Мне не всегда хорошо.
Мучают грустные мысли:
Будет ли чье-то плечо
Опорой мне в поиске смысла?

Будет ли чья-то рука
Снова поддержкой и силой?
Будет ли жизни река
Вновь полноводной, красивой?

Мне не хватает порой
Света в душе и надежды.
Холодно, будто зимой
В поле стоишь без одежды.

Хочется тихо скулить
От безнадеги и боли.
Но за решение жить
Снова вступается воля.

Тихо у Бога спрошу:
ЧТО же мне с этим поделать?
То, для чего я живу,
Как мне увидеть, измерить?

Дочь подрастает уже,
Скоро взрослеть, расставаться.
А без нее на душе
Нечему больше остаться.

Пусто… Куда же бежать?
Как эту боль успокоить?
Мне бы хотелось понять:
Жить - для чего, для кого мне?

И в предрассветной тиши,
В теплую ночь и в ненастье
Бог говорит мне: «Пиши!
Пиши о добре и о счастье».

Даже когда веры нет,
В жути и в страхе полночном
Словно включается свет
В сердце, от боли изношенном.

И, несмотря на беду,
Снова встаю, улыбаюсь.
И благодарно живу.
Или хотя бы пытаюсь.