Ну что, Маэстро?
От винта!
Бери тальянку!
Твоя страна теперь не та Смуглянка.
Похерив память о войне,
где кровь пролил ты,
она подносит сатане
сто грамм за сбитый.
Никто не думал отродясь,
что пьяный дядя
её на деньги и на власть
махнёт не глядя.
В твоей стране звездоповал
и распродажа.
А ты ведь звёзды рисовал
на фюзеляже!
Ты честно небо сторожил
от всякой швали…
Как хорошо, что не дожил…
Тебя бы сдали.
Маэстро был и слаб и худ,
А Муза требовала сказки,
И ждал, когда же позовут
его для нежности и ласки.
Он встретил юную ее -
в сплетении весны и лета,
А в сердце ангел острие-
вонзил. И поразил поэта.
Он ждал и звал ее. Ласкал
во сне, мечтах. Она играла.
Дрожали губы и… бокал
вина среди осколков зала.
Он столько написал. Он жил
ее руками, станом, грудью…
Не может уличить во лжи
его никто. Да кто осудит?
Она же ветреной звездой
плыла по облакам жеманно.
Он с нею был самим собой,
Она - величественной, странной.
Но где любовь, там нет и глаз.
Не счастье, а душе - обуза.
А сильная - бывает раз.
Маэстро. Май. Творенье: Муза.
Ольга Тиманова
Чтобы сказал на это ты, Маэстро?
Над ридной Украиной снова бой.
Двадцатилетняя в гробу невеста
и детство перечёркнуто войной…
За что сражались вы с «поющей», Титаренко?
Сто грамм за сбитый и по пояс - ордена…
Турчинов, Яценюк и Порошенко
И зверствует опять «Галичина»!
Вам бы поднять, Маэстро, эскадрилью
и врезать бы «Смуглянкой» по хребту!
Чтоб не делили Украину и Россию
ни в сорок первом, ни в четырнадцатом году!
Коль собрался лезть в душу, не забудь канифоль…
Это если не струсишь, это если не СОЛЬ…
Коль собрался на струнах, ты душевных играть…
Ты сначала подумай, есть ли смысл рисковать.
Пусть не будешь ты профи, коль смычок в руки взял…
Ты сыграй-ка без фальши, как никто не играл…