Кануло, кануло, сгинуло…
Вслед за сумятицей дней
Снова меня покинуло
Лето под свист сентябрей.
Ветром земля запорошена,
Тучек осенних гряда…
Яркого солнца горошины,
Куда вы исчезли, куда?!
Вы как бродячие странники,
Вы как меж пальцев вода
Через снега и скитания
Снова вернётесь сюда,
Чтобы в борьбе с бесконечностью
Хмурых и пасмурных дней
Кануть с былою поспешностью
В омут осенних дождей…
Где она, твоя любовь?
Как ее зовут по-русски,
Сколько нужно к ней закуски,
Чтоб не отравила кровь?
Где она, твоя любовь?
Что она, твоя любовь?
Может это просто вирус,
Может, я им заразилась
От платка до каблуков,
Но, а ты вполне здоров?
Что она, твоя любовь?
Где она, твоя любовь?
Дай мне карту этих кладов,
Может мне сменить помаду
И покрасить в синий бровь?
Где она, твоя любовь?
Что она, твоя любовь?
Шар легко влетает в лузу,
Может я тебе в обузу:
Не игрок среди столов?
Что она, твоя любовь?
Где она, твоя любовь?
Бар закроется не скоро,
У тебя в запасе - город,
У меня - ни рифм, ни слов.
Где она, твоя любовь?
Сола Монова, 1999
К юбилею московского вокзала был приурочен поэтический конкурс. Надо было сочинить четверостишие, продолжив строки:
«С Белорусского вокзала поезда
Ежедневно отправляются в Европу…»
Организаторы получили несколько тысяч работ! Но, к сожалению, ни одной приличной.
Не заживают старые раны.
Бьёшь прямо в сердце безответно.
Меня убивают постоянные обманы.
Надоело продолжать мечтать беззаветно.
Мне никогда не достичь нирваны.
Даже мыслить об этом тщетно.
В моей душе уже привычны туманы,
Но в тумане даже одинокому тесно.
Сердце рвётся на мелкие куски.
Кровоизлияние в мозгу.
Умираю от бесконечно тоски,
И нечем разбавить эту тоску.
Бей меня в сердце, продолжай, бей.
Лучше ничего и не спрашивай.
Это забавляет людей, я всего лишь плебей.
Не бойся и моё сердце изнашивай.
Мне будет бесконечно больно,
Но по моим жилам будет течь свобода.
Бей, не останавливаясь и покорно,
Как слуга стада, слуга народа,
Который кричит толпой недовольно,
Что я вершу здесь непорядок,
Только потому, что говорю вольно
О том, как мир наш гадок.
Забыли счастья мрачные люди,
Забывшие во мгле свой облик.
Но это не меняет сути.
Я слышу только отклик:
Красота или свобода?
Только выбор вам дан.
Нет у вас иного исхода.
В любом случае умираем от ран.
Я стихи не пишу -
Я словам подчиняюсь.
Они рвутся из сердца, из самой души.
Там, на сердце смятенье,
А строка, будто рана…
Ты меня не суди…
Я стихи не пишу…
Copyright: Алёна Варич, 2012
Свидетельство о публикации номер 11 209 303 443
Поэт! не дорожи любовию народной.
Восторженных похвал пройдет минутный шум;
Услышишь суд глупца и смех толпы холодной,
Но ты останься тверд, спокоен и угрюм.
Ты царь: живи один. Дорогою свободной
Иди, куда влечет тебя свободный ум,
Усовершенствуя плоды любимых дум,
Не требуя наград за подвиг благородный.
Они в самом тебе. Ты сам свой высший суд;
Всех строже оценить умеешь ты свой труд.
Ты им доволен ли, взыскательный художник?
Доволен? Так пускай толпа его бранит
И плюет на алтарь, где твой огонь горит,
И в детской резвости колеблет твой треножник.
Паутиной осеннего утра на ресницах застыла слеза…
Своим теплым дыханием Счастья поцелую Твои Я глаза…
И слеза не успеет скатиться, чтобы соли оставить следы…
Я Любовью расправлю ресницы, чтобы сердцем поверила Ты…
Серж Гудман
Ну как же непередаваемо сладко пахнет опавший кленовый лист!..
А растревожишь целый ворох - от аромата закружится голова…
Особенно в те дни, когда мельчайший светлый дождик тихонько моросит…
И по лесной тропе бредёшь ты, неведомо куда, укутавшись в слова,
Что, взяв начало в сердце, пройдя сквозь душу, в голове слагаются в стихи…
Я так люблю несмелое, уставшее за лето, листопада солнце!..
Оно ласкает нежно, легко целуя в брови и в нахмуренный мой лоб…
И, поднимая голову, просвет я вижу в тучах - светлое оконце -
В которое мне улыбается Светило, даря прозрения озноб
И ощущенье счастья капельки, что отразила луч на дне колодца…
О, эта осень круговерти… Сентябрь года, октябрь тела, ноябрь жизни!..
Такая странная пора, пора раздумий и итогов подведенья…
Пока ещё нет снега, укрывающего разум твой и резвость мысли…
Пока не скованны морозом чувства, ощущенья и души горенья,
И прошлое так терпко пахнет… словно опавшие кленовые листья…
О люди ! Жалкий род, достойный слёз и смеха.
Жрецы минутного, поклонники успеха !
Как часто мимо вас проходит человек,
Над кем ругается слепой и буйный век,
Но чей высокий лик в грядущем поколенье
Поэта приведёт в восторг и умиленье!
Прощай жена, прощайте детки!
Еду в путь мой недалекий
Но впрочем несколько опасный
Я птичку выпустил из клетки -
Погибнет бедная! Напрасно
Я отпустил её. В неволе
Ведь родилась она, и манит
Привычка петь она не в поле
Да, будет жизнь её нелёгкой
Опасной, хоть и прутья редки
На деревах, что вдоль дороги
Прощай, жена, прощайте, детки
Не выходите из берлоги
Зимою то, что нам приснится
Исполнится быть может летом
Перед дорогою проститься
Зайду к соседу, и до света
Покину город. Мысль простая
Ведет меня - дойти до точки
Так здравствует жизнь холостая
Прощай, жена, прощайте дочки
Ещё попроще на поляне
Расположусь. Располагайте
Мной дорогие поселяне!
Прощай, жена, сыны, прощайте
Друзья! Осеннею порою
Быть может, я вернусь. Не скрою -
Иная мысль владеет мною
Я к вам вернусь, когда устрою
Свои дела на расстоянье
Друзья, прощайте! Я не стою
Прощальных слов при расставанье
Жена, прощай! Прощайте, слуги
Я не забуду по дороге
Оказанные мне услуги
И мне подаренные слоги…
Рояль был весь открыт и струны в нём дрожали,
Был воздух сер, прозрачен и высок,
Этюд окончен, память окружали
Струящиеся звуки на песок.
Романс окончен, воздух плавал важно
Над струнами, стремясь покинуть зал
Томительная тишина текла протяжно
В сосуд, изображающий бокал.
В руках цветов он серебрился строго,
Окончен вечер, ночь лилась на сад,
Но музыка, столпившись у порога,
Просторно плакала на азиатский лад.
И мы в чудесной панике бежали,
Преследуя исчезнувшую тишь.
Рояль был весь открыт, и струны в нём дрожали,
На ледяном ветру, смеясь, шумел камыш.
Холодный и мрачный,
Тьмою озаренный,
Вломился в мою дверь,
Заморозив цветы.
Железной хваткой
Обнял ты меня,
Безжалостно душу сломал,
Сука февраль.
Пусть буду гореть
В огнях я геена,
Пусть будет терзать
Вельзевул мою душу,
Но я не боюсь
Грешить еще раз.
С гордой походкой
Подойду еще раз,
И на ухо шепну,
Греха не тая,
Что вновь я люблю.
Но свет … Жестоких осуждений
Не изменяет он своих:
Он не карает заблуждений,
Но тайны требует для них …
Что дружба? Лёгкий пыл похмелья,
Обиды вольный разговор,
Обмен тщеславия, безделья,
Иль покровительства позор …
Меня трясёт от скуки и от водки…
В полях Вселенной звёзды зацвели…
Ночь безразмерная, как чёрные колготки
На пухлых ляжках матушки Земли.
Ночь, зацепись о гвоздь рассвета… тресни…
Или на завтра цвет прибереги…
Владимира Семёновича песни
Со скрипом выпрямляют мне мозги…
И я с трудом приподнимаю кости
В пустой и тесной комнате один,
Во мне сейчас от боли много злости,
Я в вас её бросаю, гражданин.
Ведь вы - Высоцкий, признанный народом,
А званиями он Вас не отличал,
Я ж пацаном ещё с себе подобным сбродом
Лишь ваши песни день и ночь мычал.
Вы ж посыпали ими, словно солью,
Глубокие овраги свежих ран,
Они остались слишком ясной болью
В избитых грешных душах каторжан.
Зачем с шутов Вы рвать вдруг стали маски,
Слепому пальцем тыкали в бельмо,
И из души так щедро брали краски,
Чтоб показать обычное дерьмо?
Под лавры пряча лысины и спины,
По миру шлялись лицемер и трус,
А Вы от первой песни до кончины,
Несли венец терновый, как Иисус.
Скажите мне, кому всё было надо?
Я ваше слово жрал, как свежий хлеб,
Теперь я голоден… Вас нет…
Осталась правда,
Запущенная в жизнь под ширпотреб.
Всегда богата темами помойка,
Проходит жизнь - и всё труднее ждать…
У нас была большая перестройка,
Где Вас посмертно стали награждать…
Смазлива жизнь и дьявольски спесива…
То розы - дрянь… То гады - хороши,
А мне для плоти не хватает пива,
И новой Вашей песни для души.