И однажды ты забываешь. Нет, не так… Не забываешь, - скорее наконец смиряешься с реальностью… Перестаёшь мучить саму себя, уже не находя в этой внутриличностной войне ни капли смысла…
…И только каждое утро мысленно целуешь его в щёку, а по вечерам желаешь спокойной ночи, глядя в окно… И всё. Остальное как всегда: дышишь, ходишь, говоришь, смеёшься, - просто живёшь, существуешь, плывёшь по течению…
…И постепенно остаётся лишь тепло внутри, - никакой злобы, раздражения, обиды, - только какая-то тихая, нетребовательная нежность… И пустота… Много пустоты, которая, чем бы ты ни пыталась её заполнить, постоянно даёт о себе знать, - острым чувством одиночества и ноющей болью где-то между ключицами, чуть выше солнечного сплетения - может быть там и обитает наша душа?..
Пустырь… Здесь даже нет собак бродячих,
Лишь ветер в щели тычется незряче,
В бесцельных поисках кого-то - плачет
Да носит перекати-поле за собой…
Тут нет травы… сплошная пыль полыни,
А на обломках серебрится иней.
Никто сюда не ходит - и в помине…
Чертополох - как одинокий часовой.
Здесь был когда-то дом с цветущим садом,
И смех звучал, и солнцу были рады.
Не ждался в «гости» горестный упадок,
А каждый вдох надеждой трепетной дышал.
Но суховей всё смёл - и без остатка.
Миг животворного дождя был кратким.
И - победила сушь, в неравной схватке,
На скорбном Пустыре с названием «Душа»…
август 2015
Петрович сидел на лавочке около дома и улыбался. Он улыбался всему вокруг. Не жаркому, но тёплому лету. Сочной зелёной траве. Дружным всходам на своих немногочисленных (на сколько хватило сил) грядках. Зелёным пока ещё яблочкам и грушам в нежно шелестящей листве.
Пчёлам и шмелям, гудящим в цветах давно запущенной, но всё ещё не сдающейся под натиском травы, клумбы. Голубые глаза старика, цвета знойного летнего неба, излучали тёплый свет любви к миру, спокойствия, внутренней доброты.
Маленький мохнатый комочек тихонько шёл по дорожке вдоль дач, в надежде, что ему перепадёт немного еды от сердобольных старушек -дачниц.Он уже привык быть один. Научился прятаться от злых людей, собак и более сильных взрослых сородичей. Сначала у него была семья. Настоящая, человеческая. Они забрали его у мамы-кошки к себе в дом. Вкусно кормили играли. А однажды взяли с собой на дачу. Как же там было здорово! Он гонялся за мухами и бабочками, охотился на травинки. А потом они уехали. А он остался.Один.Но он не унывал. Ведь на других дачах тоже были люди. Скоро он понял, что не ко всем можно заходить в гости, хоть ты такой милый и пушистый. Поэтому стал каждый раз осторожно искать «своих"людей.Вот.Человек.Сидит на лавочке.Улыбается.Он выглядит таким тёплым…» Мяу!"
«Ох, старый дурак, опять задремал на улице!"-подумал Петрович подхватившись от какого-то звука."Мяу!"-раздалось снова. Старик увидел чёрно-белого, мохнатенького котёнка -подростка."Ах ты мой хороший, наверное кушать хочешь? Иди ко мне!"-обрадовался старик и наклонился, чтобы взять зверька. Котёнок сразу залез к Петровичу на руки и замурчал. Потом они вместе пообедали, нашли уютное кресло, в которое был постелен старый плед ."Ну вот, это твоё место. Тебе нравится? А ещё, я дам тебе имя. Меня вот зовут Иван Петрович, но всё больше Петровичем кличут. А ты у нас будешь…"-старик задумался и посмотрел внимательно на котёнка,-Кузьма!Согласен?"Котёнок довольно замурлыкал. Впереди их ждало ещё немало дней лета и осени, полных тепла, любви и мурчания.
Они оба и не заметили, как всё чаще погода одаривала то дождём, то холодным ветром. И вот однажды…"Собирайся быстрей давай! Мне ждать некогда!"-бубнела племянница Петровича, подгоняя старика, который спешно, насколько это может делать девяностолетний старик, собирал свои нехитрые пожитки. Ну вот. Последняя сумка .Там яблочки для внучат. Петрович подхватил на руки подбежавшего к нему Кузьму и пошёл к машине.
«Это ещё что! А ну выкинь это чучело блохастое! Мало мне одного дармоеда!"-разбушевалась племянница."Сейчас.Подожди,"-сухо сказал Петрович, словно задохнувшись от странного сувства… Он зашёл с Кузьмой за домик и расплакался."Ты прости меня… Я там сам на птичьих правах… Как моя Тонечка то померла, так они продали мою квартиру и забрали меня к себе… Поначалу вроде хорошо было… А теперь мне там места нет. Не серчай уж на меня… Может найдёшь себе тут ещё кого-тут деревня вон рядом. Прости…Петрович поцеловал кота, поставил на землю и зашагал не оглядываясь…
Всегда улыбчивый старик стал вдруг хмурым и угрюмым. Он всё больше молчал и часами просиживал у окна… После нового года у него случился инфаркт. Он надолго попал в больницу. Санитарочкам и сестричкам очень понравился голубоглазый спокойный старик. Они подбадривали его, часто разговаривали и шутили с ним, называли «завидным кавалером», и вот… Петрович вдруг снова стал улыбаться. Весной, хоть и был он ещё слаб, настоял, чтобы его отвезли на дачу, сказал, что на свежем воздухе быстрее окрепнет. Ну родня, конечно не противилась, правда надежды у них были совсем другие…
Ну вот. Наконец то один. Петрович вдохнул свежий весенний воздух, в котором витал медовый аромат одуванчиков, который смешивался с нежным запахом цветущих деревьев. И вдруг раздалось…"Мяу! «Неужели…Кузьма! Грязный, подросший, тощий. Живой!Старик подхватил на руки и прижал к себе ничуть не сопротивляющегося кота. Они оба словно родились заново. На эту маленькую жизнь от весны до осени…
Время за тихими хлопотами по даче, частыми посиделками и разговорами Петровича и Кузьмы, пролетело незаметно. Вот опять старик хлопочет собираясь в город. На пару минут он замешкался за домом."Ну, ты держись тут! Я оставил открытым окошко в подвал. Там тебе немного еды и воды. Ещё зёрен рассыпал, авось какая полёвка позарится. Но ты лучше на зиму то в деревню… А весной приходи! Я весной приеду! Обязательно приеду!"-шептал старик сидя на лавочке и обнимая прильнувшего к нему кота. Потом он решительно встал и зашагал к машине, чтобы кот не увидел навернувшиеся слёзы. А кот не стал его провожать, чтобы старик не расстроился, увидев, как у друга странно заблестели глаза и по кошачьему носу покатилась крупная слеза… Они оба не хотели разрушить то хрупкое, что даст им дожить до следующей весны…
Вечный человек, наделенный бессмертием, голограмма-призрак, который телепортируется куда только захочет.
Наверно, это - всё… Не дописАть картину…
Засохли кисти… Тюбик с краской опустел…
И Холст Судьбы пленэр несклавшийся покинул.
Но так и не добравшись до огней витрины,
Наброски растерял, повиснув на кресте.
Наверно, всё… А ведь кудрявилась задумка -
Раскрасить тьму, цветочный город оживив…
Но в днях окрестных только стылый ветер гулко
Стонал, рычал и суетился в переулке,
Кромсая плоть холста - c заточенностью бритв.
Как видно - всё… На рваных лоскутах былое
Царапает дождём в остывшей охре штрих:
Последнее «прощай»… а может, что иное…
Быть может, и «прости» - несказанной мольбою -
Потёкший след на красках блёклых и сырых.
Да - всё… Хотя ещё остался шанс последний:
Надёргав вен, зашить на полотне разрыв,
И - вскрыв себя в своей же тайной исповедне -
Холсту добавить ярких пятен откровений,
До крОви пальцы исступлённо прокусив…
сентябрь 2015
Я не держу обид и зла на сердце.
Мне и без них порой бывает больно.
Я приоткрыла людям свою дверцу.
Но вдруг сегодня поняла-довольно.
Нет я не стану прятаться от боли.
Бежит слеза, удерживать не стану.
Мы каждый разные играем роли.
Но я сильна, с коленей значит встану.
Я зашиваю раны от шипов несмело.
Я так привыкла, радуюсь живому.
Любовь крылом моей души задела.
Так значит буду жить я по другому.
Я не держу обид и зла на сердце.
Спасибо Богу, что я сильной стала.
И приоткрыв кому-то снова дверцу.
Я получу взамен все то, что так искала…
Лучше самая малая помощь, чем самое большое сочувствие.
Душа моя не стареет, но годы бегут, всё бегут.
Ни как их теперь не догонишь, назад их уже не вернуть.
Душа просит яркости в жизни, трепета сердца в груди,
Но это еще всё возможно, может это еще впереди.
Жизнь летит и её не воротишь, не вернёшь всё это назад,
Будем помнить и ласку и нежность, не забыть нам это никак.
Несётся мимо «жизни электричка»,
Мелькают окна-дни, как цепь огней.
Кондуктор успевает - по страничке
Рвать на ходу из книжицы моей.
Страниц осталось в книге так немного.
Держу её в протянутой руке,
Надеясь, вдруг она - билет в дорогу,
До пункта «Счастье Где-то Вдалеке»…
Порой шурша, тихонечко, как мышка,
Рыча в иные времена, как зверь,
Летит вагонов змейка, и воришкой
С собой уносит фантики потерь…
В глазах рябит - огней пустых обманка.
Но мимо пробегает жизни свет,
Ведь на моём забытом полустанке
Для электричек остановки нет…
2014
Это случится в самый неожиданный момент. Ты можешь даже не понять, что случилось, просто где-то в глубине твоего ныне сумрачного существа, кто-то дал электричество и включил свет, и он постепенно тебя обволакивает. Без сомнений, ты забудешь про это слово ЛЮБОВЬ и окунешься в нее полностью. Ты даже забудешь, что такое любовь как чувство, потому что она плотно войдет к тебе в жизнь и станет естеством. Так будет продолжаться 24-часа. 24 часа в экстазе, без единого намека на время, потому-что в любви нет временного континуума и в ней абстрактно тебя нет, но ты здесь и сейчас. Ты солнечный свет, что просыпается по утрам и лунное затмение, когда приближается ночь. Не имея представления о том, что с тобой происходит. Такое ощущение, будто ты снимаешь черные очки в тот момент, когда вспышка палящего солнца ослепляет тебе глаза и перестаешь видеть мир таким, каким он был. Ты перестаешь видеть мир и начинаешь прибывать в нем. Ты в толпе не теряешься себя. Все, что было толпой исчезает, когда расфокусируется твое зрение. Все становится одним целым: волнение, счастье, обиды, раны, злость. Все можно заменить одним словом, любовь. Как ни странно, если ты любишь, ты видишь во всем любовь. Я не могу тебе сказать выгоняй все плохое, ненавистное, я могу сказать преобразуй. Приноси больше ароматных роз в свой сад и сорняки почуяв запах и красоту, что ты принесла с собой, тоже захотят стать такими же изящными и преобразуются в розы. Не спрашивай меня, что такое любовь, она придет и не останется вопросов. Не говори, что мне никогда не испытать такого чувства, ведь мать природа и бог-отец, не случайно нас сделали по своему образу и подобию, они любили по настоящему, а значит их дети, тоже способны на такое блаженство и вселенная сама
направит нас в бурный поток и с попутным ветром над горизонтом, в минуты, когда ты уже чувствуешь, что тебе некуда идти, ты находишь свой дом в любви и упоении, под крики чаек и свист волн, ты вытряхиваешь свой песок из ботинок, который безумно тяжелил твои ноги. Ты выбрасываешь их и теперь твоя нога спокойно ступает по мокрому песку и в танце ловит водные брызги. Освободи и для твоей любви место от набравшегося"песка"и она спокойно явится к человеку с босыми ногами.
Владимир Морра©
А женская Душа так уязвима, так ранима
… так хрупка …
И, словно зыбкая Мечта - неповторима,
… и тонка …
Когда обижена, и горечи полна
… она черна …
Когда же Радостью укутана, Вольна
… то так светла …
И вот взлететь готова ввысь
… под облака…
Она готова всем себя открыть
… полна тепла…
Да только горечь и обиды тянут вниз
… и в Пустоту…
Так тяжела порою Жизнь
… невмоготу…
Когда же раны все болят
… и горек вкус …
Когда слова в груди горят
… и ядом пульс …
Она дрожит и умирает
… но молчит…
Ей Гордость ныть не позволяет
… надо Жить!
Я стала философствовать… Старею?
А может быть, добавилось ума?
Года берут своё, не молодею,
Душа, как прежде, чувствую, юна.
На облик время отпечаток ставит,
Ушедших дней моих - морщин узор.
Былого нет возможности исправить,
Вперёд с надеждой устремляю взор.
Да, жизнь меня на крепость проверяла,
Был повод для печали не один,
Но не сломалась я… Я устояла…
Нашла для счастья тысячу причин…
Душе нужна любовь и нежность,
Так дайте же её ей не скупясь,
Океан любви и слово верность,
Пусть она получит не стыдясь.
Мой медленный вздох…
В нем вечный покой.
От ветра душа нараспашку.
Я Бога прославлю молитвой святой
Он в святости мне не откажет.
Мой медленный вздох…
Он резкий порой.
Как мысли в тревоге, нахальный
Я с ним сознаю, что я снова живой,
А с выдохом вновь умираю.
Мой медленный вздох…
Но выдох как гром,
В нем жажда страданий предвзята.
Как если бы вечно мечтать об одном.
Где грешность моя будет свята.
Мой медленный вздох…
Последний патрон.
Курок спусковой на затяжке
Я смерти дарю беспристрастный поклон
Стреляю в упор, мне не страшно.
Мой медленный вздох…
И больше ничто Тот крест, что я нес, медный камень.
Все то, что держал я когда-то, ушло.
Мне не чем дышать, выдыхаю.
Почему-то, что происходит с нами, оно происходит? Мы именно такие, какие есть сию секунду, со всей своей начинкой и багажом: опытом, мыслями, эмоциями, внутренним миром, его восприятие, а так же окружающим внешним миром. Это личная индивидуальность, есть индивидуальный путь к осознанию мира и познанию себя, как одно целое. Ничего нет лишнего в природе: ни человека, ни внешнего мира. Всему свое время и каждое событие предшествует этому времени, своему времени. Кто сказал, что ваш индивидуальный путь окончится этим циклом (цикл рождения и смерти)?