Ну что, Маэстро?
От винта!
Бери тальянку!
Твоя страна теперь не та Смуглянка.
Похерив память о войне,
где кровь пролил ты,
она подносит сатане
сто грамм за сбитый.
Никто не думал отродясь,
что пьяный дядя
её на деньги и на власть
махнёт не глядя.
В твоей стране звездоповал
и распродажа.
А ты ведь звёзды рисовал
на фюзеляже!
Ты честно небо сторожил
от всякой швали…
Как хорошо, что не дожил…
Тебя бы сдали.
.
С этим шутливым стихотворением я познакомилась очень давно - лет 20 назад, когда Интернета ещё и в помине не было. И очень мне захотелось продолжить этот страстный гимн, правда, для этого пришлось в оригинале значительно подредактировать текст, в том числе подкорректировать ритм.
Я не феминистка. Но считаю, что женщину чаще возносят только на словах и только в Международный женский день. Несправедливо это как-то…((
.
ВДОХНОВИТЕЛЬ (автор неизвестен):
«Бытом измучена и искалечена,
Ты еще дышишь, замужняя женщина?
Ты, в божество возведенная ранее,
Обречена нынче на вымирание.
Крест твой - быть в доме примерной супругой:
Мужу - рабыней, а детям - прислугой;
Дурь и капризы сносить терпеливо.
Муж нынче хлипкий пошёл и ленивый,
Потный, прокуренный, всем недовольный,
Радуйся, если он не алкоголик.
Рыцарской помощи и не предвидится,
А намекни, так смертельно обидится.
Разве что явится в кухню без вызова,
Чтобы пожрать - и опять к телевизору.
Вот обстоятельство прелюбопытное -
Мелок и хил, а нутро ненасытное.
Свалишься ночью, как труп, от усталости,
А у него на уме только шалости.
Мордой небритою колет, щекочется.
«Брось, не до этого, выспаться хочется»…".
.
МОЁ ПРОДОЛЖЕНИЕ:
Что ж удивляться, коль ходит «налево»…
Свекровь мне, как а’нглицкую королеву,
Надо принять.
Супротив не моги
И слово сказать, а иначе - враги!
Скорчишь гримасу - улыбки подобие,
Чтобы её хоть немного задобрить.
В сладком порою забудешься сне,
Мнишь амазонкой себя на коне
С луком и стрелами.
Взор твой суров!
Поубивала бы всех мужиков!!!
Где же он, бабоньки, матриархат?
Жить бы нам с вами столетия назад!
` ` `
И всё же, подружки, признайтесь, что трудно
Нам без бедолаг этих, вечно занудных,
Беспутных, беспечных, ворчливых и злых,
Но… самых любимых и самых родных!
Воздвигнуты памятники полководцам,
Писателям, даже собакам геройским.
И всем невдомёк, что давно уже нужен
Нам памятник в золоте…
БАБЕ ЗАМУЖНЕЙ.
И я б на нём золотом так написала:
«Безумно любила!
Безмерно страдала!»
- иz -.
Copyright: Ирина Залетаева, 2006
Свидетельство о публикации 106 013 102 352
Он много говорит о добре и зле, убеждая всех, что добрый.
Он много говорит о свете и тьме, убеждая всех, что светлый.
Он много говорит о глупости и об уме, убеждая всех, что умный.
Он много говорит о честности и лжи, убеждая всех, что честный.
Он много говорит о высоте и низости. Похоже, что он выше всех.
… Как много времени приходится тратить ему на все это. Но ему не жалко времени. Он скульптор своего образа. Он сам себе памятник и сам себе сторож, постоянно охраняющий и убирающий вокруг памятника. У него много забот. Памятник требует ухода, внимания и времени, и даже жертв. Чтобы к памятнику постоянно возлагали цветы - он должен всегда хорошо выглядеть. Там всегда должен гореть вечный огонь.
… И потому он все время сидит в интернете и говорит, говорит, говорит
- Писающий мальчик, на пороге моего дома, однажды станет ссущим мужиком. Оно мне надо ?! - подумал фея, и превратила мальчика в камень.
Люди, поганящие могилы предков, забывают о том, что от смерти никто не уйдет. Как говорится, «все там будем», и хулигану, рисующему похабщину на памятнике, стоит прежде подумать, что его, сукина сына, впереди тоже ожидает могила. Пусть не памятный обелиск из мрамора, но все-таки могила…
Высоту постамента, как правило, определяют не свершения, а потомки.
Ассортимент не велик
Мрамор да гранит
Захочу гранит
Если Бог не сохранит
Воздвиг себе однажды памятник нерукотворный.
Но ночью утащили мужики и памятник, и пьедестал.
Наверняка пропили, черти, ну и ладно.
Обидно только что меня никто на пьянку не позвал.
Царь-пушка. Самый сексуальный памятник в мире. Какое дуло! Какие ядра!
И нечего, что она стреляла один раз…
А может, зря поэты образ той
звезды, нам указующей дорогу,
превоспевают, будто это Богу
угодно воплощённым быть Звездой?
А может, как пустыня мир пустой,
и это нам мираж перед глазами,
от бед и страха полными слезами,
доныне представляется звездой?
А может, выбор здесь дорог простой:
вперёд влечёт нас время страшной силой,
и памятник над нашею могилой
украсится крестом, серпом, звездой?
А может быть, сказать себе: «Постой!
Раз жизнь дана, так пользуйся благами.
Найди себе опору под ногами,
чтоб ощутить, что этот мир весь твой»?
И может, станешь ты и сам «звездой»…
Поэзия - памятник, в котором запечатлены лучшие и счастливейшие мгновения самых лучших и счастливейших умов.
Ставить кому-либо памятник при жизни значит объявить, что нет надежды на то, что потомство его не забудет.
Живым памятникам вся страна пьедестал.
Застала МУЖА С ЛЮБОВНИЦЕЙ. Скандалить не стала. Сказала: «Ближе сядьте друг к другу. Я вас сфотографирую… НА ПАМЯТНИК!».
(PLU) Если слово - СЕРЕБРО, а молчание - ЗОЛОТО, мне как великой болтушке должны поставить баааальшой серебряный ПАМЯТНИК!