Меня стало слишком много.
Миру душно. Страшно осознать.
Слышу точно, как звучит тревога.
Понимаю, что пора бежать.
Меня стало бесконечно много.
И уже невмоготу дышать.
Кожа быстро трескается от озноба.
Сорок два квадратных метра тесно заполнять.
Меня стало безнадежно много.
В телефоне, на дороге, и везде.
Меня стало абсолютно много.
Даже растворенной в пустоте.
Октябрь 2017 год.
Тишина рождает мысли. И поэтому, наверное, многие не любят тишину. Одни боятся своих мыслей, другие — их отсутствия.
Пустота была создана, вечно была только полнота.
Если брызнуть чернилами в пустоту — появится слово.
Иные фразы, как конфеты-обманки, сложены хорошо, а извлечь нечего.
ПУСТОТА
То вспыхнет в сердце яростный огонь,
То скука утомит иль суета:
Я вам желаю только одного —
Чтоб в душу не вселилась пустота.
Луг пьянит своим ароматом,
манят горы своей чистотой,
солнце радует глаз закатом,
жизнь надежду даёт весной.
Вместе с птичкой запеть готова,
ночь укутает в сладкие сны,
и взволнует море прибоем,
вера людям подарит мечты.
Ветерок любят за прохладу,
ручеёк за глоток в жаркий день,
от тебя ничего мне не надо,
у тебя даже имени нет.
Пустота в голове заполняется страхами и негативом.
Забавно видеть, как люди фальшивого ремесла, перестав притворяться, обнаруживают истинное своё ничтожество и пустоту души.
Чего-то хочется такого…
Душе. Наверное — тепла.
И чтобы… у плеча родного
Себя почувствовать смогла
Единственной я и желанной.
Не плакать чтобы без причин.
Вы скажете: «Довольно странно.
Неужто нет таких мужчин,
Что любят, и готовы в воду
За вами — и в огонь»?! — «Да есть!
Но только, в сердце непогода,
Что не дает душе расцвесть.
В ней также пусто и уныло,
Как и весной, что на дворе.
Где… серо, сыро и тоскливо,
Как-будто в стылом ноябре…»
Переливая из пустого в порожнее, разводят жаждущих.
Природа ведь не терпит пустоты, а потому, чем есть и наполняет.
Им не можется. Но влюбляются
без конца…
Мне приписывают возможности,
«пьют с лица».
Очаровываются строчками.
Спят — одни.
Им всё кажется, тёмной ноченькой
жду лишь их.
Где же, где же вы, настоящие?
Кто поймёт,
что за строчками — дни вчерашние,
что — вперёд?
Кто не будет моим влюблённостям
счёт вести
и увидит, что нету склонности
согрешить.
И услышит, что нет ни ям во мне,
ни высот.
Просто крутится мерно в тишине
колесо…
Просто хочется мне молчания,
тишины:
так, чтоб рядом — любви звучание,
глубины.
Нет во мне яркой магии,
волшебства.
Ни горы золотой не надобно,
ни вина.
Им всё кажется, будто свет во мне
да тепло…
Если б тёплой и светлой я была,
мне б везло!
Я ж не солнышко и не грелочка —
пустота!
Нет, не стану я вашей девочкой,
я не та.
Любовь не уходит с криками, слезами и сорванными с петель дверьми. Она уходит тихо-тихо, незаметно, словно кошка на мягких подушечках лапок. Она не выдирается из сердца с корнем, она утекает из него постепенно, словно по капле крови. И кто сказал, что любить больно? Больнее всего не от любви, а от той пустоты, которая образуется у нас там, где раньше была целая Вселенная…