ПОЭТЫ
На этом свете всякое бывает -
Правдиво лгут, и яд вливают в мирру.
Коль воздуха Поэтам не хватает,
Поэты разлетаются по миру.
Поэты разлетаются, как птицы,
Но меньше птиц в стоянках понимают,
Поэты сохраняют свои лица
(Кто не Поэты, те не сохраняют).
Поэты любят Родину до гроба,
Хотя любовь, порою, не взаимна.
Смотреть Поэты не умеют в оба,
Как школьники, беспечны и наивны.
Поэты день и ночь выводят строчки
(Кто не Поэты, только по заказу),
Поэты слышат зов весенней почки
В минуты наивысшего экстаза.
Поэты ценят дружеские споры,
Но рифма им важней, чем многословье,
На острое словцо довольно скоры,
И редко размышляют о здоровье.
Поэты не всегда угодны власти,
Поскольку власть - насилия основа,
И попадают в плен безумной страсти,
А убежав, в плен попадают снова.
Уходят в путь последний свой Поэты,
Оставив недописанными оды…
Их ждёт кадиш иль тризна, как и Леты
Холодные и медленные воды.
СМЕРТЬ ПОЭТОВ
Гибнут всегда поэты -
Чуждые элементы
В практике, не в теории:
Так повелось в истории.
Мы вспомним Пушкина сегодня,
Шекспир, Рождественский, Толстой,
Ну что без них наш мир духовный,
Убогий был бы и больной.
Давайте бег свой остановим,
Пусть не надолго, на чуть-чуть,
И каждый для себя припомнит
Стихи, что могут жизнь вдохнуть!
Пускай же в творческом стремлении ввысь
всем «пушкиным» на свете хватит места!
Иначе где ж нам, братцы, напастись
на каждого поэта - по Дантесу?
- иz -
Во время дуэли Пушкин получил тяжёлое ранение в живот, а Дантес касательное ранение в руку. Если бы это случилось сейчас - наша медицина смогла бы не только спасти великого поэта, но и залечить француза до смерти.
Не понял ты дебат, увы, Серёжа!
Не о поэтах, графоманах речь,
И не о тех, кто в рифму «рожа-кожа».
Не стоила полемика бы свеч.
Все-все здесь далеки от совершенства,
Ну, правда, не Есенины в миру,
Но наблюдая стихо-декадентство,
Ахматова ворочалась б в гробу.
-----
И вновь отлайканные гении Жемчужин,
На все законы рифмо-ритма наплевав,
Плетут безвкусицу - «а чем я Блока хуже?»
И «графомана», и «поэта» замарав…
Поэт ли, гений или графоман -
Не всё ль равно, как мы назвали это?
Иной едва присядет на диван
И сразу пишет, мня себя поэтом.
Другой в пыли, в мазуте, в кирзачах,
Весь день комбайн свой подгоняет матом,
Но крылья вырастают на плечах,
Когда он видит красоту заката.
И тот, и этот - видят белый свет,
Но всякому краса его - иная.
Вы спросите, а кто ж из них поэт?
Отвечу так: а я откуда знаю?
Из тела не вытягивая жил,
Я для словца не лезу вон из кожи -
Пишу, как Бог на душу положил.
Надеюсь, Бог плохого не положит…
Я перестала ошибаться в людях.
Теперь я выбираю наперёд
Лишь тех, кто слушает и не осудит,
Кто, наконец, действительно поймёт.
Кому не всё равно, о чём пишу я,
Кому не страшно душу приоткрыть.
И свет мне щедро дарят эти люди,
Чтоб было мне теплее дальше жить.
Я перестала, наконец, бояться,
И ждать от каждого укола и тычка,
И опасаться, что укажут пальцем
На рваный слог и проседь у виска.
От теплоты, идущей от ответов
На слово, на рисунок и стихи,
Я разгоняюсь, будто бы комета,
Лечу, сбивая лишнее с пути.
Спасибо Вам, отзывчивый Читатель,
Что прочитали и смогли понять.
Без вас бы не было поэтов и писателей,
Без вас бы не лились рекой слова.
Чтобы делиться с вами вдохновением,
Мы вновь и вновь берёмся за перо.
Рифмуем судьбы, как стихотворения,
Меняем мир, смотрящий нам в окно.
Спасибо вам, внимательные люди!
За ваше время, отданное нам.
Пусть ваша жизнь такой же тёплой будет,
Как ваши отзывы и добрые слова.
Бывают люди, излучающие свет.
Как будто льётся он сквозь них, из сердца рвётся,
А в их распахнутых глазах сияет солнце!
И кажется, что зла на свете нет.
И верится, что если повезёт
Соприкоснуться с этой благодатью,
Улыбку или слово передать им,
То в нашу жизнь душа Земли войдёт.
И чувствуется, с лёгкой их руки,
Что идеальный мир - не шутка, есть он:
Он прорывается сквозь голос и сквозь песню,
Сквозь музыку, рисунок и стихи.
Они - Творцы. В работе, без прикрас
Их жизнь проходит, освещая души.
И хочется смотреть, читать и слушать,
Тонуть в сиянье их бездонных глаз.
Пусть долгим будет их свободный путь,
Пусть рядом будут любящие люди,
И пусть здоровье, счастье тоже будет -
Чтоб вдохновение в их творчество вдохнуть.
Любовь и радость зрительских сердец
Пусть дальше разливается по свету,
Вокруг расплескивая благодарность эту…
Ведь каждый зритель - тоже сам Творец.
Голодным псам бросают кости иногда
И те готовы лаять на кого угодно
Ведь слово в демократии свободно
Но не за всякий лай положена еда
Мне не всегда хорошо.
Мучают грустные мысли:
Будет ли чье-то плечо
Опорой мне в поиске смысла?
Будет ли чья-то рука
Снова поддержкой и силой?
Будет ли жизни река
Вновь полноводной, красивой?
Мне не хватает порой
Света в душе и надежды.
Холодно, будто зимой
В поле стоишь без одежды.
Хочется тихо скулить
От безнадеги и боли.
Но за решение жить
Снова вступается воля.
Тихо у Бога спрошу:
ЧТО же мне с этим поделать?
То, для чего я живу,
Как мне увидеть, измерить?
Дочь подрастает уже,
Скоро взрослеть, расставаться.
А без нее на душе
Нечему больше остаться.
Пусто… Куда же бежать?
Как эту боль успокоить?
Мне бы хотелось понять:
Жить - для чего, для кого мне?
И в предрассветной тиши,
В теплую ночь и в ненастье
Бог говорит мне: «Пиши!
Пиши о добре и о счастье».
Даже когда веры нет,
В жути и в страхе полночном
Словно включается свет
В сердце, от боли изношенном.
И, несмотря на беду,
Снова встаю, улыбаюсь.
И благодарно живу.
Или хотя бы пытаюсь.
Надо верить в обычное.
Надо рассчитывать
здраво.
У поэтов
с убийцами,
в сущности,
равная слава.
Кто в веках уцелел?
Разберись
в наслоенье мотивов…
Мы не помним
царей.
Помним:
были Дантес и Мартынов.
Бесшабашные,
нервные,
святые «блюстители долга».
Ну подумаешь,
невидаль:
однажды вспылили -
и только!
За могильной оградою
все обвиненья
напрасны…
Пахнут
их биографии
лишь
типографскою
краской.
Вот они на портретах
с улыбками благопристойными…
Так что цельтесь
в поэтов -
и вы попадёте
в историю!
К поэтам приходит муза, к поэтессам - музык.
Написать и забыть,
Оттолкнуть - пусть плывёт,
Малый парус поставив
На лодочке утлой,
Если сможет прожить
Без особых хлопот,
Без протекций и акций
Сомнительно-смутных.
Оттолкнуть, помахать
Вслед прощально рукой.
Может слово найдёт
Мне созвучную душу,
Что прочтёт и поймёт
Смысл, сплетённый судьбой,
И захочет принять,
Полюбить и послушать.
Все боятся зависеть, даже ты без тепла реагируешь,
Если я предлагаю стать ближе.
Я значительно лучше пишу, когда ты редактируешь,
Но ведь ты без меня ещё лучше напишешь.
Ну, а мне?! Замерзать?!
Или ждать, бесконечно?
Ведь жизнь коротка.
Если ты обойдешься без встречи,
Отпусти с поводка!
Ты отпустишь,
Ты даже не будешь меня убеждать,
Я упрямо продолжу ждать.