Нежданны и негаданны сентябрьские встречи,
Как снегопад в пустыне раскалённой,
А теплоту руки забыть не могут плечи,
Укутанные свитером лимонным…
Шатеночка под небом сентября…
Каким же именем тебя назвать не знаю,
Твой увлекательный сюжет в глазах читаю,
В беспамятстве, бессвязно говоря…
И я, конечно знаю, что не вечен
Влекущий за собой ванильный плен,
И силуэт закатами подсвечен
Твоих обворожительных колен…
Нежданны и негаданны сентябрьские встречи,
Под небом синевато-сонным…
И не забыть твои податливые плечи,
Укутанные свитером лимонным…
Я распустила свитер старый,
Смотала шерсть в клубок тугой.
Пять лет, как мы с тобой не пара,
Пять лет, как ты ушёл к другой.
С какой заботой я когда-то
Узоры спицами плела!
Из толстой пряжи грубоватой
Любовь, как гнёздышко, вила.
Смеялся ты: «Носить веками
Готов, что на душу легло:
Тепло, что создано руками -
Живое женское тепло»
Петелька за петелькой - туго
Вязались спицами ряды:
Плела от хворей, от недуга,
От непогоды, от беды…
Всё ворожила - заклинала:
«Храни себя да будь здоров…»
…Ушёл к другой ты, хоть (я знала)
Она не вяжет свитеров.
А я, как - будто отомстила -
Да расплела тот свитер. Вновь! -
Всё до петельки распустила -
Заботу, преданность, любовь.
осень ладошками жамкает листья,
желтые-желтые цвета разлук.
если и можно куда-то стремиться,
то исключительно в мой Свитербург -
яркий, пастельный, из кашемира,
грубой ли вязки, тонкого шва.
прячусь-скрываюсь от целого мира
я, забираясь в его рукава,
и наблюдаю, как падает мертвым
мир, засыпая в полете, ну вот
осень вокруг все заделала желтым,
каждую веточку взявши в расход.
как человеку в ней не заблудиться?
ноги промокли, меленький дождь…
мой Свитербург кутает лица
так, что не видишь, куда там идешь,
так, что не видишь, чуешь дорогу
прямо до дома, темнеет уже,
через все лужи дойти до порога
мой Свитербург поможет тебе,
там уже можно выйти наружу,
прямо в защиту любящих рук.
всем для спасенья осенью нужен
кто-то, объятия
и Свитербург.
Я заносил его до дыр,
Мой старый, добрый, тёплый свитер
Шотландской вязки кашемир,
Друг путешествий и открытий.
Хоть был он стиран много раз,
В нём ароматы сохранились
Давно потухшего костра
И торфяных болот Сибири,
Французских деревенских вин
И сыроварни под Люцерном,
Застолья у друзей-грузин
И итальянской дух таверны,
Валдайских жареных грибов,
Икры канадского лосося,
Пивных пильзеньских погребов
И ржи воронежской в колосьях…
Теперь я в кресле в нём сижу
В уютном нашем милом доме.
И изредка стихи пишу
О том, что видел и запомнил.
Я не расстанусь с ним вовек,
Пусть трижды свитер перештопан.
Он грел меня в мороз и снег,
И в ветер перемен из окон.
Опять осень - время грусти, теплых свитеров и несбывшихся надежд…
Свитер - это такая тёплая шерстяная одежда, которую надевает ребёнок, когда холодно его маме.
все, что мне остается - это писать стихи,
используя вместо чернильницы клавиатуру.
нанизывать слово краской на мастихин,
душой отправляясь в далекие авиа туры…
все, что мне остается - Nirvana и теплый чай.
в углу монитора слегка поцарапанный стикер,
на экране голодный ребенок с плакатом: «why?»,
и старый, потертый, любимый, уютный свитер…
все, что мне остается - это понять,
принять все как есть и твердо встать у штурвала.
в небо взглянуть и Богу крикнуть: «дай пять!»,
чтоб жизнь испугалась и больше не штурмовала…
за рокотом клавиш спрятаться от стихий,
себя изливая в глупых, нелепых строчках.
все, что мне остается - это писать стихи,
на виртуальных, волшебных, белых листочках…
© Паша Броский