Наверно, это - всё… Не дописАть картину…
Засохли кисти… Тюбик с краской опустел…
И Холст Судьбы пленэр несклавшийся покинул.
Но так и не добравшись до огней витрины,
Наброски растерял, повиснув на кресте.

Наверно, всё… А ведь кудрявилась задумка -
Раскрасить тьму, цветочный город оживив…
Но в днях окрестных только стылый ветер гулко
Стонал, рычал и суетился в переулке,
Кромсая плоть холста - c заточенностью бритв.

Как видно - всё… На рваных лоскутах былое
Царапает дождём в остывшей охре штрих:
Последнее «прощай»… а может, что иное…
Быть может, и «прости» - несказанной мольбою -
Потёкший след на красках блёклых и сырых.

Да - всё… Хотя ещё остался шанс последний:
Надёргав вен, зашить на полотне разрыв,
И - вскрыв себя в своей же тайной исповедне -
Холсту добавить ярких пятен откровений,
До крОви пальцы исступлённо прокусив…

сентябрь 2015