Пустырь… Здесь даже нет собак бродячих,
Лишь ветер в щели тычется незряче,
В бесцельных поисках кого-то - плачет
Да носит перекати-поле за собой…
Тут нет травы… сплошная пыль полыни,
А на обломках серебрится иней.
Никто сюда не ходит - и в помине…
Чертополох - как одинокий часовой.

Здесь был когда-то дом с цветущим садом,
И смех звучал, и солнцу были рады.
Не ждался в «гости» горестный упадок,
А каждый вдох надеждой трепетной дышал.
Но суховей всё смёл - и без остатка.
Миг животворного дождя был кратким.
И - победила сушь, в неравной схватке,
На скорбном Пустыре с названием «Душа»…

август 2015