Вот пыль на клавишах
На мышке паутинка
А монитор не помнит
Что такое свет.
От жизни виртуальной
Остался только след…
Принц не прискакал. Тогда Белоснежка выплюнула яблоко, проснулась, пошла на работу, получила страховку и сделала ребёнка из пробирки.
Фантазия у меня настолько бедная, что частенько ходит к реальности подаяние просить.
Одиночество тихонько завоёвывает пространство нашего проживания, оно коварно и очень опасно, оно убаюкивает сознание тишиной, отсутствием зависимости от кого бы то ни было, приятным спокойствием и лёгкостью бытия: ничто никому не должна, никому ничем не обязана, никто никак не мешает… Как хорошо!
Да, с одной стороны — прекрасно! Но это только для самодостаточных людей, умудрённых жизненным опытом, стремящихся к новым свершениям и обладающих богатым воображением, занимающихся творчеством, живущих в искусстве, создающих красоту. Таким просто необходимо свободное пространство, не обременённое ничем и никем, но это ненадолго, ведь творческие люди черпают своё вдохновение в окружающем мире и мире людей… С другой стороны, одиночество — это насильственное отторжение себя от общества, нежелание вникать в чьи-то проблемы, загружать свой мозг новыми впечатлениями, действовать в ногу со временем. Такое одиночество опасно тем, что рано или поздно оно подталкивает человека к черте невозврата… Оно обезличивает, обессмысливает жизнь и человеческую суть…
Конечно, только от человека, от его ценностных ориентиров зависит, каким видит он себя среди людей… и как он распорядится своим одиночеством.
Реальность — это убедительная мечта.
Реальность формируется нашим воображением.
Вкусы, мнения… В реальной жизни о них не спорят, но обсуждают за спиной. По мне — лучше уж спорить. Только представьте — как повеселеет наша жизнь, если все соседи и близкие будут в глаза говорить все, что о вас думают! Трагедия и комедия сольются воедино, не нужны будут ни театры, ни кино, ни даже пьянки. Обычные встречи в повседневном бытии будут проходить в режиме «вечная мыльная опера».
Мечты — пар, который выпадает тёплым дождём или холодным ливнем.
Даже если вскоре я исчезну,
Не забудь, что был я, озорной.
А уйду я тихо, осторожно,
Ждёт меня мой новый мир, иной.
И когда придёт пора прощанья,
Весточку пришлю — моё перо.
Напишу в стихах своё признанье,
Чтобы в сердце пролилось оно.
Обещай мне, что не будешь плакать,
Слово дай, простишь что ты меня.
Окропи вином любимым сладким,
Чтоб в могиле выпил я вина.
Рассказать тебе свои печали?
Надо ли, зачем тебе вникать?
Если правду — не поймёшь, едва ли,
Суть мою дано иным понять…
Так судьба коварна и жестока,
Часто в ней не солоно хлебал.
Но не суди меня легко и строго,
Ты и крупицы бед моих не знал.
Я не хотел рождаться, но родили,
Жить не хотел — вдыхали жизнь в меня.
Когда искал покоя — мне не дали,
Лишь суетой был окружён всегда.
Так больно в сердце раньше не бывало,
Хоть много боли разной знаю я.
Она другая, как из хладной стали,
Острей иглы, секиры палача.
Истоптанной туфлёй прошлась по сердцу,
Вот чья — то торопливая нога.
Когда закрыли пред глазами дверцу,
Куда я робко постучал вчера.
В единый миг как будто стал я прахом,
Развеялся в глазах былой туман.
Обуреваемый ничтожным страхом,
Я осознал — вся жизнь моя обман.
За иллюзии человек готов платить любые деньги
Не мешай мне болью насладиться,
Той, что жарче синего огня.
Я готов до смерти с ней сразиться,
Иль она, иль я сгорю до тла.
Обойди меня, когда увидишь,
Если я бреду один понуро.
Знаю, вскоре ты меня забудешь,
Отпустил тебя, живи же с миром.
Не ищи теперь со мною встречи,
Я теперь как будто мрака тень.
Опустились низко мои плечи,
Проклял я рождения свой день.
Дописал поэму жизни этой,
Стал я полон горечи и зла.
Я сожгу несчастий книгу эту,
Не листая, в пламени костра…
Все сотри свои воспоминания,
Позабудь об имени моём.
Я прошу, в час горьких расставаний,
Сердце не пронзай моим пером…
Строки жизни, что писал я кровью,
Нить судьбы связала в узелок.
Бросила с откоса по наклонной,
Покатился жизни всей клубок…
Будь проклят миг, той нашей встречи,
Который свёл меня с тобой.
Я был счастливым и беспечным,
Теперь же будто сам не свой.
И хоть не умственно отсталый,
Порою так себя веду,
Как Гордый Волк — ушел от стаи,
Пусть не живу, но не скулю!!!
Будь проклят день — когда родился,
Ведь не просил я, не мечтал!!!
Всегда быть правильным стремился,
Но всюду вечно голодал!!!
Тот голод был по пониманью,
Была та жажда как в бреду!!!
Хоть капли доброго вниманья,
Порою ждал, как раб в Аду!!!
Пошло теперь всё к чёрта маме!
Теперь я раненный тот Волк!!!
Который был и есть упрямый,
Уже он знает жизни толк.
И коль бросок ему остался,
Последний в жизни на земле,
Порвёт и сгинет без остатка,
Гори теперь вся жизнь в огне!!!
Говорят, не так себя веду,
Не пишу, как всё вокруг чудесно
(Однозначно, на свою беду))
Просто врать совсем не интересно.
Говорят, что нужно подождать.
Будет рай и сказка для народа.
Сказки есть… Вот это не отнять!
Слушаем их часто, год от года.
Нам пророчат с голубых экранов
Море обозначенных побед.
На бумаге пишут планы. В планах
Исчезает годовой бюджет…
Говорят, что нужно ждать и верить…
Будет рай для всех бюджетных сфер.
Извините, не умею лицемерить:
Рай не там, где забивают х. р…
В нищете районные больницы
Снова принимают пациентов.
А с экранов- радостные лица.
Вот такая разница моментов…
Мир искусства отдаляет нас от реальной жизни, но приближает к её пониманию.
Реальность.
Весна. Всё в цвету. Идёт девушка, в которую влюбился. Её походка, формы, улыбка очаровывают. Волнительно.
Воображение.
Идёт девушка, в которую влюбился. Её походка, формы, улыбка очаровывают. Она идёт, а за ней распускаются сирени, потому что она сама весна и это не зависит от времени года.
Волнительно до невозможности.