Когда лучи дотронутся до трав
И воспарит роса над мирозданьем,
Тогда пойму, хотя и с опозданьем:
Кто в этой жизни любит — тот и прав.
Лучи дрожат сквозь марево росы,
Дымится воздух в радужном сиянье,
Душа и мир затеплились в слиянье
Блаженства и божественной красы.
А влага растворяется уже,
И станет день горячим и прозрачным,
Но долго-долго всяким чувствам мрачным
Не будет места в солнечной душе.
Девятое ава
Восходит кроваво.
Расплата без меры
За слабости веры.
Два на сердце шрама,
Два разрушенных храма.
Но в душах отстроены храмов руины,
— Их носят евреи в себе до кончины.
Возносит молитвы народ мой гонимый,
Вновь храм обретём мы в Иерусалиме!
Боксёр нанёс сопернику запрещённый удар в зону Фаберже.
Что такое счастье? Теплые ладошки,
Поцелуй в макушку, сладенькие ножки.
«С добрым утром, мама!»
«О-бо-жа-ю очень!»
«Лучшая ты самая!»
Счастье в детях! Точно.
Дуракам, как говорят, закон не писан;
В каждом непонятном слове — тайный знак.
Там, где смысл скрыт, для них — нет смысла;
Там, где смысла нет — крамола и разврат.
Счастье, это когда любимый рядом, рядом! я сказала))))
Кто создан не «по образу и подобию»,
тот бесподобен до безобразия…
Я в жизни много терзался страхами, мыслями, волновался за будущее, настоящее, чему только не ужасался, а в результате из всего, чего я боялся, реально почти ничего не случилось. Всё это происходило в моем уме, а на самом деле не случилось. То, что тебя больше всего терзает, — это твой ум, а не твоя реальность
Весь мир так предсказуем,
А, это и не раз,
Мы у себя воруем,
Поверьте, уж не раз,
И справедливость ищем,
Но оправдаете нас,
В бутылку окунулись,
А черти вот сейчас,
И с кем ты правду ищешь,
Продался, ты не раз,
С чертями разговоры,
Ведешь ведешь уже не раз,
А белочка все слышит,
Что у тебя внутри,
Не напивайся больше,
Не продавай страну,
А если так случилось,
Ищи себя в гробу.
Взлетая на Самолете,
Я кричу,
Любимый, уже скучаю,
тебя я так сильно,
Люблю, Селфи свое отправляю,
Здесь десять чесов перелет,
Я о тебе вспоминаю,
Только молись дорогой,
Чтобы была я живая,
Позже звонок из Дубая.
Согласно проекта новой пенсионной реформы в России, каждый российский пенсионер, помимо увеличения возраста выхода на пенсию, теперь еще и по е-баллу получит. В качестве бонуса. Что это и была ли опечатка не ясно, но намёк поняли.
Кто не рискует, тот не пьет шампанского, согласитесь…
Но… смотрите, не захлебнитесь!
Говорят, бездарный архитектор прячет свои грехи под плющом,
плохой повар — под майонезом, безответственный врач — под землёй.
…А неважный поэт прячет отсутствие каких бы то ни было мыслей в своих стихах — за бурными эмоциями.
Человек почему «по образу и подобию? — потому что тоже, единственный, кто может творить.
Поэтому, если человек не реализует себя ни в чем, где наблюдалось бы хотя бы подобие творческой деятельности, то, по сути, он не человек. То есть мало отличается от какого-нибудь обычного примата, разве что гадости делает более скрыто и обдуманно.
Но. Есть много вариантов для самообмана. Берет человек, допустим, в руки перо, и что-то там пишет. Как бы занимается творчеством. Пишет какие-нибудь афоризмы и с умным видом подбородок задирает, пытаясь рассмотреть свой нимб.
И вот он уже не только чувствует себя глубоко творческим человеком, но иронизирует над другими, подобными ему. То у них ума мало, то любить они не умеют, то вообще говорить с ними не о чем, ибо они не способны понять высоту полета этой невероятно творческой мысли. Собственно все «творчество» практически этим и ограничивается. Ну, хотя бы там что-нибудь про золотую осень и красоту зимы, ну, на худой конец описать яблоко таким, как оно есть. Но нет же — это, вероятно очень скучно. Там Ум не проявляется, вот что.
Так в чем же есть необходимость, для человека, изощренно обманывающего себя и других, этим псевдотворчеством, в сознательных попытках этим еще и возвыситься как-то над остальными? Какова его реальность? Понимает ли он, что вся эта бутафория, вся эта эта шутовская игра в Творца, не способная существовать без одобрения легкомысленной публики, однажды легко может рухнуть. И будет этот «творец» сидеть где-нибудь в прокуренной кухне, на шатком табурете, и за бутылкой водки рассказывать невидимым собеседникам о том, какие все кругом козлы. А за спиной пол-жизни впустую, ни о чем, и ничего реально ценного, кроме своих раздутых амбиций.
Но все это уже давно привычное дело. Человеку дана возможность, но он не обязан жить честно. На все право выбора. Хочешь твори, хочешь — делай лишь вид…
Избранность поэта — похороны на элитном кладбище.
Ерухимович Александр Леонидович