Поэзия - памятник, в котором запечатлены лучшие и счастливейшие мгновения самых лучших и счастливейших умов.
Никогда так не нужна поэзия, как в те времена, когда вследствие господства себялюбия и расчета количество материальных благ растет быстрее, чем способность освоить их согласно закону души.
«Ай да Пушкин! Ай да сукин сын!» -
ради этих всем знакомых слов,
кроме прочих всяческих причин,
большинство написано стихов.
Кто-то берет количеством,
Кто-то стремится к качеству.
Но не добавит наличности,
тем - кто нахрапом, алчностью.
Муза, как дева юная…
Ей бы на ушко нежности,
ласками, поцелуями,
Муза не любит спешности.
Только почует варвара,
сразу уйдёт обиженно.
А в наказание наглому,
рифмою обездвиженной.
Как не старайся криками,
грубыми уговорами.
Будут стихи безликими,
отзывы будут скорбными…
Я, на шпиндель одетый патрон,
До упора вставляю сверло.
В кулачках своим хвостовиком
Так зажат он, как будто свело.
От нажатия кнопки движок
Разгоняет посаженый вал.
Электричества мощный поток
Механическим вдруг сразу стал.
Два шкива обвязались ремнём,
Остальное, то бабки дела.
Результат заключается в том:
Есть отверстие - толк есть с сверла.
-
2014−2016
Старость соблазняет нас на битву,
Мы бьёмся с ней, хоть знаем, что умрём…
На смерти пике скажем мы молитву
И все придём туда, куда придём…
Не думай о плохом, цени заботу,
Люби, твори добро, счастье дари -
Ответ грядёт в последнюю минуту,
Который скажешь ты у Той Двери…
Мы любим осуждать все человека
За то, что он простую прожил жизнь,
Не зная, что со смертью человека
Приходит в этот мир другая жизнь,
Она, быть может, так же нас осудит,
Как осуждали тех мы, кто ушёл.
Уверены, что с нами так не будет,
Что кто-то новый способ изобрёл.
А старость, к сожалению, не обманешь,
И сколько бы ты дел ни совершил,
- Невольно ты её уж принимаешь…
Она скажет: «Всё, что мог, ты совершил…»
Пока ты молод, будь открытым миру,
- И он тебе откроется сполна!
Ведь смерть грядёт, поднимется секира
Её… Люби, дари, уйдёшь ведь навсегда!..
Старость соблазняет нас на битву,
Мы бьёмся с ней, хоть знаем, что умрём…
Услышит Бог последнюю молитву
И души наши будут жить, как вечным днём…
Пробираясь до калитки
Полем вдоль межи,
Дженни вымокла до нитки
Вечером во ржи.
Очень холодно девчонке.
Бьёт девчонку дрожь:
Замочила все юбчонки,
Идя через рожь.
Если кто-то звал кого-то
Сквозь густую рожь.
И кого-то обнял кто-то…
Что с него возьмёшь!
И какая нам забота,
Если у межи
Целовался с кем-то кто-то
Вечером во ржи!..
Вероятно, ни один человек не может быть поэтом, не может даже любить поэзию, если он, хотя бы в малой степени, не душевнобольной.
ПОЭЗИЯ - это талантливый бред человека, умеющего разглядеть,
как из грязного следа от кирзового сапога вырастает прекрасная РОЗА.
Хочу быть глупой как и ты,
Существовать без суеты,
Хочу не знать что мы в плену,
Неждать войны,
Не видить пьяных матерей,
И их детей избитых,
Не знать о том, что в мире есть
Измена и предательство.
Необоснованная месть,
Подставы, вымогательства.
Хочу любви без маяты
И рассуждать о вечном.
Хочу быть глупым как и ты Наивным и беспечным
Из меня постоянно струятся слова,
Открываю я рот, они падают тут же.
И пестрят под ногами цветастые лужи,
Ждут, когда накарябана будет глава.
Мне приходится ночью бежать в туалет,
В полнолуние мучают новые тексты.
Я заполнил научные длинные тесты,
Получил результат - неплохой интеллект.
Утром часто тошнит, вылетают стихи,
Я болею потом, не хожу на работу.
Проявил бы хоть кто о поэте заботу,
Замолил за меня перед Богом грехи.
Обнажённые рифмы тревожат порой,
Возбуждают поэм веселящие газы.
Я из мусора букв создаю мегафразы,
И они разлетаются мощной волной.
Килограммами шуток, колючих острот
Наполняюсь опасно в момент вдохновенья.
Но спасает инстинкт мой самосохраненья,
Затыкает он кляпом молчания рот.
Я страдаю один и клонирую смех,
Сочиняю врагам эпитафии злые…
Все мои достиженья довольно смешные,
Но грядёт феерично-блестящий успех!
Вместо метлы - руль машины,
Летим по жизни вперед!
Очарован очередной мужчина,
А мы опять идем на взлет!
Завистницы шепчут злобно: «Ведьма!»
Подруги верно рядом: «Э-ге-гей!
Свобода полета беспредельна!
И каждый влюблен, если не гей…
А нам приятны даже ссоры,
В любви и их можно прожить!
Забудь манеры, вкусы, разговоры,
Давай просто в небе парить?!
Copyright: Ирина Гасникова, 2014
Свидетельство о публикации 114 110 101 395
Граждане, помните: без поэзии мы все умрём!
С поэзией мы тоже все умрем, но не так прозаично
Настоящее искусство возраста не имеет
Ну, здравствуй, осень! Я тебя ждала!
Впервые не весной я наслаждаюсь…
Ты, осень, многое когда-то мне дала
И я тебе в любви своей признаюсь!
А ведь и ты умеешь преданно любить,
Яркие краски вдохновение питают!
Под дождем не стыдно заплаканной быть,
С опавшей листвой наши души летают…
Знаю, у тебя есть ангелы осенние,
Они утешают в парке одинокие сердца,
С ними все мы намного откровеннее,
И влюбленные их слышат у венца…
Мне, осень, больше ничего не надо,
Лишь последняя заветная мечта
Ждёт с волнением назначенье даты,
Твоим золотом, как драгоценность залита…
Copyright: Ирина Гасникова, 2014
Свидетельство о публикации 114 092 605 722