Я тут, видишь ли, встала в четыре часа утра.
Мне не хочется спать, а обычно - наоборот.
Я беру Достоевского, Библию и Коран,
Собираюсь читать, но внезапно приходит Кот.
Мой придуманный Кот постоянно меняет цвет.
Он крадет мою трубку и курит ее взатяг.
Каждый раз он приносит кусочки чужих планет,
Говорит, что на каждой оставил своих котят.
Мой придуманный Кот залезает ко мне в кровать.
Он становится серым и лезет ко мне под бок,
Я беру Достоевского, кот пролистнет Коран,
И насмешливо скажет: «Мухаммед не так уж плох».
Поднимается солнце, я делаю шоколад.
Мой придуманный Кот уплывет кораблем в Алжир,
А оттуда по воздуху в солнечный Ашхабад,
И в дождливый, затерянный в серых холмах Чешир.
Ты приедешь сегодня, истрепанный, как всегда.
Побредешь по перрону, не сдерживая зевок.
Ты настолько похож на придуманного Кота,
Что мне кажется - я не в праве любить его.
В неведомой чаще, за далью полей,
Где каштаны нам лапами машут
И в блаженной истоме поет соловей-
Там ручей на ночь сказку расскажет.
Где ночью луна освещает тропинку,
И скрывается в дебрях ветвей,
Где воздух качает в росе паутинку-
Там душой я и телом сильней!
В ее жизни запуталось небо,
А еще - карамель и ваниль…
Она, вроде, как-будто бы небыль,
В то же время, как-будто бы - быль…
Все кто знает ее, утверждают,
Что на свете не сыщешь такой!
А она - не живет, а летает,
Оставаясь при этом земной…
Ведь четыре стены - не темница,
Просто Роза Ветров мировых…
Ее встретив, нельзя не влюбиться!
И… Забыть невозможно, увы…
Она любит дорогу. Навстречу
Мчатся звезды… И - полный покой…
Млечный путь обнимает за плечи,
И уводит ее за собой…
Я не знаю ни адрес, ни имя
Того города, чья она дочь…
Только вкус, еле слышный, ванили…
И еще - карамели. И ночь…
Поэзия- как музыка, которую играет поэт на струнах скрипки…
Поэзия- как дыхание человека на лепестках его собственных эмоций,
озноб, написанный на белых листах своей жизни.
Что значишь ты в моей судьбе?
На это трудно мне ответить.
Но благодарна я тебе
За луч любви, что в сердце светит.
Что значу я в твоей судьбе?
На это вовсе нет ответа…
Виденье в сладком, чутком сне,
Жемчужинка в словах поэта.
Но писем ждем, стихи плывут
То жаркие, то холодно - сухие
И чувства все - таки живут…
Без них мы были бы иные.
А вот какие? Знает Бог.
Он свел дороги, перепутал…
И каждый разбирал, как мог,
Но сбросить не посмел те путы.
И тянется к душе душа
На уровне невидном - подсознанья
И каждая строфа стиха
Невольно выдает желанье.
Ласков привет милых глаз,
И голоса ласков привет.
Забыты в счастливый час
Прощанья минувших лет.
К щеке прижата щека,
И трепетна встреча рук
На земле - той, что так далека
И которой неведом плуг.
Не стой надо мною, охранник суровый -
не стоит меня охранять.
Я старая кляча, все стёрлись подковы
и вечности не миновать.
Всё глубже в меня забирается осень,
летит по пространствам листва -
и температуру таблеткой не сбросить,
и кругом идёт голова.
А что мне в итоге судьбой причиталось
меня не настигло пока.
Надежда на долгое лето осталась
да медленные облака.
Но сердце приемлет сезон увяданья -
студёное время вокруг.
И незачем больше искать оправданья,
пока не фатален недуг.
На жёлтых, как свет керосиновой лампы,
Страницах блокнота, рисую словечки.
Я видел: такие лежали у рампы…
Играясь, бросают туда человечки…
Корявые, ровные… разного роста…
То рыхлым выходит, то словно из стали.
То в старенькой шали… плюгавой, неброской…
Но втянешь губами и давние дали
Простором окатят… ковшом местечковым…
Под «ложечкой» хлюпнет от пёсьего рыка…
Бежать! Ну, куда уж?! Рисуй бестолковым -
В руке твоей всадник и вымпел на пике…
И девушка Роза на пышных перинах,
Читает с трудом завиточки Корана.
И ей недоступно всё то, что в глубинах…
Аллах с ней… Вот двое… стоят у фонтана,
И взгляды бросают сквозь вееры струек.
Она - в безупречном французском наряде.
И шляпка, и платье и «женская сбруя»,
А он - не гусар, но при полном параде…
И плавает в чаше фонтана словечко:
Одно для двоих… кто-то должен… смелее!
Оно заблестело! Алмазом! Колечко.
И двое ушли по тенистой аллее…
Уже не рисую… пишу троеточье…
Квадратней Малевича будет картина.
Всё белые… белые…белые ночи…
И жёлтая лампочка… от никотина…
Copyright: Андрей-Виктория Андреев, 2014
Свидетельство о публикации 114 070 401 124
Так не бывает. Ты знаешь, так не бывает.
Боги не пьют вина, не играют в карты.
Новорожденным новую жизнь давая,
Они забирают чью-то / обычный бартер/.
И никакого хаоса. Все в законе.
Небо и сушу несложно менять местами.
Мне остается помнить. Любить и помнить.
Больше никто ничего обещать не станет.
Все относительно… призрачно… иллюзорно…
Камень на солнце теплый, как сердце камень.
Но почему мне кажется - мир мой взорван?
И где-то внутри меня догорает пламя…
Не утверждай, что ты - поэт
Когда стиху сто двадцать лет!
Не говори, что ты влюблён,
Коль безмятежен девы сон!
Лишь тот воистину поэт,
Кто каждый день рождает свет.
Лишь тот воистину влюблён,
Чей лучший стих - любовный стон!
У ваятеля может остановиться рука.
У художника может остановиться рука.
У музыканта может остановиться рука.
У поэта может остановиться - только сердце.
- Странник мой, куда ты держишь путь? -
Спросила юношу красивая пастушка, -
Не знаешь, где придется отдохнуть
И где найдешь приют, - сказала хохотушка,
-А здесь, смотри - прохлада и еда
И сонм прекрасных дев поет ночами,
А там куда идешь ты - холода,
И чужеземцев рой с незнаными речами.
Ответил странник: - Путь мой - только мой,
Иду за ветром, солнцем и удачей,
Я знаю, мы расстанемся с тобой
Я буду вспоминать тебя далече.
Прости, я не могу жить взаперти,
Душа моя - душа поэта! В вечность
Зовет она, зовет меня идти,
Ступать дорогой жизни в бесконечность.
Научиться быть поэтом значит разучиться жить.
Ты никогда меня не спросишь,
Любимый недруг, ни о чем,
Улыбки быстрой мне не бросишь,
Не дрогнешь бровью и плечом.
Но будет память встречи каждой
Тебя печалями томить,
И вот захочешь ты однажды
Свою судьбу переломить.
И в буйстве страстного раскола,
И в недозволенной борьбе
Поймешь, о чем забытый голос
Шептал порывисто тебе.
И вспомнишь ты мой нежный ропот
И беспощадный свой запрет,
Не зарастут к былому тропы
Травою пережитых лет.
Немилосердная кручина
Приникнет к твоему плечу,
Но из ревнующей пучины
Уж я к тебе не прилечу.
Не прилечу я, но воспряну
В ответ на поздний твой призыв
И озарю тебя багряным
Далеким пламенем грозы.
Не надо залпом… лучше по глоточку…
Не для Поэзии закон сухой…
Смакуя слово каждое и точку…
И упиваясь каждою строкой…
Никто тебя за это не осудит…
Пусть даже будешь и немного пьян…
У каждого из самых строгих судей…
Есть с идеалом… собственный роман…
Позволь себе… от всех вдали… келейно…
Стать чуточку счастливей и сильней…
Возьми любимое стихотворенье…
И до последней буковки… испей…