Немного правды есть в каждом «я пошутил», немного знания в каждом «я не знаю», немного эмоций в каждом «мне всё равно» и немного боли в каждом «я в порядке».
Я теряла рассудок, когда хлопала дверь,
Но наша грязная нежность врятли покинет постель.
Сколько еще недель яд будет жить в крови,
Играл мной подло, я думала все по любви.
Но о любви не могло идти и речи,
Ты имел мои мечты почти каждый вечер.
Бесчеловечный! Но я ждала тебя такого,
Запах порока меняла на честь снова,
Не говорил слова, но дарил печаль,
И ты знаешь, мне никогда не было жаль.
Это всего лишь часть твоего амплуа,
Смирилась с мыслью, что я такая не одна.
И снова по венам наркотик на букву Л,
Что вызывал привыкание и близость наших тел.
Гулял с другой, доходил до меня лишь под утро,
Нет не родной, но все же ЛЮБИМЫЙ УБЛЮДОК.
Твое фирмовое блюдо причинять мне боль.
А я кричала надрывисто: «я больна только тобой!»
Ты подавал мне блюдо и добавлял туда яда
И я присытилась вдоволь этим вкусом развратным,
И ароматы греха отравили мою душу,
Ты оставил мне боль своим рецептом на ужин.
…Я написала стих про то,-как было очень больно.
…А прочив, подумала - А на хрена мне это, твою мать?
…Ведь, все когда-нибудь пройдет зимой холодной!
…И значит, много чести боли время уделять !!!
а знаешь, мне не больно вовсе.
я свыклась с мыслью: перешла черту,
где было ДО и стало ПОСЛЕ,
возврата нет, да он и ни к чему.
а знаешь, чувства теплые остались.
я думаю, ты тоже не забыл,
как мы в любви неистово плескались.
и ты не виноват, что разлюбил.
а знаешь, ни о чем я не жалею.
обидно только: на пороге-жизни осень.
никто уже любовью не согреет…
а знаешь, милый, мне не больно вовсе…
Просто бывает есть такие, которые никем незаменимые. Которые не забываемые, не вычеркиваемые. Которые родные, безумные, славные. Которые под кожу впитавшиеся. Которые тобою, к примеру, наигравшиеся. Есть такие, которые до безумия любимые, нервные. Нами в душе хранимые. Навсегда. Хранимые. И никогда не забываемые. Никогда, черт возьми, Никогда!
Мы никто, чтобы причинять боль и врать прямо в глаза. Многие не задумываются о том, что когда делаем больно, в душе во все не так, как на лице, поэтому стоит задуматься о наших поступках
Душа болит.
Дайте мне бальзаму!
Настоящего, ядреного.
Чтобы пробрало прям до дна.
Чтобы было мне спокойней жить.
Чтобы раны залечить…
Помогите мне, прошу…
Но я не знаю как сказать,
Что больно сделало мне…
Я не предаю любимых людей… поэтому они предают меня - унижают меня и как личность, и как человека, и как женщину… Потому что знают, что я не смогу ответить тем же… Потому что люблю… Никогда никому не открывайте свою душу. и свои слабые места… Именно те, кого мы считаем самыми близким, пользуются нашей слабостью. что бы сделать как можно больнее… И тогда потихоньку сдыхаешь от боли, чувствуя себя полным ничтожеством…
Про человека, который причинил вам боль и зло, либо говорят плохо, либо ничего.
А знаете вы, что такое
Женское одиночество?
Когда в одеяле двое,
Но прижиматься не хочется…
Когда посреди кровати
И ночи посередине,
Вся голова, как в вате,
В гримассе лицо застынет…
Когда за спиною стенка
Холодная очень, твердая…
В бульоне размокшая гренка,
Такая совсем не гордая…
Любимая книга закрыта
Вторую неделю, кажется…
Не сшитое платье забыто,
А тушь по щекам размажется…
Когда нервный смех взорвется
На старую пошлую шутку…
А если душа шевельнется,
То лишь на секунду, минутку…
И если в работе по горло
С утра и до поздней ночи…
А глупых, пустых ухажеров
И тело уже не хочет…
Когда с телефоном в обнимку
Не спишь, только чутко дремлешь…
Кокетство вдруг стало ужимкой
Но все же его приемлешь…
Когда зеркала правдивы,
И к стенке лицом повернуты…
Когда комплименты лживы,
Но шторы в душе задернуты…
Когда в холодильнике пусто
Но в баре вино хорошее…
Когда поначалу вкусно,
А после лишь счет запрошенный…
Когда за зимою осень,
А следом опять зима…
Когда никого не просишь,
А только лишь «я сама»…
Вы знаете, что же такое
Женское одиночество…
Когда уже жить не стоит
Да и не очень хочется.
Ты меня оставь, ладно? И не приходи. У меня из-за тебя столько боли внутри.
Она любила пить «Бордо» с тяжёлым привкусом ванили,
ходить зимою без пальто, не пряча раненые крылья.
Она любила пить бордо
Она любила сквозняки ловить своим шуршащим платьем,
кормить воробышка с руки, и уклоняться от объятий.
Она любила сквозняки
Она любила, как никто, но знал ли кто ещё об этом:
легко-невыносимо что - жить ведьмам этим и поэтам?!
Она любила, как никто
Она сожгла черновики, и ночью поднялась на крышу,
волчицей гордо - за флажки рванула, думая, что выше…
Она сожгла черновики
Она любила пить бордо… Она любила сквозняки…
Она любила, как никто… Она сожгла черновики…
Она любила …
Мама, родная любимая. Я так люблю
тебя, мне так не хватает тебя.
Тебя нет со мной уже восемь лет. Но ты здесь, рядом со мной, всегда…
Ты создала нам с сестрой прекрасную
жизнь. Ты выбивалась из сил, чтобы
поднять нас с сестрой одна. Ты сильная женщина, жесткая, суровая,
но такая любящая …
Ты создала нам с сестрой жизнь, в которой мы никогда не чувствовали
отсутствие отца.
Мы и не чувствовали. Мы знали с сестрой, что у нас есть дом, где нас
всегда ждут и любят. Любят той
любовью, которой может любить
только МАТЬ.
Оглядываясь на прожитую рядом с тобой жизнь, вспоминается всё
хорошее, что я получала от тебя и почему-то вспоминается только всё
плохое, что ты получала от меня. Но ведь было же и хорошее? Правда
ведь, мама?
Господи, но как же мало…
Почему я не могла сказать тебе
обычных теплых слов?
Почему мне казалось, что ты не поймешь меня?
Почему я стыдилась сказать тебе как
я люблю тебя, как понимаю, как
жалею и берегу?
Почему я стыдилась обнять тебя,
приласкать? ПОЧЕМУ?
Почему мне казалось, что ещё успею,
ещё скажу, ещё поговорим…
Оглядываясь на прожитую рядом с тобой жизнь, почему-то не покидает
чувство, что обделила тебя своим
вниманием, своей заботой.
Боже мой, вернуть бы то время,
когда ты была рядом со мной…
Когда всё это можно было сказать,
сделать…
Когда ты ушла, мне казалось, что я осталось одна во всем мире. Да оно
так и есть. Никто и никогда не будет
так любить меня как ты. Я так и осталась маленькой девочкой,
которой очень нужна мама…
Тебя нет со мной уже восемь лет, но боль не утихает… и только
сожаление, что я ничего не могу
теперь тебе дать, ничего не могу
исправить.
Но ты всегда рядом со мной. Я знаю
ты видишь меня, ты слышишь меня
и помогаешь мне… как и всегда…
А я… я живу с чувством что
недолюбила тебя, не сберегла…, не успела…
Прости меня мама, люблю
тебя… прости…
Я однажды пройду мимо
И тебе не скажу: «Здравствуй!».
А ты скорчишь лицо в «мину»,
Заподозрив, что все угасло.
Не заметишь, что мне сложно,
Слишком туго затянут пояс!
Безразличие мое ложно…
Мне бы крикнуть во весь голос!
Но терплю боль души и тела.
Я иду, тебя не замечая.
Ты поверь, я не так хотела,
Наливая тебе в чашку чай.
До мурашек мечтала, до дрожи
Проживать с тобой все мгновенья!
Только мы ведь совсем не похожи
Ни душою, ни сердцебиением.
Десять лет не жена с мужем.
Надоело! Хватит! Довольно!
Затяну я ремень потуже -
Мне не больно! Ты слышишь?
Не больно…