Значит, ты также разглядываешь мои фотки,
Медленно-медленно загружая их по одной.
А в животе - неистовая щекотка,
А перед глазами - малиновое пятно.
Мгновение. Страх. И в корзину летят картинки.
Как юный курильщик, укрывшийся за кустом,
Уничтожает окурок под каблуком ботинка,
Так ты от меня очищаешь и мозг и рабочий стол.
Не бойся, как только сойдет эта чувственная лавина,
Ты сделаешь новую папочку и повторишь процесс…
Вот видишь, мой друг, как у нас с тобой ВС ВЗАИМНО!
Наш кайф - заниматься любовью… на диске С.
Струится свет осеннего окошка,
В лучах кружит последняя листва.
Березке, что весной была в сережках,
Опять нагой стоять до Рождества…
Вновь от звезды летит стрела,
И незнакомые мелькают лица.
Но сеть, как сеть для синей птицы,
Так жаждущей душевного тепла.
-Почему ты не хочешь со мной играть. мальчик?
-А кто ты.
-Я птица, мальчик.
-А почему ты не летаешь?
-Я заболела мальчик.
-А что у тебя, птичий грипп?
-Не знаю мальчик.
-А во что играют птицы?
-Птицы играют в леталки.
-А я уже разучился летать.
-Тогда, как люди, поиграем в очередь,
За хлебом. за солью за кар-тошкой.
-Не хочу за солью, хочу за халвой.
-мальчик, люди едят халву.
если в доме покойник.
-А ты умрёшь?
-Не знаю, я ещё ни разу не умирала.
-А где ты научилась разговаривать?
-Все птицы разговаривают, если им очень плохо.
-А почему ты картавишь.
-Я много лет жила в Париже мальчик.
это город, где люди не играют в очередь.
-А ты завтра будешь?.Молчишь,
Значит тебе уже лучше.
Не хочешь не говори,
Мне всё равно,
Ты же не моя птица.
Чем больше разочарований,
тем лучше у поэта стих,
тем больше разных оснований
ему считать, что не утих,
что жив ещё в нём привкус
боли,
рождающий потоки рифм,
душа его полна любовью
и струны обвивают гриф…
28/10/2012
Ты сейчас едешь в поезде,
Ты сейчас куришь в тамбуре,
А за окнами бесятся деревья, дома и кусты.
И везешь с собой новости,
Только малость скандальные…
Хорошо, когда новости обычны, банальны, просты…
Если солнце забывчиво,
То холодные бусины
Будут биться безрадостно и даже немного скулить.
Ты посмотришь улыбчиво:
Все попутчики грустные.
Лишь картины промокшие и серое небо вдали.
Может вспомнишь нечаянно
Бледных губ моих линии.
Бледных губ моих линии, таких ты нигде не найдешь.
Улыбнутся печальные
Сине-белые лилии.
Ты кому-нибудь близкому их целую тучу сорвешь.
Может, это и к лучшему,
Что по нежному - лезвием.
Ведь сгоревшее пламенно повторится во сне.
День укроется тучами,
След от тени исчезнувшей
Пусть останется в памяти, как не выпавший снег.
Сола Монова, 1997
Кто настраивал струны моей души?
Ни к чему тебе это знать.
Лучше ты мне ответь, только не спеши, -
Кто их будет перебирать?
В тихом омуте отмелей не найти:
Так и тянет на глубину!
Не держи меня за руку, отпусти -
Я хочу в тебе утонуть.
Может это игра и самообман?
В этом я потом разберусь.
Не рассеивай страсти моей туман -
Заблудиться в нем не боюсь!
Глаз печальных пожар не спеши тушить,
Не проси огонь - умирать!
Кто настраивал струны моей души?
Кто их будет перебирать?..
© Таша Калита
© Copyright: Таша Калита, 2012
Свидетельство о публикации 11 210 286 804
Для весенних весёлых ветвей
Корни более чем родня…
Берегите старых людей
От обид, холодов, огня.
За спиной у них - гул атак,
Годы тяжких трудов и битв…
Но у старости - ломок шаг
И неровен дыханья ритм.
Но у старости - силы не
Дней непрожитых мал запас…
Берегите старых людей,
Без которых не было б вас!
Отплясывает при народе
с поклонником голым подруга.
Ликуй, порнография плоти!
Но есть порнография духа.
Докладчик порой на лектории,
в искусстве силён, как стряпуха,
раскроет на аудитории
свою порнографию духа.
В Пикассо ему всё не ясно,
Стравинский - безнравственность слуха.
Такого бы постеснялась
любая парижская шлюха.
Когда танцовщицу раздели,
стыжусь за пославших её.
Когда мой собрат по панели,
стыжусь за него самоё.
Подпольные миллионеры,
когда твоей родине худо,
являют в брильянтах и нерпах
свою порнографию духа.
Напишут чужою рукою
статейку за милого друга,
но подпись его под статьёю
висит порнографией духа.
Когда на собрании в зале
неверного судят супруга,
желая интимных деталей,
ревёт порнография духа.
Как вы вообще это смеете!
Как часто мы с вами пытаемся
взглянуть при общественном свете,
когда и двоим - это таинство…
Конечно, спать вместе не стоило б…
Но в скважине голый глаз
значительно непристойнее
того, что он видит у вас…
Клеймите стриптизы экранные,
венерам закутайте брюхо.
Но всё-таки дух - это главное.
Долой порнографию духа!
Стихи не пишутся - случаются,
Как чувства или же закат.
Душа - слепая соучастница.
Не написал - случилось так.
Тишины хочу, тишины…
Нервы, что ли, обожжены?
Тишины…
чтобы тень от сосны,
щекоча нас, перемещалась,
холодящая словно шалость,
вдоль спины, до мизинца ступни,
тишины…
звуки будто отключены.
Чем назвать твои брови с отливом?
Понимание -
молчаливо.
Тишины.
Звук запаздывает за светом.
Слишком часто мы рты разеваем.
Настоящее - неназываемо.
Надо жить ощущением, цветом.
Кожа тоже ведь человек,
с впечатленьями, голосами.
Для нее музыкально касанье,
как для слуха - поет соловей.
Как живется вам там, болтуны,
чай, опять кулуарный авралец?
горлопаны не наорались?
тишины…
Мы в другое погружены.
В ход природ неисповедимый,
И по едкому запаху дыма
Мы поймем, что идут чабаны.
Значит, вечер. Вскипают приварок.
Они курят, как тени тихи.
И из псов, как из зажигалок,
Светят тихие языки.
Я стихи не пишу,
Я стихи проживаю…
Вместе с утренним часом, ночною звездой
Они ходят ко мне, как на чашечку чая,
По-соседски делясь стихотворной судьбой.
Я стихи не пишу,
Я стихи ощущаю,
Кожи каждою пОрой я ими дышу…
Когда миг настает, будто бы выдыхая,
По чьему-то веленью за ритмом спешу…
Я поэт? графоман?
Я простой обыватель.
Довелось, как и всем, постоять на краю,
А про стройность рядов, да, порой забываю,
Так и в жизни стою я в неровном строю…
Я стихи не пишу…
Copyright: Алёна Варич, 2012
Свидетельство о публикации номер 11 210 017 399
Срывая оковы забвения,
Я продолжаю жить дальше.
Забыв свою боль на мгновение,
Без лжи, без тебя и без фальши.
Теряю реальности знание.
Я в прошлое дверь закрываю.
Срываюсь последним дыханием.
Еще лишь чуть-чуть и растаю.
И к небу протянуты души,
Мы снова не там и не с теми.
Хотелось прожить чуть получше,
Теперь меня нет - я лишь время.
Я писал твоё имя,
На коротких записках
И в длинных письмах,
На далёких и близких,
Высоких и низких стенах.
На школьных партах.
В метрополитене
Благоговейно в марте,
Потом в апреле.
Буквами мелкими и большими
Я писал твоё имя.
В плацкартном вагоне.
В блокноте, на нотах,
Днями и даже ночами глухими
я писал твоё имя.
В домах, отелях.
На старых деньгах
И на банкнотах,
Что нас меняли
Не на медали,
И вмиг сгорали.
Я писал твоё имя,
На страницах купонов.
Потом на гривнах.
На свидетельствах,
Контрактах, договорах.
Штрихами скупыми,
Я писал твоё имя.
Кого раньше смерть
От жизни отнимет?
Как в скорбной печали,
Напишут чьё имя,
На циферблате могильной плиты?
Я золото вплавлю штрихами большими…
А может последней окажешься ты?..
andre,