Смешно… но как-то до боли…
Любовь ??? Да… НО, не взаимно…
И кажется нет других, кроме.
И сердце в клочья разбито…
Болит ??? ! Нет! Я давно не чувствую!
Ничего!
Просто пустота…
сжимает мышцу невольно…
В будние дни, вроде все обычно,
сердце не стонет, оно спокойно.
Но только стоит мне налить покрепче…
как сразу врывается сука, невольно…
И душу рвет…
как будто это правильно!
ДА!!! я все понимаю… ТАК НЕЛЬЗЯ!!!
Но блядь… разве от этого ЛЕГЧЕ…
Может все изменить…
Все с начала начав,
Зачеркнуть, удалить
Разрубить все с плеча
Все мосты пережечь
Стук сердца унять-
Достать читый лист
И с начала начать?
Мысли все вразнобой
Я грущу у окна
Где-то в снежных сугробах
Заплутала весна…
Не грусти, так бывает порой,
что разлука к нам в душу приходит.
Нагло так, не платя за постой,
Одиночеством сердце изводит…
То змеёю холодной тайком,
сны тоскливые нам навевает,
то забытый подсунет альбом,
и слезу в рюмку с водкой роняет.
Ты прими этот горький урок,
как возможность начать всё сначала!
Может статься, что грустный итог.
вдруг, окажется… СЧАСТЬЯ НАЧАЛОМ!..
Твой голос в трубке телефонной
Творит со мною чудеса,
В душе сквозь тучи грусти и сомнений
Пробъется робкий луч тепла.
И сердце постепенно отпускают тоски тиски,
Что мне дышать мешают,
И на душе весна тихонько расцветает,
И ярких красок добавляет в мою жизнь.
Стабильность - не показатель нормальных отношений…
Я встречаю в этом городе всех…
Кроме тебя…
Счастливо и необъяснимо
происходящее со мной:
не радость, нет - я не любима -
и не весна тому виной.
Мир непригляден, бесприютен,
побеги спят,
и корни спят,
а я не сплю,
и день мой труден,
и взгляд мне горести слепят…
Я говорю с тобой стихами,
остановиться не могу.
Они как слезы, как дыханье,
и, значит, я ни в чем не лгу…
Все, что стихами, - только правда,
стихи как ветер, как прибой,
стихи - высокая награда
за все, что отнято тобой!
Вот я сижу… и вечер накрывает,
Пью «Jameson» одна в глухой тиши,
Меня уж ничего не задевает
И да… Пожалуйста, мне больше - не пиши! …
(«Jameson» - Ирландское виски, 1780 года)
Это просто удивительный момент, когда любимый тебе человек, всегда игнорировавший тебя, вдруг решил тебя поздравить, и ты не помнишь себя от радости.
Праздники дарят нам особенное чудо, надежду…
Жаль, что потом, в будничных разговорах реальность тяжелой стеной обрушивается снова. И это еще больнее, чем раньше.
И ты задаешься вопросом: ЗАЧЕМ НАПИСАЛ?
Для окружающих создаю вид торжествующей, а в глубине душе «отпеваю».
- Ты всегда предполагаешь самое худшее.
- Зато я никогда не разочаровываюсь.
Я теперь далеко, где не празднуют вовсе ВОСЬМОЕ
Где не дарят цветов и улыбок не дарят тоже
Только в памяти, запах мимозы, как нечто СВЯТОЕ
Чем я старше, тем запах мне тот… всё дороже.
Вот интересно, почему в праздники хочется тихо забиться в самый дальний угол, пить чай, читать хорошую книжку, а не бегать по городу с высунутым языком и принимать поздравления от хороших и не очень знакомых? Аллергия у меня какая-то на праздники)(
Что счастье есть - что нерушимо, ведь в одночасье может сгинуть впредь.
Как бы не повернула судьба, из любой ситуации можно найти выход… Всё можно исправить в этой жизни, кроме смерти…