Жаль, что так сложилось.
И годы пролетели…
Обиды не забылись,
Лишь постареть успели.
Когда к мужчине приходит Это
Когда рожает его ЛЮБОВЬ
Когда на руки берёт Кроху
Он в этот миг становится Отцом !!!
Но главное для этой Крохи,
Чтоб Папа статус не забыл.
Чтоб рядом был все его годы
Пусть и не с Мамой, только с ним.
Чтоб приходил на помощь Крохе
Когда Он в школу попадет,
Когда первый синяк за девочку,
Когда придет к нему любовь.
Когда к нему приходит Это
Когда родится Кроха вновь,
Тогда мужчина станет Дедом
Но главное, чтобы до этого момента
Он так и оставался ТЕМ Отцом !
К которому когда-то пришло Это
И родила его ЛЮБОВЬ !
- Я - многодетный отец! - похвастался мне он. - У меня пятеро детей!
И я восхищённо посмотрела на этого героя!
А потом выяснилось, что он был трижды женат и дети у него от разных жён. И что на данный момент он живёт с третьей женой и воспитывает одного сына. И восхищение моё как-то поубавилось, если не сказать, что совсем угасло.
Нет, конечно, никто никому не запрещает жениться несколько раз, и речь я веду не о морально-этическом отношении к любви и браку.
Просто многодетная мать - это всегда понятно… и достойно. А вот мужчине, чтобы быть многодетным отцом-героем, всегда надо уточнять, что все эти дети у него от одной жены… и он живёт вместе с ними, и воспитывает их. Вот в этом случае мои ему восхищение и уважение.
А иначе у нас любой бабник и гуляка может считать себя многодетным, ибо у него отыщется куча, как брачных, так и внебрачных детей по всей стране… а то и по всему миру!
© Ирина Zалетаева
Крошка сын отца позвал:
Все! - сказала Кроха -
Ты задачки не решил
А это очень плохо.
Кол получишь или два,
Математик хренов,
Мне же стыдно за тебя
Будет офигенно.
Запрещаю пиво пить,
Нежно гладить маму,
И сегодня же пошлю
Деду телеграмму!
Пусть краснеет от стыда
За сынка-незнайку,
И по всем статьям тебе
Подзакрутит гайки.
Папа грустно засопел:
- Сам балбес, …нахлебник…
Но оценки-то важней -
Взялся за учебник.
Отец, не сумевший решить задачку по математике, заданную сыну третьекласснику, всерьез задумался не о втором высшем, а о втором среднем образовании.
Это страшно, когда раздается вдруг телефонный звонок-палач. Вроде, дышишь, но стелется по нутру то ли вой, то ли тонкий плач. И когда, отнимая последний шанс, врач пророчит дурной исход, то сжимается в кокон сухой душа и беда заполняет рот, заполняет все тело - пустой сосуд - и меня изнутри пасёт. И беду я покорно в себе несу, понимая, что это - всё.
2
…А секрет-то мой детский совсем простой: я носила в себе любовь. И когда мы садились в гостях за стол, я садилась всегда с тобой. Я тебя полюбила без всяких «но». Безусловно и навсегда. Но на счастье чернело моем пятно - неминуемая беда. Сквозь игрушки, которые ты мне шил, сквозь заботливых рук тепло глубину моей детской слепой души ожидание горя жгло.
3
… Помню зимы сугробные и зефир ленинградских густых снегов. День за днем ты дарил мне чудесный мир, - терпеливо, светло, легко. И хоть раз бы - досада, хоть раз упрек! - все с любовью, с добром, шутя… Ты, как равную, с детства меня берег, уважая свое дитя. Не сравнила ни разу ни с чьим отцом - самый лучший был у меня.
И я прятала в шее твоей лицо, крепко-крепко тебя обняв.
4
Сердце ухает в пятках, скулит, дрожит, дверь больничная дребезжит. Я не знала, как дальше дышать и жить, если ты перестанешь жить. Я столкнулась со страхами той зимой, что терзали меня давно. Я не знала, как можно прийти домой и не выйти потом в окно.
Ужас бился в гортани комком тугим. Я носила беду в груди. Только помнила: ты посильней других. Ты попробуешь победить.
5
…Ты меня поберег. Ты всегда такой - там, где бросит иной весло, ты беду одолеешь одной рукой, - так добро побеждает зло,
так правдивая речь заглушает лесть, так мелеет река молвы.
Так железная воля крушит болезнь, возвращая тебя к живым.
Утащилась в безмолвную даль беда, проиграла неравный бой.
Ты остался, чтоб я не ушла туда раньше времени за тобой.
Я стою у родных могил.
Прапрапрадеды, бабушки, деды…
Здесь отец. Молодым таким был.
Ждал, надеялся-я приеду.
Только вовремя не смогла
Я приехать и с ним проститься.
Здесь шумит вековая тайга.
Здесь родные и милые лица.
Пусть дорога трудна, далека,
Я детей привезла с собой,
Полюбили чтоб эти края
И гордились своей семьёй.
Мой отец строил БАМ, а родня
Основала посёлок в предгорье.
Вот такая была страна,
Каждый был настоящим героем.
Разбросала нас всех судьба
По стране необъятной и сильной.
Наши встречи редки. Но жива
Гордость в сердце и боль за Россию.
Постою у родных могил,
Слёзы горькие я не скрою.
Здравствуй, папа! Как мало ты жил…
Только в сердце ты вечно со мною.
Постоим, о своём помолчим,
Не унять боль в душе порой.
Затеплю огонёк я свечи,
И возьму горсть земли с собой.
Тихо-тихо коснусь тебя пальцами,
Проведя по руке с благодарностью.
Мой папуля, ах, если бы я могла
Сделать так, чтобы не было старости !
…
Ты ко мне приходил этой ночью
Как всегда, ты просто стоял
Дал себя рассмотреть воочию
И взглянуть, каким же я стал.
Ты всегда для меня много значил-
Честный правильный и прямой
Говорил, как будто пророчил
И тем самым пугая собой.
А Глаза у тебя были волчьи.
Умел ты смотреть в глубину
Все маски ты рвал на клочья
Безжалостно бил по лицу
Работы ты не чурался!
Смело брался за плуг,
С косою легко управлялся
Лучше, чем всякий твой друг.
Во многом примером ты был мне
Как с девушкой быть дорогой,
Как надо вести себя в жизни,
Чтоб толпы пошли за мной.
Ты был для меня героем,
Ты был для мамы скалой!
Но время смывает напором
Всё лучшее в жизни земной.
Ты стал приходить часто пьяным,
Стал пропивать свою честь.
Ты был всё таким же упрямым
И жизнь с тебя сбила спесь.
Вины я своей не прячу…
Ты умер один в тишине.
Потому я снова заплачу
Увидев тебя во сне.
Сегодня навестила отчий дом.
Да, отчий. Честным праведным трудом
Построен был наш домик партизанский.
Мой папа сколотил его как есть.
И домик этот был - благая весть
Долины нашей, нет, не Алазанской.
Ему сегодня лет под шестьдесят.
И шторы на ветру не парусят.
И лампы не горят в окне цветные.
Какого черта - лампы не горят?
И люди, я боюсь, не говорят:
Здесь будет праздник! Только - в выходные…
Что праздники, когда домишко стар.
Да он и ждать кого-то перестал.
Рассеялась почти библиотека…
Когда проходит под Москвой гроза -
И дом, и сад - глядят во все глаза
И робко ждут прихода человека.
Вот человек идет через кусты.
И это мой отец. Не я, не ты.
Идет к себе домой, как в мастерскую.
Придет и скажет: господи, тут рай!
А ты учись гитаре и играй.
Чтоб я успел узнать тебя - такую.
Небо смотрит в глаза мне доверчиво,
Кораблями плывут облака,
Едет поезд по рельсам отечества
На могилу родного отца.
Не был так я давно в этой местности,
Заскучала по дому душа,
Выйти хочет на волю мятежная!
Непогода во мне и гроза…
По тропинке иду в невозможное
Через рощу, поля, вдоль реки,
До могилы отца… словно скошенный
В руки падаю русской земли.
«Здравствуй, сын, что Душа то печалится?
Слышишь голос? Так значит узнал.
Я скучал по тебе, так измаялся.
Рад, что ты насовсем не пропал.
Вон могила моя… не ухожена.
Да не думай, тебя не виню,
Знаю в жизни дела неотложные
Так влияют на нашу судьбу.
Знаю, мысли твои словно в омуте
От проблем, суеты ты устал…
Да присядь, отдохни же - не в городе,
Здесь для многих покоя причал.
Отпусти свои чувства на волюшку
И доверься сегодня отцу.
Ты садись на могилу - на коюшку
Дай тебя я, любя научу»…
Я не помню отца. Ни лица, ни походки, ни жеста
Не оставила память. И время, и фотоальбом
Поскупились на облик. И мне до сих пор неизвестно
Ничего из того, что хотел бы узнать я о нём.
Может быть, он давно переплыл через Лету на лодке?
Или плавает там, где я летом с семьёй отдыхал?
Но ни здесь и ни там нет зацепки, намёка, наводки,
По которым бы я стылый след или тень отыскал.
И когда я гляжу на своих сыновей беззаботных
Непутёвым, нескладным, нелепым, но взглядом отца,
То завидую им. И способен отдать что угодно
За одно выраженье до боли родного лица.
На старом фото нет почти лица -
Прошедших лет желтеет паутина,
Но я ищу на нём глаза отца,
Совсем ещё нестарого мужчины.
Чуть пристальней, и можно разглядеть
Его улыбку, звёзды на погоне,
И вспомнить, как любил он песни петь,
Растягивая вширь меха гармони.
Как весел был и добр, «приняв на грудь»,
Чтоб сгустки крови протолкнуть сквозь вены,
Пытался заглушить на сердце грусть,
Смыть въевшуюся пыль дорог военных.
Как не хватало мне его потом,
Ушедшего навек в закат карминный.
Не пуля уложила под бетон,
Плитой прижав к земле в родной полыни.
Мой папа… Сколько лет прошло с тех пор.
Я помню, как он мог подбросить к небу,
Цеплял как ловко бантик на вихор,
Каким он был. А, может быть, и не был…
На фото мало можно разобрать,
Но я же помню папу, он мне снится -
Свет в полнакала, старая кровать,
И синева, разлитая в ресницы.
И в самый грустный день восходит солнце,
Моей души вращая шестерёнки,
Когда я наблюдаю, как смеётся
Мужчина, обнимающий ребёнка.
Я не отлучала
Сына от отца.
Только точно знала
Я исход конца.
Мне безмерно жаль,
Что сложилось так.
Душит нас печаль,
Что отец дурак.