В поэзии возможно всё
В отличии от жизни-
Летать до самых облаков,
Морского дна достигнуть.
Поэзия-страна иллюзий, грёз.
x x x То была не интрижка, -
Ты была на ладошке,
Как прекрасная книжка
В грубой суперобложке.
Я влюблен был как мальчик -
С тихим трепетом тайным
Я читал наш романчик
С неприличным названьем.
Были слезы, угрозы -
Все одни и все те же, -
В основном была проза,
А стихи были реже.
Твои бурные ласки
И все прочие средства -
Это страшно, как в сказке
Очень раннего детства.
Я надеялся втайне,
Что тебя не листали, -
Но тебя, как в читальне,
Очень многие брали.
Не дождаться мне мига,
Когда я с опозданьем
Сдам с рук на руки книгу
С неприличным названьем.
Закошмарило стих алгоритмами,
Наезжает строфа на катрен.
Я грешу снова рваными рифмами,
Средь поэтов, что твой Гуинплен.
Захореела с Ямбом Фонетика,
Их не зря ревновал Анапест.
Я бы этих стиха теоретиков -
закопал! И поставил бы крест.
Тихо ржёт мой Пегас обездвиженный,
Все подковы со мной износил.
Я молился над полками книжными
И у Музы прощенья просил.
Copyright: Эд Дикий, 2015
Свидетельство о публикации 115 021 306 839
Словоблудием лавры стяжал
А поэт бы свой крест и отдал,
Только кто же его понесёт?
Размышляет - кому бы отдать?
Но, никак не решив сей вопрос,
Поминая такую-то мать,
Он в СП направляет запрос:
«Кто способен шагнуть под свинец
Иль верёвочный галстук надеть?
И, примерив терновый венец,
Не заплакать, не звать, не жалеть»?
Отвечают: «Желающих - нет,
Хоть и членов разводим, как блох…
Ведь на Землю приходит поэт
Крайне редко - почти что, как Бог».
.
Каждый стих - это свищ,
Сквозь который сочится Небо.
Даже тот, где строка -
Будто связка пудовых гирь.
Над изломами крыш
Кувыркаются белые нерпы.
Голубая река,
Горизонт раздвигая вширь,
Их несет на Восток,
А затем погружает в Солнце -
Ян сжигающий Инь,
А затем принимающий душ…
Каждый стих - это вдох,
При котором Святой Незнакомец
Лучезарную Синь
Углубляет на несколько душ…
Настоящая поэзия - если она настоящая! - всегда выше прозы. И не потому, что стихи снабжены рифмами. Зарифмовать можно что угодно. Даже заявку на удобрения. И не потому, что в стихах есть определенный ритм, размер. В хорошей прозе тоже всегда существует свой особый ритм. А потому, что поэзия может сказать и донести до сердца читателя то, что прозой выразить невозможно.
Слагать стихи совсем не сложно…
Важней уметь писать меж строк
Я написал… и скорчив рожу,
измял и выбросил листок))
Наше священное ремесло Существует тысячи лет… С ним и без света миру светло. Но еще ни один не сказал поэт, Что мудрости нет, и старости нет, А может, и смерти нет.
Так поступают все поэты. Они разговаривают вслух сами с собой, а мир подслушивает их. Но так ужасно одиноко, когда ты не слышишь речи другого.
Перо поэта - плуг стальной
На белой пахоте страницы.
Когда идет он целиной,
Сорняк в испуге сторонится.
Потом, как сеятель, зерно
Поэт бросает спозаранку.
Росток целебный даст оно:
Приложит лист - затянет ранку.
И вновь он пашет склон холма,
Чтобы стеной хлеба вставали,
Чтобы вовеки закрома
В людских сердцах не пустовали.
Поэт проходит по росе,
Тряхнет кудрявой головою,
И вот не рожь на полосе -
Растет оружье боевое!
Но битвы гром затих вдали -
Вновь пахарь отдыха не знает,
И трубы всходят из земли
И песню дружбы зачинают.
Поэт во все века - дорог
К добру и свету пролагатель.
Его перо - и мастерок,
И заступ, и резец, и шпатель.
Оно - копье, стрела, и лук,
И штык сурового граненья.
И все же лучшее сравненье:
Перо поэта - это плуг.
Науки все корысть на свет произвела, Поэзия одна из чувств произошла.
Поэзия, осмелюсь сказать, требует всего человека.
Анализ - не дело поэта. Его призвание - воспроизводить, а не расчленять.
Поэты - непризнанные законодатели мира.