Когда быть одинокой я устала,
Когда меня тоска совсем достала,
Когда прикосновение подушки,
Как поцелуй любимого за ушком,
Когда страданиям конца и края нет,
Когда затмила грусть мне белый свет,
Когда я задыхалась, злость кляня,
Тогда я и… придумала тебя…
Влюбившись в этот образ, поняла:
Обидно… поздно…Вот и все дела…
Уже на протяжении многих лет, единственным и неизменным собеседником для тебя является бумага. Только ей одной можно доверить все, только она сможет все принять так как есть и никогда не предаст.
Как часто ты зарекалась не перед кем не открываться? И что же теперь? Ты снова ошиблась в выборе того кому можно доверить свое сердце, перед кем можно открыть душу. Разве мало обмана и лжи ты видела в лицах людей, которых считала близкими, которых любила? Но все равно наступаешь на одни и те же грабли снова и снова. Да, каждый раз все происходит по другому, но в итоге ты снова плачешь, когда никого нет рядом. Снова проводишь бессонные ночи в полном одиночестве и только скрип ручки да шелест бумаги нарушают твое уединение. Сколько уже исписанных листов лежит у тебя в письменном столе, подальше от посторонних глаз? Сколько еще новых шрамов появится на сердце прежде чем ты окончательно поймешь, что ты одна в этом мире?
Вот и его ты считала особенным, именно тем единственным кто сможет понять тебя. Но все пошло по уже давно накатанной тропе. Влюбляясь, ты сама того не замечая, пошла на обман, ты не хотела видеть очевидного, оправдывала все его поступки, надеясь достучаться до него. Ты видела в нем Человека, а он только красивое тело и милое лицо. Но ведь это уже не впервые для тебя. Пора бы уже привыкнуть к этому, но так не хочется быть просто вещью. Только вот твои чувства и переживания никому не нужны.
уже давно никто не видел твоего настоящего лица. оно сокрыто маской, которая из-за давности использования, стала частью твоего естества. И ты сама уже иногда не можешь различить где истинна, а где просто игра. Да, в принципе, никому и нет дела, до того что скрывается внутри за отрепетированной до идеала, улыбкой. Каждый слишком занят своими собственными мыслями и проблемами.
Но жизнь незаметно идет вперед. И все вокруг меняется до неузнаваемости. Из наивной, неуверенной девочки, становишься независимой и самодостаточной девушкой. Образы сменяются один за другим и в какой-то момент ты теряешь себя. Общество безжалостно ломает и втискивает тебя в какие-то общепринятые, никому не нужные рамки. И Ему как и жизни, по большому счету, безразличны переживания и чувства, которые при этом испытываешь. Единственным, что остается - это писать. Писать, чтобы сохранить хотя бы на бумаге часть себя.
И возможно, однажды, тот человек, для которого это было написано, о котором было это все, возьмет в руки твои записи и прочитает. И быть может тогда поймет, что в его руках была чья-то жизнь, что слова, которые он небрежно бросал приносили жгучую боль или даровали минуты безграничного счастья. Что одним взглядом мог казнить или помиловать. Вот только, когда эти записи попадут к кому-то, будет уже слишком поздно что-то менять…
Не согреть душу одеялом
Понимаешь, она еще внутри
Ей так твоего не хватает
Сердца сбивчивый ритм.
Зима лишь сильней угнетает
Становится серой стеной
И боль разлетается стаей
Устремляясь в безликий покой.
А душа все ютится и молча,
Обнимает тебя в своих снах,
И тоска, как черная порча
Выливается в этих стихах.
Ты прости меня, или не надо
Может я виновата сама?
Ты осталась за листопадом
А меня сковала зима.
Одиночество бывает двух типов: поделиться не с кем и поделиться нечем
Что тебя беспокоит
Господин Человек?
Что ты днём ненасытен? Что не спится ночами?
Зноя жаждешь зимой, летом требуешь снег,
до икоты пуглив, до безумства отчаян.
Почему ты грустишь? Почему ты один?
Почему своих близких грызёшь словно кость?
Почему себе раб, а другим господин?
Почему на Земле как непрошенный гость?
Поднимаешься вверх опустившись на дно.
Не взирая на факты возможных последствий
почему ты так мелочно делишь одно?
Как не слышишь себя, вестник собственных
бедствий?
Не любя никого - ни себя, ни других,
ты не хочешь понять что действительно знаешь.
Недопишешь опять недочитанный стих
и опять и опять ты себя забываешь…
И опять и опять ты себя забываешь…
И опять и опять ты себя забываешь…
Охотники, помните. Убивая белок, вы обрекаете алкоголиков на одиночество.
Будто щелкнуло что-то внутри,
я взглянула на мир по-другому,
все иначе: снег, фонари,
ленты улиц, машины, дорога…
Отчего мне дышать так легко?
Оттого, что я все отпустила,
оттого, что в душе глубоко,
ощущаю теперь только силу-
силу жить. Одиночество-путь,
и с него уходить мне не надо,
ни на шаг никуда не сверну,
мне оно сейчас, как награда…
за потерянных дней слова,
за невидимых слез молчание,
за мгновения счастья вчера,
и за боль от расставания…
Будто щелкнуло что-то внутри,
я смотрю на все по-другому:
снегопад, ночь зажгла фонари,
над моей одинокой дорогой…
У одиночества много друзей
У любви всего ОДИН
Случайная встреча. Мой взгляд мимо, вскользь.
Судьбы нашей вечер, где всё - не всерьез:
Улыбки и жесты, и слов карусель,
И лжи твоей выстрел, и взгляда метель…
Случайная встреча. Ты тот - да не тот:
Сарказм иль обида - ну кто тут поймет…
Смотрю, понимая, что стал ты чужим -
Каким-то далёким… когда-то родным.
Случайная встреча… Как в душу плевок…
И я одинока, и ты одинок.
Каждый год под бой курантов загадываю себе большую любовь. Каждый год. Ну вы понимаете.
Наихудшее ощущение в жизни - это не одиночество, а быть забытым кем-то, когого вы не можете забыть.
The worst feeling in life is not being lonely, its being forgotten by someone you could not forget.
если человек «гуляет"-это еще не показатель того что он не одинок!
…- Из чего твой панцирь, черепаха? -
Я спросил и получил ответ:
- Он из мной накопленного страха -
Ничего прочнее в мире нет!
В новогоднюю ночь одиночество ощущается наиболее остро!