Не лги, что павший СССР был обитель зла и фальши. Я помню эти времена. Я помню всё как было раньше. Там волчьей не было грызни. Там люди верили друг другу. И вместо «Слабого толкни"всегда протягивали руку. Там секс не лез вперёд любви, И братство было просто братством. И не учили по ТВ все дозволяющему б*лядству.
А пройдусь-ка я корректором, по своим мрачным воспоминаниям, а сверху яркими красками нарисую новые и прекрасные!!!
Курортный роман-это увлекательная и непродолжительная
пьеса для двух актёров, заканчивающаяся только грёзами
о приятных воспоминаниях долгими зимними вечерами.
На воздушном вокзале ветры тихо стоят,
На восточный я сяду, чтоб увидеть Тебя…
В сонной звёздной долине пролетает мой путь,
Жизнь, как на ветрине, но её не вернуть…
Что мне делать с памятью моею?
Непонятно, как мне с нею быть.
Что-то вспомнить точно не умею,
Что-то не могу никак забыть.
И шепчу я памяти - довольно!
Не хочу я в прошлое опять.
Потому что это очень больно
Про свои ошибки вспоминать.
Но порой, как будто без причины
Давит боль, знакома и стара
И всплывают разные картины
И звучат обидные слова.
А исправить невозможно это -
В прошлом все произошло уже.
И нигде не отыскать ответа
Не помочь израненной душе…
Как воспоминания достали!
Не дают спокойно ночью спать!
Яркие обидные детали
Надо научиться забывать.
Что мне делать с памятью - не знаю.
Постоянно мучает меня.
Почему она такая злая?
В этом виноват, наверно, я.
Как могло такое получиться,
Что душа больная от потерь…
Надо мне скорее научиться
О хорошем вспоминать теперь.
Что мне делать с памятью такою?
Просто не осталось больше сил!..
… Но едва глаза опять закрою,
Снова вижу то, что не просил.
Июль драконовым дыханием
Совсем испепелить готов…
Но в поздний вечер, утром ранним
Всю прелесть лета дарит вновь…
Жару прохлада вытесняет -
Пора счастливых перемен…
Но та, что сна меня лишает,
Что даст взамен …
Быстрее всего человек забывает самые прекрасные моменты своей жизни. В течение нашей жизни мы нередко оказываемся в раю, но помним только изгнание…
Казалось-бы, такая малость - от губ до губ совсем чуть-чуть,
И столько-же до наших рук соприкосновенья…
Но оба знаем мы, что слишком долог этот путь,
И врядли нам удастся повторить то первое мгновенье,
Когда несмело, будто в первый раз, коснулся губ,
Едва соприкоснувшись, но запомнив навсегда их вкус,
Да, был я в тот момент на проявление желаний скуп,
А, может показалось даже, что я последний трус,
Но нет… Всего лишь стать непонятым я так боялся,
И от того так скромно к твоим губам я прикоснулся,
Не знал я в тот момент кем для тебя тогда являлся,
И даже захотев я что-то объяснить, то по любому бы запнулся.
Пустое… Понял я на днях, что мне не стоит пить,
Ведь появляется желанье дикое тебе всё рассказать,
И начинаю я тебя везде искать, чтобы с тобой поговорить,
И на вопросы, тобою заданные молча, все ответы дать.
Держусь в руках: «не стоит», не станет легче ни тебе, ни мне,
Да и способны-ль ответы эти хоть что-то изменить?!
Когда так много быть с тобой мешает нам извне,
Молчать. Молчать я буду, даже если буду пить.
Казалось-бы, такая малость - от губ до губ совсем чуть-чуть,
И столько-же до наших рук соприкосновенья…
Наверное лишь только в снах пройдем мы этот путь,
И в памяти навечно останется то первое мгновенье…
Вы никогда не узнаете что такое настоящая любовь, пока не захотите от нее избавится.
Вся душа, как тетрадь в клеточку,
На полях примечания времени…
Словно дерево чувствует веточку,
Лишь она… всё, что было отмерено…
Просто рано или поздно, все - таки, наступает то самое прекрасное время, когда какие - то определенные воспоминания перестают что - либо значить.
Говорят, что скрипка плачет так, как женщина. А саксофон - как плачет мужчина…
Так плачет старый саксофон…
Слезами музыка полна…
Когда-то где-то жил-был Он.
И где-то там жила Она.
Всё так давно… Она и Он…
Объятья укрывает тень…
Играет старый саксофон,
И плачет загрустивший день.
Вещи от которых хочется умереть сразу, сейчас же, не сходя с места, со временем становятся мимолетными воспоминаниями. Даже буд-то и не твоими, а словно прочитанными в книге про чужую жизнь.
Моя бабушка тоже была - необыкновенная!
Очень весёлая, смешливая, красивая и всегда молодая. Для меня… Я любила её смешить, мы вместе хохотали. Она и плаксивая была в тоже время, и мы любили поплакать вместе - над фильмом, над песней… Очень-очень вкусно готовила… Такие блины со сметаной! А борщ, а жареная картошечка… Пальчики оближешь! Сама, главное, в сторонку и ела свою гречу - ей нельзя было это всё по её здоровью…
Она умирала у меня на руках. Я делала, что могла. Скорая приехала только через два часа. Зафиксировала смерть от сердечного приступа. Ей было 74 года. Говорят, что я на неё очень похожа. Да и как не быть?! Ведь она - моя бабушка! Теперь она мой ангел-хранитель. Я её очень люблю…