В книге памяти все, что было,
все, что есть, что еще не сбылось,
на страницах ее чернила
буква к букве, а где-то врозь…
и горчит недопитый кофе,
скоро кончится ночь, рассвет,
я изрезала душу до крови
о страницы, которых… нет.
Обнаженность души, не тела,
я выплескиваю навзрыд:
отлетала, о счастье отпела-
нет во мне ни надежд, ни молитв.
Книга памяти… Жизнь навстречу…
Впереди еще сколько страниц?
Время память мою не лечит
вызывая Любовь на «Бис»…
Завела ему любовницу… женила его на ней… весной жду рождения его дочки… ЧЕРТ!!! я -МАЗОХИСТКА!
Одиночество - друг…
Что же делать: креститься - пятиться?
И уже никогда не встретиться?
Верить снам с четверга на пятницу?
Только им что-то в нас не верится!
Бродить по паркам не уставал,
Когда ты рядом со мною была.
По полям и лесам бодро шагал
Если вдруг на прогулку звала.
Тропинки вьются меж деревьев
Сходясь иль разбегаясь вновь,
Птиц в кустах заливистое пение
Приблизили тогда ко мне любовь.
Заветная где наша скамейка,
Не вспомнить? Нет не в силах…
Хотя… ах да, вон та аллейка…
За ней, там целовались с милой.
Сейчас гуляю лишь в памяти моей,
Все наши вспоминая треволнения.
Как дикий зверь один брожу теперь
И нет и не предвидится прощение.
…А память всё сильней с годами!!!
Она нас не щадит.
Приходит часто среди ночи
И рядышком сидит.
Споёт тихонько про былое.
Напомнит, невзначай,
О том, ЧТО не вернуть обратно
И скажет: -- Не скучай!!!
Она потом вернётся снова…
Ты будешь очень ждать
Той новой встречи, потому что,
Теперь не убежать!
Она везде настигнет, даже
Во сне и наяву…
Ну, а когда-нибудь, ты скажешь:
-- Я памятью живу!
И это прозвучит так горько,
Как будто приговор…
И память, рассмеявшись громко,
Выстрелит в упор!
Отсюда истина простая ---
Живи, люби, мечтай!!!
И память, близко на порог,
К себе не подпускай!!!
Услышь моё одиночество
Оно во всём в этом городе
Мне вновь к губам твоим хочется
А я стою здесь на холоде
Услышь как боль моя прячется
По всем углам этой комнаты
Как без тебя здесь иначе всё
И лица мне незнакомые
Услышь как я не смогла одна
Как задыхалась без рук родных
И как искала в глотках вина
То что теряла в глазах твоих
Услышать моё одиночество
Мы от него умираем все
Ах как же Господи хочется
С тобой остаться совсем
Я думала, что всё в моих руках.
Родиться, умереть- лишь воля Божья.
Наивная, витала в облаках,
а нынче я в суждениях осторожна.
Подкову счастья в юности нашла.
Не подняла… .Подумала - пустое.
Краса увяла, а любовь ушла -
былому объяснение простое..
На всё - Судьба. И нам не укротить -
её желаний и её пророчеств.
А если б можно было изменить.
.то. не было бы. столько. одиночеств.
От любви до любви я гуляю по-чёрному,
Бессердечная страсть - как костёр на ветру,
И романы мои, мотыльки обречённые,
Обожжённые крылья теряют к утру.
Я не слаб, но устал,
Слишком много терял,
Быть устал не любимым, а нужным.
Одиночества крест
Достает до небес,
Одиночеством я занедужил.
От любви до любви все трудней выживается,
По дороге потерь беспредельная грусть,
И душа без вина вовсе не просыпается.
Слишком много вина - ну и пусть.
С пьяных глаз легче жить,
С пьяных глаз меньше лжи
Замечаешь, и проще прощается,
Но обман не далек,
И похмелья урок
На рассвете опять начинается.
От любви до любви мне терять больше нечего,
Я дошёл до конца - дальше прочерк в судьбе.
Как решу, так и быть, но не утром, а вечером,
Мудрость утра - обман, понял я по себе.
Хватит ставить на кон,
Даже если силён,
Свою душу - она неразменная.
Одиночества боль -
Жизни суть, жизни соль,
И печаль - моя спутница верная…
Работа - лучшее лекарство от одиночества.
Нужно принять одиночество как ужас от своей конечности и ностальгию по себе как целостности.
Дано нам быть в любви и смерти одинокими.
Обязьяна сошла с ума и стала человеком.
Обманывать себя порой совсем не трудно,
когда не в пользу встреч судьбой вопрос решен…
Я вижу Ваши сны, но вот про Ваши будни
узнать мне не дано… и это хорошо…
А будни, между тем, имеют вес и цену…
один неверный шаг - и платим по счетам…
Лирический герой, припавший на колено -
я знаю Вас таким… И благодарна Вам
за то, что никогда не будет нашим утро…
за то, что наш предел - от строчки до строки…
за то, что Вы верны и преданы кому-то…
за то, что от меня Вы очень далеки…
История моя - это падения и взлёты,
Слова, в которых было столько лжи.
История моя - это сплошные повороты,
В которых растерял частицы я души.
Моя броня не создана из стали,
Не из железных, скована пластин,
Меня во тьму, а не в доспех вы заковали,
Я с ней вдвоём, но в тоже время я один.
Пусть нет уже пути иного,
И тщетно стало бытие,
Ты свет и ты моя опора,
Ты Ангел, проживающий во тьме…
Который год за окном? И сколько лет «по пути»?
И много ли суждено еще годочков пройти?
Прожить, играя не в такт, но четко чувствуя ритм,
Чтоб вновь все делать «не так», и в срок платить по своим
Долгам: расписки, счета, билеты маршрута «в жизнь»
Духовная нищета - на выход, прошу! Ложись!
С вещами и за порог, за мраморный Альбион.
Всеверие - не порок, всезнание - не закон.
Заклятия на крови, сон как предпросмотр дня,
Нелепый изгиб брови - мол, знайте тут у меня.
Обрывки бумаг и дат - безумный калейдоскоп.
Но я не смотрю назад. Я чувствую ствол виском.
Холодная сталь права - попробуй, поговори.
А совесть давно мертва. На цыпочках, раз-два-три
Как козочка на мосту, попробуй-ка обернись.
Ворованный поцелуй, и прямо с разбега - вниз!
Который… а вам зачем? Уж точно не первый год.
Уход от чужих проблем. Два сальто и разворот.