Приходи на меня посмотреть
Приходи, я живая, мне больно
Этих рук никому не согреть
Эти губы сказали: -Довольно
Каждый вечер подносят к окну
Мое кресло, я вижу дороги,
А тебя ли когда упрекну
За последнюю горечь тревоги
Не боюсь на земле ничего,
В задыханьях тяжелых бледнея.
Только ночи страшны оттого
Что глаза твои вижу в сне я…
Приходи на меня посмотреть.
Приходи, я живая, мне больно.
Этих рук никому не согреть
Эти губы сказали: -Довольно…
Средь рек времен, растерялось по капле:
Влечение и страсть, да и любовь моя.
Привычка «рядом» - довод слишком шаткий,
Когда глаза стекло и больше не горят.
Пробили «полночь» на часах нам стрелки,
А значит, сказки приближается финал.
Любимый взгляд поймать, прощаясь, мельком.
Уйти… Забыть, как я когда-то целовал.
Когда на крик души, ответ - молчанье,
Обида, больше чем любовь имеет сил,
Приходит время выбрать расстоянье.
Уйти. Забыть, что я когда-то говорил.
Не храм любви уже, лишь горстка пепла.
Улетело счастье с порывистым ветром.
И пусть душа, была тобой согрета…
Но уйду… Оставлю тебя… прошлым летом.
все, что мне остается - это писать стихи,
используя вместо чернильницы клавиатуру.
нанизывать слово краской на мастихин,
душой отправляясь в далекие авиа туры…
все, что мне остается - Nirvana и теплый чай.
в углу монитора слегка поцарапанный стикер,
на экране голодный ребенок с плакатом: «why?»,
и старый, потертый, любимый, уютный свитер…
все, что мне остается - это понять,
принять все как есть и твердо встать у штурвала.
в небо взглянуть и Богу крикнуть: «дай пять!»,
чтоб жизнь испугалась и больше не штурмовала…
за рокотом клавиш спрятаться от стихий,
себя изливая в глупых, нелепых строчках.
все, что мне остается - это писать стихи,
на виртуальных, волшебных, белых листочках…
© Паша Броский
В июле снег - какое чудо!
Не выпал он, лежал под спудом.
Ножом бульдозера курган
Угля аспидного, а там -
Нетронутая белизна,
Как в грязной лужице - луна.
Как на развалинах - цветок,
Как средь неверящих -пророк.
В дыму и копоти грешим,
По камню - горницу души,
Ее сиянье топим в грязь,
От веры смело открестясь…
И вдруг - ребенка ли слеза,
Любви рассветные глаза,
Былинки хрупкой красота
Как черный пласт сорвут, а там -
Нетронутая белизна.
В канаве - полная луна,
В руинах - астры в свежей сини,
Среди разбойников - Мессия!
Какое чудо - снег в июле!..
Как в кладезь тайный заглянули.
ПРОГУЛКА.
Ночь согревает душу прохладой.
Старые липы нежно цветут.
Я на прогулку выбраться рада,
И потому лишь тебя позову.
Полночь неслышно опустится рядом.
Я представляю, будто в лесу
Мы по тропинке идем с тобой рядом,
И обсуждаем неспешно зарю.
Небо немыслимых, ярких оттенков -
Мне бы сейчас краски и кисть.
Дыши, наслаждайся прогулкой вечерней,
За руку только крепче держись.
Дремлят усталые, старые липы,
Ветер разносит их аромат.
Прогулка закончена. Как летит быстро
Время. Пора возвращаться назад.
Трясясь в прокуренном вагоне,
Он полуплакал, полуспал,
Когда состав на скользком склоне
Вдруг изогнулся страшным креном,
Когда состав на скользком склоне
От рельс колеса оторвал.
Нечеловеческая сила,
В одной давильне всех калеча,
Нечеловеческая сила
Земное сбросила с земли.
И никого не защитила
Вдали обещанная встреча,
И никого не защитила
Рука, зовущая вдали.
С любимыми не расставайтесь,
С любимыми не расставайтесь,
С любимыми не расставайтесь,
Всей кровью прорастайте в них…
И каждый раз навек прощайтесь,
И каждый раз навек прощайтесь,
И каждый раз навек прощайтесь,
Когда уходите на миг.
Представь, что ты попал в Страну Слепых…
Лишь ты, один из всех, способен видеть.
Как объяснить, необъяснимое для них?
Как рассказать и не солгать, и не обидеть.
Что значат для рождённого для тьмы
Все краски, расплескавшиеся в мире.
И «зайчик солнечный», и нежный свет луны,
И звёзднный купол неба на Памире.
Как объяснить, что значит каждый цвет
И, кроме этого, как много есть оттенков,
Коль в них с рождения такого дара нет,
И жизнь пройдёт средь вечной тьмы застенков.
Как объяснить, что значит БЕЛЫЙ цвет?
Он пахнет чистотой, морозным утром.
Он невесомый, лёгкий, словно снег,
С небес слетевший на ладонь кому-то.
Про СЕРЫЙ, цвет тоски скажу теперь -
Туман и дождь, он - мгла холодной ночи,
А ЧЁРНЫЙ - это горечь всех потерь
И слёзы сердца, ранящие очень.
Цвет ЖЁЛТЫЙ - это нежный пух цыплят,
И солнца тёплый луч… и звонкий смех.
Бескрайние пшеничные поля
И радость, что разделена на всех.
Горячий КРАСНЫЙ - это цвет огня,
Любви и страсти пламенного чувства.
НЕБЕСНО-ГОЛУБОЙ - душа твоя,
Цвет музыки, поэзии, искусства.
ЗЕЛЁНЫЙ - это мягкая трава,
Что шёлковым разостлана ковром.
Надежды цвет, что юная Весна
С улыбкою приносит в каждый дом.
Цвет СИНИЙ - это холод вечных льдов,
И горных рек стремительность потоков,
И отчуждённость от обидных слов,
И глупой ссоры лезвия упрёков.
Как ярок мир, но им не объяснить…
Цветами радуги их судеб не согреть,
Им не понять, что в мире красок жить -
Равняется и видеть, и смотреть.
Опять… над миром тучи хмурятся и скоро застучит по крышам дождь…
Опять… ты по продрогшим улицам размахивая сумочкой пройдешь
Опять… злой ветер будет тужиться и все пытаться распахнуть твой синий плащ.
Опять… опять не хватит мужества и буду за углом стоять хоть плачь.
Если б только ты могла понять,
Как тебя мне хочется обнять !
Но снова в мертвой постели
Я говорю с твоей тенью,
Словно со мною ты рядом,
Ты рядом опять…
Опять… я вспоминаю мелочность и явную нелепость наших ссор.
Опять… я проклинаю немощность свою и наш последний разговор.
Опять… передо мной навязчиво лицо твое манящее стоит.
Опять… мне не понятно как сорвались с губ слова жестокие мои.
Опять… над миром тучи хмурятся и скоро застучит по крышам дождь …
Опять… ты по продрогшим улицам размахивая сумочкой пройдешь.
Опять… не хватит сил просить прощенья, и простою я глядя тебе вслед …
Опять… забарабанит дождь осенний, может быть, уже последний по земле…
Мир проживёт и без моих стихов-
Поэтов в этом мире очень много.
Вот потому загадывать и не хочу-
Куда там приведёт моя дорога.
Не важно-есть я даже или-нет
Всё так же-утром солнце встанет,
А вечером-за горизонт уйдёт
И когда я-есть.
И как меня-не станет.
Не вижу смысла
Слишком суетиться
Мне стало наплевать-
В какой я «полосе».
Пишу тогда, когда
Приходит Муза.
Когда её не станет-
Это будет
Все.
Когда б я не жила средь суеты сует
И все условности легко могла отбросить,
Пришла бы на вокзал, взяла билет
И с радостью покинула бы осень.
Сезон разлук и затяжных дождей,
Сезон печали, скуки и обмана…
Я от тебя не стала б ждать вестей
И позабыла б поздно или рано.
И я б промчалась мимо злой зимы
На поезде надежды и веселья,
И, наконец, в преддверии весны
Очнулась от осеннего похмелья.
И стала б я свободна и чиста
И в помыслах, и в действиях, и в снах…
И стала б жизнь прекрасна и проста -
Так всё и было б, если бы не страх.
Страх от того, что это всё игра,
Что кончится она, и всё пройдёт.
За осенью должна придти зима,
И чувства превратятся в синий лёд.
Я снова предаю свои мечты,
Я вновь своим мечтам отвечу «нет».
Не виноваты здесь ни я, ни ты…
Нас поглотила суета сует.
Когда-то я проснусь с тобою рядом
От тишины пришедшего рассвета
И улыбнусь скользнув бестыжим взглядом
Вдруг обнаружив, что совсем раздета…
В твоих обьятьях скована руками
И ощущая нежную их силу,
Прижмусь к тебе сильней обвив ногами,
Слегка царапнув ноготками спину…
Услышу стон твой удовлетворенья
И загляну в распахнутые очи,
Отброшу прочь все жалкие сомненья -
Я так хочу… и ты меня так хочешь…
Желанье разум напрочь отключило
И мочи нет промолвить даже слово.
По телу дрожь, внутри - необьяснимо…
Волною словно накрывает снова…
Лишь губы шепчут в полной тишине:
«Сольемся вместе как ручьи из водопада,
Я так хочу! Иди скорей ко мне»…
Когда-то я проснусь с тобою рядом.
…
От тишины пришедшего рассвета
В то утро я проснусь тобой хранимой,
Обьятьями твоими лишь одета…
И я пойму, что значит быть любимой.
Я люблю его так, как волчицы - своих волчат,
Языком лобызая им морды в норе просиженной.
Я люблю его так, как пугливые жители Чад
Бегать с тонким копьем за животными краснокнижными.
Я люблю его так, как бывалый рыбак - свою сеть,
Починяя ее каждый вечер, ворочая скулами,
Я люблю его так, как приговоренные - смерть
В своей мягкой постели, а не на электрическом стуле.
Я люблю его так, как любит слепой растаман
Приближение к Джа, превращая прозренья в мелодии.
Я люблю его так, как меланхоличный туман -
Коренной англичанин, пять лет не бывавший на Родине.
Я люблю его так, как туристы -горячий Восток,
Пожирая червей, в пятизвездном отеле за ужином.
Я люблю его так, как любит свой первый цветок
Запоздалая девственница, мечтающая о муже.
Я люблю его так, как сверканье короны - тиран,
Как принцессы - себя, как летящие деньги - нищие,
Я люблю его так, как седой мусульманин - Коран,
Как художник - холсты, как голодный - тарелку с пищею.
Я люблю его так, как свободная птица - крыло,
Как глубины - моллюск, и как уж - свою узкую трещину,
Я люблю его так, как бездомные дети - тепло.
Я люблю его так, как простая земная женщина.
© Copyright: Сола Монова, 2005
На границе между днём и ночью,
Пред чертой рассвета я проснусь.
Сон сгоняя, тихо дрогнут очи,
В неге утренней я сладко потянусь.
И вспорхнут пушистые ресницы
В этот тихий предрассветный миг.
Дня вчерашнего упущены концы…
И навстречу солнцу рвётся крик.
Так же, как и крик, я рвусь наружу
Из избы, туда, где первозданно
Каждый раз рождается послушно
Первый солнца луч… так постоянно…
Слыша пробуждение природы,
Я войду в святой зелёный храм,
Там, где вместо куполов свободно,
Расплескалась неба синева.
Где свечей огромных канделябры
Зажигаются в верхушках стройных сосен,
Где гуляют ласковые ветры,
Раздавая то, о чём попросим.
Я вхожу в тот храм, где тихо-тихо,
Просыпаясь, робко и несмело,
Свою песню ласково и нежно
Надо мною иволга пропела.
И восторг, что душу переполнил,
Сладкой каплей скатится с ресницы…
Миг волшебный навсегда запомнив,
Этим чувством не смогу напиться.
И от этой красоты нехитрой,
И гармонии, рождаемой рассветом
Понимаю - Я - ЧАСТИЦА МИРА.
И стараюсь верить только в это.
Она сидела у окна,
А он вошел в ее вагон.
- Женат - Подумала она,
- Лет тридцать пять - Подумал он.
А за окном цвела весна,
День был прекрасен, словно сон.
- Красив, - подумала она.
- Как хороша! - подумал он.
Но проза жизни такова,
Он встал и вышел на перрон…
- Как жаль! - подумала она.
- Как жаль! - успел подумать он.
А дома, взяв бокал вина,
Включив любимый «Вальс-Бостон»
- Одна… - подумала она.
- Один… - подумал он.
.
Мне есть за что тебя благодарить-
За эту радость и неутоленность,
Приподнятость и эту окрыленность,
С которою не знаю, как мне быть.
Мне есть за что тебя благодарить-
За то, что улыбаться стала чаще,
За нежность, и бессонницу и даже
За эту невозможность рядом быть…