Горела под врагом земля,
Враг отступал, гремели громы.
В сердцах не пахана земля, хотя к посеву семена
На небесах готовы.
Не прозевай засева срок
Сердце взрыхли - пусть почва дышит,
«Вдохни свободу», - говорит нам Бог,
Пусть сердце слышит так как ухо слышит
Ведь выбран путь неправедных дорог,
Глухое сердце и глухие уши,
И сотня тысяч ног идут трясиной в никуда
И гибнут ихни души.
Всевышний Бог нас сотворил,
Мы просто человеки.
Давайте ж будем мы людьми
Отныне и навеки!!!
Писателями становятся не потому что много дорог исходили.
Изранить душу можно и в клетке. Нет ничего за пределами нас, что сделает нас сильнее или слабее. Все находится внутри нас. Степи, горы, дороги можно открывать и в сердце, спотыкаться, падать, подниматься, встречать новые лица… И на привале собственной души делают потом записи израненные или осчастливленные путники.
- Давай, стреляй! Прицелься метко
Без промедленья жми на курок
Мишень одна - грудная клетка
…Я извлекла для себя урок…
Не раскрываться, чтоб под чистую
Возможно было бы прочитать
Ты видел душу мою нагую
Она любила… умела ждать…
И там где сердце, сейчас тревожно
Что твои чувства пошли на спад
Убить словами вполне возможно
Они, как эхо во мне звучат…
Я оправданье искать не стану
Твоим поступкам… не мой удел
На мир глазами другими гляну
Ты сам всё этого захотел…
«Сыта по горло»…всё надоело
Послала к чёрту, что не сбылось
А разбираться, ну в чём же дело?
…Не получилось и не срослось
Теперь не страшно… сухие встречи
Себя изжили… уже давно
Встречаю тихо весенний вечер
Дышу ровнее… открыв окно
А мне ли надо так убиваться
Себя теряя в пространстве лет?
Я научилась опять смеяться
И улыбаясь встречать рассвет!
Память роется в прошлом упорно,
Что-то ищет, о чем-то скорбит,
Улыбнётся, бывает задорно,
Тот, кто в зеркале этом сидит.
То избит он, а то покалечен,
То беспечен и светел душой.
Был он нищим и был обеспечен
- Самой радостью в жизни большой.
Только он ли моё отраженье,
Или это иллюзии блажь?
Этот малый всего приведенье
- Одинокий, понурый мираж.
Я же здесь! Я сейчас в настоящем!
Не в грядущем, не в прошлом, а здесь!
И во взгляде моём смотрящем,
Я в реальности нынешней весь.
..
Эх, как бы научиться причесывать своё ВЗЪЕРОШЕННОЕ
ВДОХНОВЕНИЕ, чтобы создавать красивые, волнующие строки ?!
Давно уже пора каждому из нас стать клиентом поэтической
парикмахерской, то бишь, стихотворной цирюльни. Только вот
где найти виртуозных и умелых «цирюльников», а то сами мы такого понастрижём-поначешем, что придётся всё налысо сбривать!
[Ирина Zалетаева]
А сегодня я одену счастье
Мне, пожалуй, оно всё-таки к лицу
Нанесу духи я на запястье
И добавлю нежности пыльцу
А сегодня я одену радость
Она сшита точно на меня
И осталась самую ну малость
Лишь добавить страсти чуть огня!
А сегодня я одену ласку
И улыбка засияет на губах
Запросто поверю в эту сказку
Я в любимых, я в твоих руках!
Давайте не зароем в землю то,
что озарение дало нам свыше.
Увы, не гениальны, ну и что?
Ведь тот, кто хочет нас услышал.
Дано нам в людях пробуждать,
те чувства, что слегка уснули.
Мы строфы можем сочинять,
а кто-то скажет: Ну загнули!
Не возводите же себя в разряд
писателей эпохи возрождения.
Но мы не рылом, не в калашный ряд,
а для души, для наслаждения.
Напишем несколько неровных строк
и человек невольно улыбнется.
Путь к просвещенью не порок,
добро к нам сторицей вернется))
Как-будто бы и не было весны
…Мелодия внезапного дождя…
Все чувства перемешены, грустны
Как-будто бы и не было тебя…
А день встречаю просто по привычке
И пью глотками красное вино
Сгорела я, как тоненькая спичка
По венам - боль, а на душе темно…
Невозможно объяснить, что такое поэзия, как невозможно объяснить, чем запах цветов отличается от запаха сена.
А теперь, уже поздно, прости…
Время безжалостно утекло…
…между пальцами, как вода…
Я устала любовь нести
Она вдребезги, как стекло…
…разлетелась невесть куда…
А теперь уже поздно, прощай…
Нет, обиду я не держу…
…я чиста и невинна душой…
За окном расцветает май
Я другую мечту вяжу…
…не с тобой…
А мой город встречает весну
Серым небом и затяжными ливнями
Запах свежей листвы вдохну
…Все мечты оказались наивными…
А мой город пронизан свежестью
Да с погодой такой переменчивой
И душа с исковерканной нежностью
Оказалась напрасно доверчивой…
Поэзия - это запах ещё не созревших вишен,
поэзия это - на завтрак море четверостиший.
Звуком по вертикали, голосом вне вибраций,
скрипкой в органном зале, девушкой без объятий,
сверчком у ресторана, нотою без регистра,
незаживающей раной, мантией без магистра,
вкусом между губами в рвущемся поцелуе…
Поэзия это - на память ноты из «Аллилуйи».
Поэзия - наваждение розы, цветущей в мае,
поэзия - возвращение вчера улетевшей стаи.
Чёрною кошкой на крыше, белой вороной в стае,
поэзия - принц и нищий, Моцарт и Страдивари.
Жёлтым лучом в ненастье, голосом вне регистра,
поэзия - это счастье слышать то, что не слышно.
Однажды у больничного окна,
Заметив, что сижу в большой печали,
Мне погадала девушка одна.
Ее глаза улыбку излучали.
Что скажут карты, тихо шелестя?
- Пройдет болезнь.
Запекшиеся губы
Напьются меда.
Что сидеть, грустя!
Но вас не покидает жар сугубый:
Ах, сызмала у Вас из головы
Не вылезают все четыре дамы.
«Любовь есть подвиг,» - так твердите Вы.
Увы, поэт, Вы, видимо, правы.
Нет без любви поэмы или драмы.
В стихах сплетает мысли красота.
Но все известно нам, гадалкам вещим:
От женщин - Ваше счастье и беда.
Стремитесь к ним, но берегитесь женщин!
Я засмеялся: «Умница какая!
Гадание - что надо! Первый класс!
Ты всех цыганок в городе у нас
Оставишь без работы, дорогая.
Ты станешь их царицей. В добрый час!»
Но эта шутка ключиком была -
И ларчик дум открыла сокровенный.
О женщинах сказаньям нет числа.
Связуют мир сказанья, словно вены.
А женщина - венец земных щедрот.
И кто ее значенья не поймет -
Тот не мужчина.
Это несомненно.
Дорога красоты - зеркальный лед.
Но сколь ее скольженье драгоценно!
Твоя судьба скользит -
Лови, мой друг!
Поймал - держи.
Не выпускай из рук.
Пойми, что сам попался навсегда.
Есть женщина - блаженство,
Есть - беда.
А красота - сжигает нас она.
И ревность слабых ставит нам капканы.
Гляжу на те надгробные курганы -
Там юноши лежат.
Была война.
За женщину сражались племена,
Как греки в Илионе.
О Елена!
Все воины мертвы - а ты нетленна.
Поэты, так любимые страной,
Сгорали ради женщины одной,
За честь ее сражались на дуэли.
Но женщин тех, что холодно блестели, -
Забыл народ. Их поглотила мгла.
Быть пламенем - и не давать тепла,
Быть женщиной - и все ж не быть прекрасной -
Что это может означать?
Природе изменить, и жизнь предать,
И стать несчастной!
Но красота - в душевной глубине.
А внешнее сияние - песплодно.
Что в блеске если море мелководно?
Корабль застрянет по его вине.
Оно на мель посадит капитана.
Обманутый погибнет в час тумана.
Нет, женщина - не мелкий плес морской,
А крепость чести,
Доблести мужской.
Найти такую,
Пронести сквозь время -
О том мечтает все мужское племя.
И есть закон:
Рвануться в высоту -
И жизнь отдать
За эту красоту,
И вынести ее на свет из мрака.
…Однако,
Случается такое не всегда.
Для многих счастье дальше, чем беда.
Собой способен жертвовать не каждый.
Откуда доблесть без духовной жажды?
А жажду вызывает красота.
Я знаю, что гражданственность бескрыла,
Засохшему подобна ковылю,
Когда любовь ее не напоила.
Любовь, не оставляй меня, молю,
Чтоб сила духа мне не изменила.
И верю - есть во мне такая сила -
Та женщина, которую люблю.
Называешь себя человеком?
От льстецов убегал ли ты прочь?
А голодным больным и калекам
Ты готов ли последним помочь?
Называешь себя человеком?
Был ли тронут ты горем вдовы?
О погибших по ложным наветам
Говорил ли, что были правы?
Называешь себя человеком?
А других не забыл ли людей?
И подъятый на крылья успехом,
Усомнился ли в правде своей?
Называешь себя человеком?
А хоть раз, возвратившись домой,
Над суровым и горестным веком
Ты терзался ли думой ночной?
Называешь себя человеком?