Воспоминания нужны, хотя бы для того, что согревают…
На самом деле, по-настоящему важно только то, что трогает сердце. Ничто на свете не имеет большой ценности, если в душе Вам на это наплевать. Но даже самое крошечное, с точки зрения, окружающих, событие, может перевернуть всю жизнь с ног на голову и наоборот. Наверное, в конце пути с нами остаётся только то, что мы по-настоящему прочувствовали. Наши печали, радости, слезы, переживания- всё то, что мы подарили кому-то и, вместе с тем, оставили себе. Мы можем забыть какие-то имена и очень важные даты, но никогда не забудем тех, кто заставил наше сердце биться чаще, сжиматься, болеть или, наоборот, летать от наслаждения. В конечном итоге, жизнь - это совокупность того, что прошло по нашим венам и нервам, что легко коснулось кожи, чтобы прочно под ней засесть или оставить незаживающие ожоги. Мы есть то, что выстрадали, перенесли, перебороли в себе, что искренне любили и ненавидели. Всё остальное не имеет значения.
Воспоминание - это ветер, который врывается в окно не спросив разрешения… проникает сквозь шторы, заглядывая в твою нынешнюю жизнь… касается твоих волос и оставляет запах, давно забытого, как казалось, *парфюма*. И ты понимаешь, что помнишь…
Я так к тебе стремилась. так любила…
Что от прикосновенья задыхалась…
Скучала, плакала, пыталась изменить,
Не верила… Пока не поняла… свою усталость…
Усталось от тех выплаканных слез…
От тех несостоявшихся свиданий…
От одиночества ночей,
От рвущих душу на куски воспоминаний…
От той пустой надежды, что хранила в сердце,
От бесполезных снова начинаний.
От равнодушия… От нелюбви…
От одиночества своих переживаний…
И от замен… вранья… от лживых отношений.
От бесполезного скитания…
А может быть… не так всё плохо -
Ведь я всё меньше помню… тех объятий… очертания…
Уже давно казалось - наплевать… Он карта, далеко не моей масти, но, иногда, так больно вспоминать, что мне когда-то с ним хотелось… счастья …
Если вспоминаешь, что с тобою было,
Память отвечает, жизнь - один обман.
На душе становится горько и уныло,
Словно разбираешь старый чемодан.
То, что в нём хранилось, всё давно истлело,
Всё равно сегодня ты иным живёшь,
То, что было важным, давно уж устарело,
И в дальнейший путь с собою не возьмёшь.
Чувства, как и вещи - из них мы вырастаем,
Остаётся грусть о том, что не вернёшь.
Что-то вновь приходит, что-то забываем, -
В камеру хранения памяти сдаём.
В ней надежд осколки, чувств сгоревших пепел,
Тлен забытых месяцев и ушедших чувств.
В ней застыло время, в ней живём мы прошлым,
Сердце, как на кладбище, охватывает грусть.
Так уходит время, так проходят годы,
Вспоминаем то, простить, что не смогли,
Всё длиннее осень, всё короче лето,
Что-то потеряли, что-то сберегли.
-Есть ли ангелы на земле?
-Да!это наши родители! Если теряешь одного из них, то мир делится на две части. До и после. -До -это твои воспоминания, тёплые моменты запах любимых рук, нежность, забота. -А после?
-А после тишина. Мертвая тишина. Ты не можешь рассказать о наболевшем родному человеку, ты больше никогда не ощутишь любимый запах. С тобой остаётся только тишина и жгучая боль в грудной клетке.
Воспоминания - картинная галерея памяти.
Сгустилась ночь. Молочная луна
В окно смотрела долго, отрешённо.
Ему сегодня было не до сна.
А низкий голос пел заворожённо.
Плыла триоль, вплетаясь в млечный путь.
Шумел прибой, тонули в море звёзды.
Ему хотелось прошлое вернуть,
Былые дни, но было слишком поздно.
Он вопрошал, он звал сквозь темноту,
Он умолял, но не было ответа,
Он обнимал одну лишь пустоту,
Он потерял свою надежду где-то.
Но под окном распустится цветок.
Воспрянет он, забудет боль утраты.
Другая жизнь, где он не одинок,
Куда ведёт фантазия сонаты.
И серебро рассыпят небеса
На старый сад под звуки Allegretto.
На лепестке хрустальная роса.
Уже совсем немного до рассвета.
Но мощный шквал разрушит все мечты,
И разобьют окно порывы Presto.
Померкнет свет, погибнут все цветы.
Ему не будет в этой жизни места.
Но он пойдёт навстречу тем ветрам,
Что будут в клочья рвать воспоминанья.
Он бросит вызов бешеным страстям,
Не испугают беды и страданья.
Он замолчит. Наступит тишина.
И не дойдёт письмо до адресата*.
Лишь прошуршит по берегу волна,
Последним вздохом Лунная соната.
Есть прелесть особая в вальсе изысканном,
Листьев, сплетающих пёстрый ковёр.
Помню, в любви признавался я искренно,
Как разгорелся тогда наш костёр!
Знаете, запах вот этот особенный,
Запах листвы, и грибов, и костра,
Запах чарующий листьев смородины,
Бурно разросшейся - там, у моста.
Помню, как чай из душистой смородины,
Мы заварили и пили, смеясь.
Помню, как я целовал твои родинки,
С милых сапожек отряхивал грязь…
С тех самых пор, я всегда с нетерпением,
Жду, когда зябко подуют ветра,
И я увижу вдруг, пусть на мгновение,
Нас, окружённых сиянием костра!
*****
Прилетали ко мне и садились на грудь
Лепестки твоих роз, что рассыпала грусть
Они звали меня в мир космических снов
В мир волшебных ветров и загадочных слов
Прилетали ко мне прикорнуть на ладонь
Слезы счастья твои, капель ярок огонь
Прожигали они и тонули во мне
Согревали теплом, что не сыщешь вовне
Забывал я про всё, ждал вестей от тебя
Не теряя надежд, бесконечно любя
Но пропали следы от сухих лепестков
Знаю, встречу тебя в мире сказочных снов
Красок букет, светотени сплетенье
Твой силуэт у проема окна
Нежного голоса слышу я пенье…
…Но почему ты не видишь меня.
Человек идеализирует прошлое, чтобы не разочаровывать себя воспоминаниями.
С ПЕРВОГО ПО ТРИНАДЦАТОЕ НАШЕГО ЯНВАРЯ…
Кто придумал эти длинные, бесконечные праздники?! Чем дольше они тянутся, тем больше раздражают и тем скорее тает их особенный праздничный дух. Вот раньше 31-го еще работали, изобретали, как раньше с работы смыться, ночами готовили то, что постоять может, бывало, на работу чемодан тащили, если потом надо было на чью-то дачу завалиться или еще где-то праздновать. И когда уж дорывались, вот это был праздник! Гуляли, как в последний раз! Это и понятно. Два дня - и опять на работу. И неделю друг другу рассказывать, как много в эти два дня вместилось. И суеты, и хлопот, и красоты, и смеха, и любви, и страсти, и начала, и конца… А сейчас можно не спешить и зачастую за все две недели ничего не случается.
Какой огромный Новый Год был в детстве! Утром ты просыпалась от сумасшедшей смеси запахов пирогов, холодца, бесценного свежего огурца и мандаринов. Тебя все гоняли, чтоб не путалась под ногами и не лезла к елке, и ты находила место в углу дивана, читала Девочку Со Спичками или Снежную Королеву, рисовала необыкновенных красавиц в новогодних нарядах и ждала чуда. Потом прибегали с электрички молодые озябшие родители, прятали от тебя шуршащие свертки и коробочки, суета утраивалась и ты всегда пропускала момент, когда куда-то исчезал папа и появлялся Дед Мороз в папиных валенках, бабушкиной шубе, ватной бороде и с подозрительно знакомым, родным голосом. И обрушивался водопад подарков, когда каждая муть была в радость, и ценность цветных карандашей и целлулоидного голыша перекрывала стоимость главных лотов аукциона Де Бирс. А после этого еще был пир горой, все тесно сидели у составленных цепочкой столов, хохотали, орали песни, бесконечно звучал то патефон, то пианино, кто-то танцевал, кто-то травил анекдоты, кто-то подносил новые пироги и всем было место. Дети и старухи засыпали прямо здесь, у накрытого стола, а взрослые негласно объявляли перемирие и в эту ночь улыбались друг другу и обнимались даже те, кто вчера и завтра бесповоротно стоял на тропе войны. И дольше века длился праздник!
А Новый Год в юности! Вот когда тысяча и одна ночь вмещается в одни сутки! Когда за короткий рывок с 31-го на 1-е ты успевала загадать, встретить, узнать, полюбить, поссориться, изменить, помириться, вернуть и вернуться и не узнать поутру. Вот где доказывалось существование неэвклидовой геометрии, теории относительности и всех остальных чудес и противоречий науки и реальности. Только в юности за одну новогоднюю ночь ты могла не только преодолеть любые немыслимые расстояния и побывать в самых неожиданных местах, не только опробовать машину времени, одновременно заглянув в прошлое, в будущее и вернувшись обратно, но и прожить несколько жизней, потому что жизнь - это любовь, а в новогоднюю ночь у нее столько ипостасей и вариантов! Может, именно особость новогодней ночи предоставляла индульгенцию всем совершаемым за ее протяженность грехам, и с восходом солнца нового года таяли обиды и претензии и все возвращалось на круги своя (если хотело возвратиться). Или не возвращалось уже никогда и с новым годом начиналась новая жизнь. Эта опция тоже входила в номенклатуру возможных чудес. И правильно!
А потом всё изменилось безусловно к лучшему. Ну, или почти всё. У нас появились побольше квартиры, машины, деньги, возможность улететь-уехать-уплыть. Мы красиво оделись, нас нельзя удивить никакой жратвой. Мы не впечатляемся подарками, потому что это преимущественно вопрос денег. Никто, кроме героинь пошлых сериалов, уже не шьет ночами волшебные платья принцесс из старых занавесок. Нам уже неохота изощряться на кухне, когда все можно купить, заказать, прийти в маникюре и декольте в ресторан и тебе подадут, споют и спляшут, причем профессиональнее, чем ты. Можно вызвать уборку, можно использовать одноразовую посуду. Дети празднуют отдельно, старики празднуют отдельно. Все друг другу не мешают. У всех появилась свобода друг от друга и длинный праздничный календарь эту свободу воплощать в жизнь.
И, как никогда, именно в эти дни хочется эту свободу потеснить и вернуть в дом суету, спешку, пахнущие ванилью бабушкины руки в муке, маму в старых начищенных туфлях за пианино, папу с клочками ваты от бороды Деда Мороза на щеках и время надежды, мечты о сказочной жизни и чудо новогоднего счастья.
Сохранить память о лучших временах присуще не каждому.
«И море состоит из капель». Сборник рассказов.
Он под рукой держал псалтырь,
Но ближе был Декамерон,
Он был касательно влюблен
В окружный женский монастырь…
Дарил из юности своей
Безумство трепетной души,
Он честно жил, ни капли лжи
Лишь озорство веселых дней!