Я опять в перелетах. Мне опять не сидится.
Собираю багаж, карандаш и листок.
Завожусь с оборота. И лечу, словно птица,
Где-то в городе южном - мое сердце - сынок.
Мне достаточно голоса. Стало тревожно.
Как-то грустно смеялся… О чем не сказал…
«Что случилось, мой ясный?» - спрошу осторожно,
И собою закрою от беды и опал.
Ты ведь знаешь, как мне без тебя одиноко,
Понимаю, ты вырос, устроил свой быт,
Только сердце мое, если плачется око,
Обмануть невозможно. Оно, как магнит.
Все предчувствует. Знает, о чем умолчал ты,
Понимает твой выбор, гордится тобой,
А в ночные бессонницы тихой молитвой
Просит Бога о мире над твоей головой…
Я еще не привыкла, что вы взрослыми стали.
Я еще в вашем детстве - две дочки и сын!
Улыбается внучка твоими глазами,
Я смеюсь, и морщинки, под прядью седин…
Сердце матери - солнце. Подобно вулкану! -
Ни запретов, препятствий, километров, преград.
Сердце матери - истина. Это начало
Всех начал на земле, будь ты стар, или млад.
Только б были здоровы…
Только б в радости жили…
Только б были любимы…
Только б сильными были…
Боже… праведный Боже,
Спаси… Сохрани…
Знакома с женщиной одной,
Знакома с ней, с её Судьбой,
Есть дети, муж и есть родня,
Но в её жизни нет и дня,
Где не ругала бы себя,
И понимает - так нельзя…
Как упустила? И скорбит,
Что на звонки детей - лимит…
Что в гости к ним, порой, нельзя,
Что дети заняты - семья,
Что одиночество вдвоем,
Хоть с мужем, но в мирке своём…
Что дети… всё поймут потом,
Когда тропинка в отчий дом
Вдруг зарастёт и ни следа,
Тогда в их дом придёт беда,
Тогда и им не хватит слёз,
Но будет поздно и всерьез…
Как часто мы не ценим то,
Что нам с рождения дано…
Банальный случай, но беда,
Когда родителям нужна
Поддержка и любовь - и всё…
А детям как - то невдомёк,
Что жизнь одна, как фитилек…
Есть ценности, коль не сберег,
То… та же участь, право, ждёт,
Пишу, а сердце как - то жжёт…
Нет я не плачу милый, я не плачу.
Сориночка попала, вот и слезы.
Дай Бог тебе родной, всегда удачи.
В душе только тепла, а не морозы.
Желаю сильным быть и не сломиться.
И жить в душе, с добром и уваженьем.
Я за тебя родной, буду молиться.
И день и ночь. и каждое мгновенье.
Душа моя рвётся туда к нему,
Где живёт мой любимый мужчина,
Единственный и неповторимый,
И люблю его так, потому,
Что это мой сын, вот вся причина.
Я помню руки матери моей,
Хоть нет её, давно уж нет на свете,
Я рук не знал нежнее и добрей,
Чем жесткие, мозолистые эти
Я помню руки матери моей,
Что утирали слезы мне когда-то,
В пригоршнях приносили мне с полей
Всё, чем весна в родном краю богата.
Я помню руки матери моей,
Суровой ласки редкие мгновенья.
Я становился лучше и сильней
От каждого её прикосновенья.
Я помню руки матери моей,
Широкие, шершавые ладони.
Они - что ковш.
Приникни к ним и пей,
И не сыскать источника бездонней.
Я помню руки матери моей,
И я хочу, чтоб повторяли дети:
«Натруженные руки матерей,
Святее вас нет ничего на свете!»
Смотришь задумчиво из рамки и думы (знаю) как прежде обо мне. Прости за то, что недостаточно любил, за то, что не тебе цветы дарил, портреты не тебе писал, стихи другим я посвящал. Прости, что называл других «единственная», как оказалось, единственной была лишь ты. Мама, прости… что делал многое не так.
- Наша мать больна! У нее цирроз ног, сифилис рук и дефицит извилин!
- Как ты можешь так говорить?! Это же наша мать!
- Вот результаты анализов, надо срочно что-то делать.
- Не любишь мать - так и скажи! Ты просто плохой сын.
- Я как раз люблю мать. И поэтому говорю: надо срочно ее спасать!
- Ерунда, она в отличной форме.
- Как же, в отличной! Вот результаты: кровь, желчь, реакция Вассермана. Заговаривается, думает, что сейчас 1945 год.
- Больше слушай Васcерманов. Вот я действительно ее люблю. Посмотри, какой ролик я снял про маму, про ее героическую молодость. Класс?
- Класс, да, класс. Но сейчас-то она болеет.
- Вот что ты за человек! Видишь только плохое! Я тебе про то, как она нас растила, какое было сложное время, как она боролась, а ты про какие-то болезни.
- Она очень плохо выглядит.
- Как ты можешь так говорить! Матерей не выбирают. Я считаю ее самой красивой!
- То есть ты предпочитаешь не обращать внимания на болезни?
- Вот заладил: болезни, болезни… У всех болезни. Это все соседки по лавочке клевещут из зависти. Анна Петровна давно точит зубы на ее сумку с колесиками.
- У Анны Петровны «мерседес». Зачем ей мамина сумка с колесиками?!
- Как ты наивен! Или не наивен, а притворяешься? Может, ты хочешь быть в доле, когда соседки сумку на колесиках делить начнут?
- Что ты несешь?! Какая сумка?! При чем здесь вообще я? Я тебе показываю результаты анализов…
- Кто их тебе дал? Анна Петровна?
- Нет, врач.
- А врачу кто дал?
- Врачу никто не дал, он врач, он взял анализы и написал результаты. Почитай, тут ужас.
- А ты думаешь, Анна Петровна ничем не болеет? У нее насморк, между прочим!
- Насморк? Я тебе про цирроз и сифилис, а ты мне - насморк!
- Насморк что, не болезнь?
- Болезнь, конечно, но…
- Вот! Все остальное - демагогия! Болезнь поднимет с колен иммунитет. Болезнь - это новые возможности.
- Если лечить. А ты вместо того, чтобы купить лекарств, всю мамину пенсию потратил на ролик о ее героическом прошлом.
- Зато вся лавочка ей завидовала!
- Чему завидовать? Она уже месяц не выходит из дому. У нее искривление глаз, заворот ушей и перелом мозга. Она может умереть!
- Ну сам посуди, если до сих пор не умерла, значит, справляется. Логично? Цирроз и сифилис - это просто наша семейная традиция.
- Нет, нелогично. Вот Галина Ивановна тут умерла, хотя тоже до этого не умирала. Болела, болела и - умерла.
- Но она не была такой героической женщиной. Это во-первых. Во-вторых, у нее не было таких сыновей, как мы. Особенно я. Ты - не знаю, ты все время про маму гадости говоришь. Я, кстати, не уверен уже, что ты мой брат и ее сын. И не похож даже. На Анну Петровну вот похож… У нас в семье, знаешь ли, принято к матери относиться с уважением, а не вопить на весь двор, что у нее сифилис.
- То есть ты не собираешься ничего делать?
- Я-то как раз делаю, пока ты болтаешь. Вот, смотри, я спою песню. Наша мааать - здоровей всех на свееете! Несоглааасных утопим в клозееете! Наша мааать здоровее всех в мииире, несоглааасных замочим в сортииире! Любишь мать?
- Люблю, но…
- Тогда пой!
За руку сын ее берет,
прося улыбки, чашки чая,
В глазах родных - печаль и лед,
Живет она, не замечая
сыновних глаз, сыновних дум,
рассветных трелей соловьиных,
А в комнате: кровать и стул,
и аромат бутылок винных…
Лежала женщина. Пьяна,
А некогда - красой сияла.
Совсем худая от вина,
Окурки, килька, одеяло…
Трясет ее ручонка: «Встань!
Очнись от сна и от бессилья!»
Но рвется с одеяла ткань,
И сломаны навечно крылья.
Спит мать в угаре, чтоб не знать,
не видеть жизни, сына, боли…
Он продолжает целовать
ей пальцы, щеки и ладони.
Он гладит волосы ее,
Она бубнит под нос упрямо…
А сердце все равно поет:
Она живая - его мама.
Ольга Тиманова
Родина - роддом, где ты родился.
Родина - родительский дом, где тебе всегда все рады.
Родина - твоя мать, которая постоянно думает и заботится о тебе.
И таких заботливых матерей много, их надо беречь и помогать им, а не скулить смотря по сторонам на других.
Почему если упоминается Родина, то только как «мать»? Я бы предпочел Родину - богатую любовницу: трахаешь её время от времени - и куча всяких кунштюков регулярно!
Хочешь счастье тебе нарисую?
Расстелю белоснежный листок.
Небо чистое, с ясной лазурью,
Вдалеке зелёный лесок.
Рядом плещется речка, с задором,
Коров гонит, своих, пастушок.
Это всё такое, родное,
Из трубы клубится дымок.
Ты бежишь босоногой девчонкой,
Перепрыгнула через забор.
И разносится песенкой звонкой,
Голос твой и весёлый задор.
Знаю, хочешь ты в детство вернуться,
Хочешь вновь обнять свою мать,
На сеновале проснуться,
Яблок у соседей нарвать.
На портфеле с горы прокатится,
А потом ночами мечтать…
И на Пасху яйцами биться,
Булку с молоком уплетать…
Хочешь, счастье тебе нарисую?
Жаль, но в детство вернуть не смогу…
Я тебя, родная целую!
Мамочка, тебя, я люблю!
Матери до самой смерти ждут.
Душа проснулась, свет увидев,
Услышав голос твой родной.
Раздался крик её из тела,
Она хотела быть с тобой.
Вскормила ты её собою,
И с ней уснула до утра,
Но ночью ты опять проснулась,
Душа просила лишь тепла.
А теперь - новости культуры: роман Горького «Мать»
наконец-то вышел под своим полным названием!
&
Много в мире женщин разных,
Нежных, добрых и прекрасных!
Но только утешить тебя и понять
Сумеет одна… Женщина - Мать.
Она приголубит, она приласкает,
Шершавой ладошкой коснётся щеки
И, как далека от тебя не бывает,
Ты знаешь, вы всё-таки, очень близки.
Роднее на свете нет человека,
Вы с нею едины - плоть, кровь и душа…
Прекраснее нет материнской улыбки,
Ты помни, пока твоя мама жива.