У меня от тебя не бывало мурашек.
Никаких там бабочек, чуть ниже талии.
Никаких зайчиков/солнышек/рыбок/пташек,
Тело не плавилось, мысли не таяли.
У меня от тебя родилась боль:
С искристым треском фиолетовый шар.
Поселился где-то у горла и вот, изволь
Терпеть его там, где должна быть душа.
У меня от тебя родился дикий яд.
И обида еще. И тоска безмерная.
Убиваю на выдохе тех, которые говорят,
Что к лету это пройдет. Нервная.
У меня к тебе нежность, и кажется, даже, любовь.
И еще, похоже, что аллергия:
Только шаг в твою сторону, пара слов -
И я корчусь от боли. Так что, пусть будут другие.
У меня к тебе сумасшествие, если близко,
Остановки дыхания, кома, мозг в клочья.
Ты не сердись. Но, из своей жизни,
Я тебя вычеркиваю. Построчно…
© Copyright: Таша Калита, 2013 Свидетельство о публикации 113 022 711 430
Ну что я могу поделать? Шаги легки…
Я стала резче, разборчивей и грубей,
в моем животе ревут мои мотыльки,
с такими крыльями, словно у голубей…
И легкие кеды, сумки, что до бедра,
уменье только молчать в сплошной тишине,
глаза - (скажем проще) два железных ведра -
озера и бездны, ясно что, не по мне…
Экзамены скоро, нужно глотать конспект,
весна отзывается эхом в моей груди,
а с ним - бельмесость, вроде как, «ноу конект»,
ему простительно: «Хочешь - значит, иди!»
Весенние дни на солнечное скупы,
ладошки в разводах цветных чернил…
А я бы, может, варила ему супы,
готовила ужин, если бы полюбил…
Ну что я могу поделать? Клацнет замок,
паркет под ногами волнительно заскулит…
В моем доме живет невидимый Бог
и, кажется, это он во мне так болит…
Не отдавай февральским вьюгам
Меня… как будто бы взаймы.
Мне нужен ты - врагом ли, другом,
Знакомым ангелом зимы,
Моей раскромсанною правдой,
Приговорённой не сгорать,
Нежданным гостем или братом
/да что с того, что «просто брат»?/
Каким-то давним предсказаньем
Колдуньи старой /век назад/
Со странно-детскими глазами…
И полутенью в образах…
Беспечным призраком и звуком -
Сродни ночному сквозняку.
Бери февраль мой на поруки,
Его печаль, его тоску…
Мне нужен ты - не ложью правой.
Бесстыдной грешностью. Пускай!..
Врагом ли, другом, гостем, братом…
Не отдавай… Не отпускай…
Не дари чужим свои сны.
И не помни их имена.
Если мы друг другу уже не нужны.
Мне и жизнь моя не нужна.
Не пиши, не звони, не жди,
Только помни меня. Не забудь.
Я тебя не хочу любить,
Но себя мне не обмануть.
Не спеши. Я умею ждать.
Ведь ждала тебя столько лет…
Я ведь думала - это сны, миражи,
Не во сне приходишь опять…
Сохрани хоть немного тепла,
Свое сердце ты сохрани
В этом мире горя и зла…
Мы с тобой теперь не одни.
Я тебя не хочу терять…
Я люблю, если хочешь не верь…
Я могу очень долго ждать,
Только не пережить потерь…
Будь, пожалуйста, не исчезай…
Не дари чужим свои мечты…
Не люби, хочешь, мучай, терзай,
Но, пожалуйста, будь со мной…
Я тихо лягу у твоих ног,
Свернусь клубочком и буду ждать,
Пока не скажешь: «Я все же смог»
Пока не сможешь меня отдать.
Я буду тихо смотреть в глаза,
Родные, близкие, не мои.
В них та холодная бирюза,
Какой грешил озорной Дали.
Ты чистый гений, ребенок, друг,
Но я неистова и горька.
Я не твоя. И замкнулся круг.
Проснулись скомканные века,
В которых путь мой не в этот рай,
Что ты с усердием создаешь.
Я пролилась через этот край,
Я здесь, но ты меня не вернешь.
Я буду ждать этих холодов,
Я буду ждать вопреки всему.
Я знаю: ты еще не готов,
Я эту слабость твою приму.
Холодной нежностью своих глаз
Тебе меня уже не зажечь.
Давно не стало и юных «нас»,
Давно моих не касался плеч.
Я тихо лягу у твоих ног.
Я попрошу тебя: «Отпусти».
И все, чему научиться смог,
Тебе теперь одному нести.
Чужих привычек истребители,
Чужих скандалов разжигатели
Чужих кроватей подсветители
Чужих соломинок искатели,
Чужих скелетов рентгенологи,
Чужих театров реквизиторы,
Чужих страстей сексопатологи,
Чужих религий инквизиторы,
Чужих вестей распространители,
Чужих костей перемывальщики,
Чужих пороков обвинители,
Чужих козявок ковыряльщики,
Чужих характеров корректоры,
Чужих семей анализаторы,
Чужих грехов и тайн коллекторы…
Короче, сплетники - ассенизаторы.
/zulnora/
Кто додумался правду
На части делить
И от имени правды
Неправду творить?
Это тело живое -
Не сладкий пирог,
Чтобы резать и брать
Подходящий кусок.
Только полная правда
Жива и права.
А неполная правда -
Пустые слова.
сказать красиво в стихотворнои форме
сложив в рядок с хореем ямб
это ль не талант подчтенный
которыи люди позже в руки взяв
заплачут или засмеются
вот награда… что вспомнят о тебе
с улыбкои иль слезою мокрой…))))
Природа все учла и взвесила.
Вы, легкодумные стрелки,
Не нарушайте равновесия
И зря не жмите на курки.
Вот кружит ястреб. Вредный вроде бы.
Но пусть летает, невредим:
Кому-то вреден, а природе он Полезен и необходим.
Ты рай себе уютный выстроил,
Но без тревог не проживешь.
Убьешь печаль - но тем же выстрелом
И радость, может быть, убьёшь.
Белое облако зимы мягким покрывалом
Однажды опустилось к нам на землю…
И всем забавам той зимы я внемлю:
Вон ивою покорной у пруда
Под слоем льда течет вода…
Под слоем снега - нега.
И под землей, неглубоко, в каких-то метрах…
Незримый суслик спит,
Мечтая о… допустим, дельтаплане…
Ведь он его не видел…
Лишь мечтает в толще снега…
…
Кто меня укроет одеялом,
в час, когда наступит немота?
И слова провалятся устало
в бездну белоснежного листа.
Кто подарит нежное молчанье,
чтобы было легче мне молчать?
Рядом с чьими хрупкими плечами
вечность мне придется повстречать?
Чье лицо мне в этот час приснится,
в час, когда настанет немота?
И душа свободно заклубится
синеватым облачком у рта.
Проводов натруженные жилы.
Алгоритмов сомкнутая мощь.
Учится писать стихи
машина.
Я не против.
Я могу помочь.
Я её программы не нарушу,
одобряя стихотворный зуд…
Только мало - в рифму.
Надо - в душу.
Рифмы рифмами. Не в этом суть…
Пусть же, как положено в начале
втиснутся в машинные зрачки
уравненья счастья и печали,
формулы удачи и тоски.
Но однажды пусть
она, машина,
осадив свой электронный бег,
зная все конструкции снежинок,
тихо спросит: «Что ж такое снег?..»
«Как это возможно - запах детства?..»
«Почему вам снится скрип саней?..»
И пускай непостижимо тесно
в ящике железном станет ей!
Пусть она, как мы, почует ветер.
Испытает пусть, к земле склонясь,
зависть к тем, кто жил до нас на свете.
Ревность к тем, кто будет после нас.
(Это сделать непременно стоит,
если уж всерьез учить ее…)
Пусть она - хотя бы раз - застонет,
ощутив бессилие свое.
Пусть почует жар нетерпеливый
и запомнит как приказ: «Живи!»
Если б вся любовь была счастливой,
не было бы песен о любви…
Поднимаясь на дыбы ершисто,
собственный обозначая путь,
пусть она единожды решится
(не подумав!)
сделать что-нибудь.
Пусть потом опомнится. Остудит
мозг несметный. Но - ему назло, -
проклянув себя, опять поступит
глупо, нелогично и светло!
Спутает, что важно, что неважно.
Вымолвит: «Какие пустяки!..»
… Может быть, тогда машина ваша
и напишет
настоящие
стихи.
Она - почти художница… и рисовала солнышко,
Траву, деревья, облачко, и дождика штрихи.
А он шарфом укутывал ей худенькое горлышко,
И вслух скрипучим голосом читал свои стихи.
Она, с короткой стрижечкой, похожая на мальчика,
С серьёзным видом слушала, как он любил и жил.
А он, ее баюкая, дыханьем грел ей пальчики,
И милые художества заботливо хранил.
Знакомы меньше месяца… Старик, сиротка-девочка,
В больнице сельской простенькой вдруг судьбами срослись.
Два грустных одиночества связав болезнью-ленточкой -
Такие вот случайности порой нам дарит жизнь.
Старик частенько сетовал, что жизнь прожил нелепую,
Не обзавелся детками, не повезло в любви.
Теперь же дни наполнились смешным девчачьим лепетом,
И шепчет голос внутренний: «Судьбе назло - живи!»
И рад бы жить тот дедушка, чтоб воспитать ту лапочку,
Но слово есть ужасное, жестокое - «порок».
Придя однажды к девочке, увидел только тапочки
Под опустевшей коечкой… и рухнул на порог.
Катились слёзы чистые по бороздам морщинистым…
Смотрели люди с горечью как плачет ветеран.
Все думали, ну надо же, как по родной, кручинится,
Знать, боль души израненной страшней телесных ран.
В большое сердце старое воткнулось горе колышком:
«Уж лучше б Ты меня забрал за прошлые грехи»
…Лежит листок на тумбочке, на нём - всё то же солнышко,
Трава, деревья, облачко, и дождика штрихи…
Сижу задумчив и один,
На потухающий камин
Сквозь слёз гляжу…
С тоскою мыслю о былом
И слов в унынии моём
Не нахожу.
Былое - было ли когда?
Что ныне - будет ли всегда?..
Оно пройдёт -
Пройдёт оно, как всё прошло,
И канет в тёмное жерло -
За годом год.
За годом год, за веком век…
Что ж негодует человек,
Сей злак земной!..
Он быстро, быстро вянет - так,
Но с новым летом - новый злак
И лист иной.
И снова будет всё, что есть,
И снова розы будут цвесть,
И терны тож…
Но ты, мой бедный, бледный цвет,
Тебе уж возрожденья нет,
Не расцветёшь…
Ты сорван был моей рукой,
С каким блаженством и тоской -
То знает бог?
Останься ж на груди моей,
Пока любви не замер в ней
Последний вздох…
Знаю - виденью этому однажды конец придет.
На веки мои тяжелые последний сон упадет.
А ночь, как всегда, наступит, и в ярких лучах сиять
В проснувшуюся вселенную утро придет опять.
Жизни игра продолжится, шумная, как всегда,
Под каждую крышу явится радость или беда.
Сегодня с такими мыслями гляжу я на мир земной,
Жадное любопытство сегодня владеет мной.
Нигде ничего ничтожного не видят глаза мои,
Кажется мне бесценною каждая пядь земли.
Сердцу любые малости дороги и нужны,
Душе - бесполезной самой - нет все равно цены!
Мне нужно все, что имел я, и все, чего не имел,
И что отвергал когда-то, что видеть я не умел.