По оптимистам доверчивым плачет клиника.
Но, насмеявшись сполна над синдромом стоика*,
Жизнь тебя вылечит: сделает жестким циником
Или, как минимум, дёрганым параноиком.
с души как бремя пала осень
листвой желтеет у ворот
и я в предчувствии дыханья
зимы и праздничных забот
Ныряешь в отношения беспечно и
Не помнишь, что у жизни — злые шутки.
Едва тебе покажется: «Конечная!» —
Но нет… Опять транзитная маршрутка!
Собака, как завидую тебе,
Когда гляжу в глаза твои любовно.
Ведь у тебя, в собачьей голове,
Нет места мыслям — гадким и позорным.
А жизнь весьма парадоксальна —
Меняем маски, лица, роли
И говорим, что все нормально,
А по ночам кричим от боли.
Не отдавайте время под обиды,
Так коротка и так сурова жизнь.
А обижаемся, порой, мы лишь для вида…
Чтоб кто-то обнял и сказал «держись»!
Справедливость, в принципе, жестока,
потому как ей приходится сражаться.
В битве же не избежать сего порока,
если в сущности процесса разобраться.
Мы часто просыпаемся не с теми,
А после — понимаем виновато,
Что без толку потраченное время
Не подлежит обмену и возврату.
Каждый сам выбирает свой путь и ориентир,
Каждый сам себе врач, архитектор и проводник.
Так одни, погружаясь в себя, открывают мир,
А другие — реально рискуют попасть в тупик.
Говоришь, что я — лекарство при душевных муках,
Что в тебе смиряю штормы и гашу пожары.
Я бы даже обольстилась, только вот в чем штука:
Излечившимся лекарства не нужны и даром.
Все сказано до нас… Сойдет к нулю
Мой скромный взнос. Господь, хвала и слава,
Что хоть на фразу «я тебя люблю»
Не застолбили авторское право!
Простор небес без видимой границы
Пугает… И не выразить словами,
Как больно быть влюбленною синицей
В руках того, кто грезит журавлями.
Ты картина
Я портрет
Ты скотина
А я нет!
Вы спросите меня, что значит «АД»?
Это когда вокруг цветущий сад,
Улыбки, песни, шалость, кутерьма…
А на душе… А на душе — «зима»!
В ответ на зло не мсти, не сквернословь:
Будь светел от рождения до тризны.
И помни: настоящая любовь,
Не жаждет крови и не рушит жизни.