Было глупостью строить с тобою мечты
Твёрдой смелостью с верою жить в душе
Что меня окружает… во всём живёшь ты…
По-другому никак не складывается уже…
Было наглостью может с моей стороны
Уповать на надежду, что тЕплилась там - в душе
Что меня будоражит, так это извечное «ТЫ»
По-другому никак не складывается уже…
Когда же… ну когда же наступит такое утро
Чтобы без боли, распахивая настежь свое окно
Если и помнила прошлое, то очень и очень смутно
Чтоб не терзало мою душу грешную больше оно…
Что такое для меня настоящие СТИХИ?
Это не просто столбик рифмованных мыслей, а сгусток эмоций, когда из каждого слова, из каждой буквы прёт сумасшедшая энергетика!
Даже если стихи нежные и слова в них тихие, всё равно всегда безошибочно чувствую этот драйв, эту Божью искру!
© Ирина Zалетаева
Глаза весны полны разлива.
В них больше с каждым днём тепла.
Какого нам ещё мотива
Желать, душа чтоб расцвела?
Глаза у лета сенокосны
И ягодны, ещё пляжны.
Все прелести просты несносно,
Наги, вкусны и так нежны!
Глаза осенние отпадны,
Сентя-октябре-ноябристы,
Арбузно-бабье-листопадны,
Желтково-красно-золотисты.
Глаза зимы искрятся снегом,
Всех заставляют быть теплее.
Но мы идём за нею следом,
Пока сердечко бьётся в теле.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2014
Оратор римский говорил
Средь бурь гражданских и тревоги:
«Я поздно встал - и на дороге
Застигнут ночью Рима был!»
Так!.. Но, прощаясь с римской славой,
С Капитолийской высоты
Во всем величье видел ты Закат звезды ее кровавый!..
Блажен, кто посетил сей мир
В его минуты роковые!
Его призвали всеблагие
Как собеседника на пир.
Он их высоких зрелищ зритель,
Он в их совет допущен был -
И заживо, как небожитель,
Из чаши их бессмертье пил!
1829, начало 1830-х годов
Не исчезай моя извечная мечта!
Есть место для тебя в душе и в сердце
И в этой просьбе май не виноват,
Уж если спрашивать с кого, так с лета,
Ему за всё придётся отвечать.
Пусть скоро стихнут трели соловья
И отцветут сады, утратив красоту и ароматы,
Теплом и лаской наполняется земля
Не только днём, но и короткими ночами,
В тиши их о мечте поведаю стихам.
ПОЭЗИЯ - не аристократический САЛОН, куда являются только напомаженным и в блестящих сапогах, а ХРАМ, в который можно войти в лаптях и даже БОСИКОМ.
Русские Шаляпины
Плачут и поют.
Никакие шлягеры
Душу не убьют.
Нам бы только выстоять,
А потом - запеть.
В озере, как в истине,
Небо разглядеть…
Пропади ты пропадом
И гори в огне.
Пропускаю проповедь,
Исповедь - во мне…
Упиваюсь росами,
Травами травлюсь.
Осенённый осенью,
Маю я молюсь…
В озере, как в истине,
Синь и листьев медь.
Нам бы только выстоять,
А потом - запеть.
Что происходит вокруг?
Новости по телевизору как будто врут в лицо. На эстраде забыли, что такое музыка. Где певцы и поэты, воспевающие свой век? Есть еще старые песни, исполнители, но они уходят… Есть те, кто пишут о России, о жизни, но таких мало. В основном их не слышно. Столько трагедий, столько событий у нас, а кругом «туц-туц», пара скудных слов, избитая любовь и множество штампованных групп.
Я понимаю, что мы не разбираемся в политике. У них свои игры и манипуляции. Будет взрыв рядом с нами, погибнут люли, а мы махнем рукой, свалив это на политику. Но дело и в нас самих. В наших отношениях, культуре, ценностях.
Поэты с душой России каждый из нас. Мы все дышим ей, идем с ней в ногу, наши жизни сплелись с ее судьбой. Так, где же вы поэты, певцы, что поведают о ней честно, без пафоса? Неужели все так радужно, как об этом поют? Неужели любовь истерлась? Настоящая, чистая, как пел о ней И. Тальков, Высоцкий…
Не хочется, чтобы наш народ ссорился, не закрывал глаза на беды, поддерживал друг друга. Ведь если кто-то напишет о себе, то обязательно найдет отклик. Пусть один из ста, но с того и начинается искренность.
Если бы все стихи были про авторов, что их написали, то какие бы у них были яркие и бурные жизни!..
Стихи надо писать так, что если бросить стихотворение в окно, то стекло разобьется
Хорошо по весне наблюдать
Пробуждение мира вокруг,
Первый клейкий листочек сорвать,
Ощутить единение вдруг.
Хорошо когда ласточки вдруг
Возвратятся в свой домик под крышей.
Аромат не забыть… Вокруг
Распустившихся яблонь и вишен.
А ещё хорошо побежать
В березняк вдалеке от деревни.
Первоцветов букетик нарвать,
Поклониться распущенной вербе.
Хорошо прикоснуться к сосне,
Что зимой под окном напевала.
Улыбнувшись, понять по весне,
Что всё, всё повториться с начала.
Хорошо, что однажды с зарёй,
По утру, по тропинке росистой
Пусть не я с моей длинной косой,
А внучек мой бежит голосистый.
Когда смотрю на небо я,
То сердце замирает.
Возможно, что душа моя
Просторы эти знает…
*************
Душа ранима и легка,
Ну, наподобие цветка.
Не будем если поливать,
Возможно станет засыхать.
***************
Не держите душу на замке,
А закрыли, не теряйте ключик.
Не доверие рождает БОЛЬ,
Перестаньте вы любимых мучить.
.И чтоб после себя не корить,
В том, что сделал кому то больно
Лучше добрым на свете жить.
Злого в мире и так довольно.
Поэзия - когда наплывом слова скользят за краем смысла,
поэзия - когда монисто из звёзд рассыпано ревниво
по гладкой чёрной шее ночи, и отражается случайно
в глазах твоих всего кусочек Вселенной, словно в ложке чайной.
Поэзия, когда внезапно года - шагреневою кожей,
и распаляются азартом желанья на уснувшем ложе
надежд, и мечется тревожно на тонкой шее одуванчик,
и мальчик, на тебя похожий, так радостно играет в мячик.
Когда случайно поднимаешь глаза - листая числа,
врывается без слов, на память, поэзия - цветком нарцисса.