Цитаты на тему «Печаль»

Мамочка… весна пришла…
Ты её любила… очень…
А в ответ… пустая тишина…
Словно тот, другой мир, заколОчен…
Мамочка… здесь солнышко в окне…
Протяни к нему скорее руки…
Оно тоже помнит о тебе…
А в ответ… лишь пустота разлуки…
Мамочка… подснежники цветут…
Помнишь, как мы вместе собирали…
Сколько было радостных минут…
А в ответ… лишь пустота печали…
Мамочка… весна…и без тебя…
Очень грустная она, такая…
Но мне кажется, что я здесь не одна…
Ты любуешься весной… из рая…

И радость, и печаль приходят не снаружи,
Эмоции всегда живут у нас внутри.
Чтоб грусть прогнать отнюдь не праздник нужен,
Ты просто на плохое по другому посмотри.

Любовь моя, снегурочка,
Не стоит горевать!
Ну, что ты плачешь, дурочка,
Что надо умирать?
Умри, умри, не жалуясь…
Играя и шутя,
Тебя лепило, балуясь,
Такое же дитя.
Лепило и не думало,
Что не веселый смех —
Живую душу вдунуло
Оно в холодный снег!
И что, когда откружится
Безумный этот вихрь,
Останется лишь лужица
От радостей твоих…

Вчера был сильнейший ливень.
Сегодня — день тишины.
Однажды, промокнув до нитки,
Захочешь уйти от судьбы.

Забившись в угол кровати,
Закрывшись там с головой,
Ты будешь тихонечко плакать,
Захлёбываясь слюной.

Никто тебе больше не нужен.
И не важны друзья.
Лишь тело с утра напомнит
Холодные струны дождя.

Заноют устало руки,
Откажется голос звучать.
О астекшись, как мокрая лужа,
Ты даже не сможешь кричать.

От боли, от страшного зуда
Беспомощности и пустоты.
И даже не сможешь подумать,
Что право имеешь ты!

На счастье и безмятежность,
На тихую светлую грусть.
Ты это имеешь с детства,
Пожалуйста, не позабудь.

Закончится летний ливень.
Ты, знаю, промокла вся.
Но будут студеные зимы
И солнечная весна.

За летом наступит осень,
За осенью снова зима,
Но лета такого точно
Не будет уже никогда…

Мы играем в счастливых людей. Мы соскребаем с необъятного тела интернета слова лукавых авторов, мотивирующие нас на радость, и закрываем ими проруби одичалой тоски, или изысканной печали, или отчаянного одиночества, или просто откровенной боли в собственных душах.

Странная штука жизнь, порою любишь того, кто принёс в твоё сердце одни лишь печали.

И знаю я
Ты больше не вернёшься,
Но в душе живёт надеждой —
Моя любовь к тебе
И может, ты однажды
Просто обернёшься
И встретив взглядом, улыбнёшься мне

Прошло три месяца, скучаю,
А дни идут так медленно
Как будто бы года.
И ты так далеко, но знаю,
Что нас сведёт когда-нибудь судьба
Ты изменишься, и я конечно тоже
И лишь одно останется как прежде,
Наши с тобой объятия до дрожи,
И блеск в глазах, как в тот июльский вечер…

И, пожалуй, самое ужасное- объясняться и оправдываться перед человеком, который тебе действительно дорог, но который уже давно все решил за вас обоих.
Это бессмысленно…

Очередная ночь, которой не решить ничего.
Очередная дверь, снабженная английским замком.
Очередной рассвет вторгается в твое существо.
И все — ни для чего. И наступивший день — ни о ком.

Спускаешься в рассвет. Срезаешь путь случайным двором.
Неяркая зима похрустывает стеклами луж.
Заезжий музыкант с трубою в переходе метро —
Родился и умрет — с трубою, а не с той, чей он муж…

Становишься одной из Броуном воспетых частиц,
Заполнивших объем вагона в ширину и длину,
Качаешься среди застывших, неоформленных лиц,
Закрытых внутрь себя, вдогонку недожитому сну…

И ты — одна из них, расходная частичка судьбы,
Ползущая сквозь день под тяжестью себя самое
И, может быть, еще — инстинкта ли? привычки ли? — быть.
Быть только для себя. И может быть — чуть-чуть для нее…

Но мутною волной вчерашние накатят дела,
И трезвость бытия — секундная — уходит на дно:
А в то, что где-то есть молекула любви и тепла,
Не верится с тех пор, как сдан экзамен — классе в…
Давно.
Заезжий музыкант — расходная частичка судьбы.
И ты — один из них, хотя и урожден без трубы,
Крупинка естества, желающее спать существо…
Очередная ночь, которой не решить ничего.

И остаётся только пепел,
Пуста земля, и человек,
Стоит у пропасти пусою,
Как лист осенний на траве…

И остаётся только пепел,
И остается только ждать.
Когда же люди поумнеют?
И перестанут враждовать.

Поверь, дамы страждут непознанных ими.
Засохший цветок расцветает опять
На пепле безудержной лавы… остывшем,
Но лишь одиночество учит прощать.

Только духу внятен тот язык —
Тот бессловесный и беззвучный крик.

В покойном уголке уединясь,
С немногими, но мудрыми тенями,
Беседую с умершими умами,
Глазами слышу мёртвых мыслей вязь…

Существует легенда, что где-то далеко живет маленький тихий человек, который собирает все печальные слезы, делает из них звезды и вешает на небо. И когда исчезает причина печали, звезда падает, чтобы кто-то, там, на Земле, мог загадать счастливое желание…