать что кто-то позовёт, просто взять и пойти. Искать новые грибные места, попасть под грибной дождь, и поймать радугу.
На убывающую луну нужно вспоминать о чём то непременно хорошем, с мечтательной улыбкой.
А в ночи, обязательно в звёздной ночи, непременно должно пахнуть яблоками и мёдом.

И в последний день августа проводить закат на теплоходе на Неве, с бокалом простой воды. Чтобы дать место для новых, осенних ароматов…
Чего и Вам желаю.

я не хочу решать вопросы
пересекать в реальность мост
хочу ловить на даче август
за хвост

Не верь. что у тепла осталось две недели.
Грустить и огорчаться не спеши.
Ты просто помни — осень — время года.
А не состояние души.
Ты для кого-то солнце и улыбка.
Ты для кого-то вечная весна.
Храни своё тепло.
И в этом мире зыбком.
Нам осень года. как и осень жизни
не страшна.

Люди, словно острова,
Тонут, исчезают, не сойдутся.
Одиночество — моя стезя.
Как во сне…, и не проснуться.

Снова лето улетает вдаль,
Тает вслед за клином журавлиным.
С острова куда не ступишь — край.
До тебя мне не дойти, путь длинный.

А рассветы так зовуще призывают,
Разбежаться и взлететь, — с какого краю?
Оказаться, где цветущая весна,
Где казалось счастье — навсегда.

Но люди, словно острова,
Ждут, надеются, мечтают.
Разбивает их волна,
Замыкаются в себе…, и тают.

Пока рассвет в снопы собирает дни августа,
Рябина в старом лесу наливается гроздьями,
Томатным соком паслён напоить готов нагусто,
Строка незримо поймает дыхание осени.

Пока облака наблюдают за летней страдою,
Немолотый хлеб машет нам на прощанье колосьями,
Полуночный дождь вдруг тихо повеет прохладою,
В которой время рисует дыхание осени.

Устало кружится шмель над цветком, кем-то сорванным,
И летний туман поднимается дымом над росами,
А день не спеша отбывает в обратную сторону,
И в сумерках ветер приносит дыхание осени.

Уж слышно, как школьных книг зашуршали страницы,
В соломенный цвет разоделись крылатки курносые,
За птицами вслед и листьев летят вереницы —
Об этом шепчет в окно дыхание осени.

Чем летом теплее, тем сложнее смотреть девушкам в глаза.

Подхожу к зданию, открываю дверь и чувствую, как что-то холодное упирается мне в грудь, вижу человека, его горящие как у быка глаза, всё остальное потонуло во мраке. Выстрел. Потом вижу: всё белым-бело, как от снега, передо мной чья-то рука… сестра милосердия и доктор. Спасён.
Промежуток в четыре секунды навсегда отпечатался в моей памяти. Обнаружилось, что выстрел сделал именно я. Тот человек успел зацепить меня штыком. И глаза его были наполнены в большей степени страхом, чем злобой. Приученный к подавлению всякой жалости к врагу, я всё же чувствовал её в своём сердце, продолжавшемся биться, тогда, как врага уже не было.
Так кончалась война. Долгожданная весна перешла в не менее долгожданное лето вместе с переменами, своими горестями и радостями, проблемами и перспективами. Жизнь заиграла новыми красками.

Найти своё место под солнцем? Только не этим летом.

Горели плечи, горели взгляды,
Жара топила застывший мир,
Мы облегчали свои наряды,
Горячим воздухом город жил.

Спасали шляпа, очки и веер,
Кипел асфальт, высохли цветы,
А я включала свой старый плеер
И рисовала свои мечты.

Вот и наступил август. Он, как «мостик» между летом и осенью. И хотя он только еще наступил, уже чувтствуются изменения в природе. Дни становятся короче, появляется первое золото в листве, утренние туманы и первые прохладные дожди. Все это август — время особенной задумчивости природы и кажется, что всё живое наслаждается последними теплыми лучами и ценит каждое мгновение жизни. Последний месяц лета — это время тонких паутин, украшенных бриллиантами утренней росы. Такой он август и за это мы его любим.

Наступало время особого уюта, с самыми яркими цветами в саду, с мочёными яблоками на кухне, зябким утром, завёрнутым в вязаный плед, горячим чаем со свежей мятой. Тепла, что оставляют в душе такие дни, казалось, хватит до февральских стуж.

А на дворе август — ласковый и теплый, — август, которому нет дела до возраста. Ему все равно — семь тебе, десять или же пятый десяток — над стеной все так же восходит яркое солнце, отцветают в садах ирисы, набухают на кустах шиповника ягоды, хозяйки примеряются собирать скорый урожай: готовят стеклянные банки, сушат травки, запасаются приправами. В августе небо еще пронзительно синее, но уже чуть прозрачное, далекое — ему будто нет дела до того, что происходит внизу, и лишь смотрят вдаль далекие белые облака.

Я помню, мы на счастье ели клевер. То было всегда ранним августом. Отчего-то больше тогда мечталось и верилось в сказки.

Мы пили росную воду из чашечек крупного подорожника, что рос вдали от просёлочной дороги. Ходили босые по уже тронутой желтизной траве, она, немного колкая и жёсткая, — единственное, что я отчётливо помню из раннего августа в детстве. Остальное всё смазалось, превратилось в тонкие засветы на плёночных фотографиях и помнится теперь лишь отголоском и тихим эхом. Но я всё же помню…

Сладкий сок красной смородины и первые летающие паутинки в поле. Запутавшийся в волосах медовый ветер и кленовые большие серёжки, слетевшие на ровную гладь озера.

О раннем августе всегда выходит как-то нескладно. Будто маленький воробей учится щебету. Но с любовью большой и какой-то особенной нежностью. Потому, что люблю я его, да так, что слова теряются и превращаются в воздух. И плывет он мягким облаком над большим пшеничным полем, и в воздухе этом — тихая моя любовь.

Мне бы лето засунуть в карманы
А зимой доставать по чуть чуть
Залить в термосс густые туманы,
Пить их с кофе, когда грусть- тоска в грудь.
Мне бы в баночку солнца с сахаром,
И немного смородины лист.
И тогда … боль уйдет с страхами…
И тогда… буду я … чист…