Буйство муз объяло душу,
«Агитсети» зов заслышав —
Здесь разгул таланту!
Время — деньги — я у входа.
Жизнь беру с нахрапа, с бою!
В вестибюле пусто.
Ладная девица Катя
Неохотно привечает,
Широко зевая.
С ясностью вещаю деве:
«Робкую мечту лелею,
Осознав призванье.
Просиять над суетою,
Праздномыслья пустотою
Светочем высоким».
— Вы пришли по объявленью
«Агитсеть — приют поэта»?
Ждите Ксенофонта.
Ожидаю терпеливо.
Ржёт Пегас. Грызёт удила,
Предвкушая славу.
Не отёсан, непричёсан
На Парнас влезает валко
Управитель сайта.
Понукать в житейском море
Таинством, покорным Фебу,
Похвалы достойно.
— Кто такой? Ко мне с поэмой? -
Взор затянут безразличьем.
— Да, издать желаю.
Воспитание на лучшем
«Нет» озвучит, как согласье
Откликом приветным.
Наказанья за незнанье
Избегает духом рьяный,
Что стремился к свету!
Я просто иногда читаю мысли
И навожу мосты, играя с общим смыслом.
Мне открываются фантазии просторы,
Я вижу в них причудливы узоры.
Как память оживает после… от наркоза,
В момент особенный во мне вдруг расцветает роза.
Оберегая честь российских женщин
От слёз, стыда и грязных ухищрений,
Спрошу друзей таланта моего
Обидело ли слово хоть кого?
И в самых дальних уголках державы
Нет равного харизмой мне и славой,
Которой, видит Бог, я не искал,
Не домогался, в тайне не алкал.
Принадлежа судьбе, как всякий смертный,
Откроюсь вам, что даром клад несметный
Достался по наследию в удел
От пращуров — ни золото — ни тлен —
Познанье эха горнего Эдема,
Природы гласа, гимна херувима.
На память о свершённом мной пути
Вам доложу: «Обязан всем Руси»!
Если и есть какое-то возвышенное удовольствие, то это акт творения.
Не советую рьяно кружить в словопрениях,
Иначе, икота с бессонницей Вам обеспечены.
Из поэтов достойнее люди найдутся.
Например, Приватир.
С ним знаком даже лично…
Откуда ты, с твоей сатирой,
Вступивший в тщетную борьбу?
Занесть посмевший на кумира
Копыто в дерзостном пылу?
Ну да, «искусство для искусства»
Избрал растлитель как девиз;
Под общий смех свой срам беспутный
Для прихоти явил девиц.
Читатель с трепетной душою,
Эфира житель, не робей!
Пришла пора смирить статьёю,
Клеймящих старцев, лжецарей.
Каскадом едкой эпиграммы
Пусть хлынет в мир девятый вал!
Сметая мрака рати лагерь,
Волной морской мирской скандал!
К занятью данному привычный
Ваш верный юнга Приватир,
Язвя талантом рифм комичных,
Клянётся драть и впредь задир.
Моё прочёл один бандит, сказал: «Не худо.
Тебя спонсировать, давай, до гроба буду.»
Затем в разгар моих лит. проб
Злодей привёз в машине гроб,
И пробурчал: «Тебе пора. Ложись, паскуда.»
И полилИсь из глаз моих слёз горьких реки…
Смотрю я в гроб, а в нём на дне счета да чеки…
Спасла меня моя же речь
О том, как важно нам беречь
Талант, который мы раскрыли в человеке…
Бандит задумчиво крутил руля баранку,
Молчали в джипе мы шикарном спозаранку, —
Я и дубовый с крышкой гроб,
Пот покрывал мой бледный лоб…
Так я забыла и про хокку*, и про танку**.
Тяжелая муза
Несколько строк Д. Самойлова
Жду исступленно и устало,
Бью в камень медленно и зло…
О, только бы оно пришло!
О, только бы не опоздало!
(Давид Самойлов, Вдохновенье)
Честно говоря, раньше такие стихи мало волновали меня. А сейчас как-то неловко такие вещи читать у признанных мэтров.
Такое впечатление создаёт автор, будто писать стихи — это страшный, тяжелый труд, т. е в подтексте читается заранее обусловленная претензия к читателю.
Что ценно в поэзии? То, о чем пишешь, что открываешь читателю? Или — сам факт написания текста в форме стихотворения, под которым стоит твоё имя?
Когда поэзия становится самоцелью — начинается графомания.
Муза — она такая… как жена. Чем ты злее — тем она черствее, равнодушнее.
Мне, наверное, тоже было бы страшно умирать, оставляя после себя гору не-стихов. Наверно, кропал бы усердно. Но, скорее всего, просто не стал бы это публиковать.
Для меня последние стихи Давида Самойлова, за несколько лет до смерти — трагедия поэта, художника, мастера. Когда рифмы еще бродили в сознании — но вдохновение уже давно покинуло его…
Из кн. Блокнот Птицелова. Триумф ремесленника
По осенним годам тяжела тишина,
Словно кто-то вот-вот постучится.
И пускай уж зима, если будет весна.
А не дай Бог, весны не случится!
И уже не спасает ни дом, ни очаг,
Не влекут корабли и вагоны.
И то слева, то справа на штатских плечах
Проступают погоны.
Впереди темнота, позади ничего.
И горит человек в беспокойстве,
И гудят беспокойные мысли его
Об ином социальном устройстве.
Он прочел, разбирая санскрит и латынь,
О властителях вольных и диких.
Он, скитаясь, бродил по обломкам святынь,
По руинам империй великих.
Меж времен и племен он искал без конца
Вариант идеального строя
Но нигде не нашел для себя образца
И не встретил покоя…
И теперь в захолустье, в трущобе, в дыре,
Отыскав подходящее место,
Совершенно один, на пустом пустыре
Он возводит свое королевство.
Кропотливо, ценою большого труда,
Он рисует проекты и карты.
Он один воздвигает свои города
И свои водружает штандарты.
И шагая под знаменем скорбной любви,
Он навек упраздняет погоны.
Как Январь, белоснежны его корабли,
И прекрасны законы.
И хотя он не скрыт от порочной среды
И от мрака жестоких наследий,
Если грянет беда, то причиной беды
Будет только коварство соседей.
Он один, беззащитен, высок, умудрен,
Мастерит, укрепляет и лепит,
А потом отрешенно восходит на трон,
И в душе его трепет.
Из письма М. Цветаевой Петру Юркевичу: «Мне не нужно любви, мне нужно понимание. Для меня это — любовь. Я могу любить только человека, который в весенний день предпочтёт мне — берёзу. Это моя формула»
Из письма М. Цветаевой Пастернаку: «Мой любимый вид общения — потусторонний — сон, видеть во сне. А второе — переписка»
Рот как мед, в очах доверье,
Но уже взлетает бровь.
Не любовь, а лицемерье,
Лицедейство — не любовь!
И итогом этих (в скобках —
Несодеянных!) грехов —
Будет легонькая стопка
Восхитительных стихов.
20 ноября 1918,
из цикла М. Цветаевой «Комедьянт»
… В стихах, музыке, изобразительном искусстве интересен сам автор, и в первую очередь, в том, как он сообщает миру о себе или о ком-то. Чем талантливее написано, чем больше любви и мастерства в материале искусства — тем интереснее нам та личность, которая находится «за кулисами», за историей создания произведения.
Читатель часто испытывает жгучий интерес к адресату того или иного стихотворения, рассказа, картины. Хочется узнать, чья тень, жизнь, чей призрак светится за строками посвящения.
Но я не об этом, а о странной жестокости, иногда бесчувственности, поэтов, писателей, артистов, художников — к тем, кто их вдохновляет.
Там, где касается творчества, реальные люди как бы отходят на второй план. Всё переплавляется в личном опыте — и выражается в созданных предметах искусства. Строительным материалом является буквально все… Хотя это всё — зачастую живые люди, живые судьбы, прикасаясь к которым — вольно или невольно — художники изменяют их, воздействуют на их жизнь. И очень часто такие столкновения становятся чуть ли не фатальными.
Я о безжалостности говорю. О том, что привязанность к творчеству довлеет над привязанностью к людям. О странном холоде по отношению к людям из прошлого. О цинично-бесчувственном порой отношении к людям из настоящего. Призраки любви одухотворяют артефакты искусства.
А что художники, творцы, ремесленники… «Комедьянты», «лицедеи»… В их отношении к близким людям сквозит эмоциональный инфантилизм и безответственность в обыденном понимании слова. Поэтому и платят по самому высокому, штрафному счету, Судьбе — здоровьем, жизнью, честным именем, одиночеством.
Но иначе они не умеют. Не могут. Да и права, наверное, нет — иначе. Поэтому вслед за творчеством в судьбе любого художника следует расплата. Искупление. И покаяние.
П. Фрагорийский
Из кн. Блокнот Птицелова. Триумф ремесленника
Акт творческий возможен в симбиозе
Способностей недюжинно-исконных,
Из лона материнского земли
Горячим сплавом разлитых в крови,
Со знаниями, опытом духовным
В деяния решимостью и волей
Увековеченных сиятельным творцом.
Я — демиург и в этом знаю толк!
Агрессия — это твой нож,
Точи ею карандаши.
И пусть каждый день друг на друга похож,
Бери карандаш и пиши.
Бери карандаш и рисуй,
Сквозь слёзы цветы выводя.
Не глядя на тех, кто держал на весу
Когда-то тебя и себя.
Обрежь всё, что ты бережёшь,
От пусть распрекрасной, но лжи.
Агрессия — это твой нож,
Точи ею карандаши.
Ведамиръ Скобёлкин
2016 г.
**********************************************************
Приснился монастырь Посольский утром…
И звёздный все-живой калейдоскоп…
С Байкала бриз… себе казался мудрым…
И Буцефал — по берегу галоп…
************************************************************
живём душой… уму все доверяем.
и боль, и радость… это не пустяк…
в кругу мы забайкальских самураев!
и с ними мы не где-то там в гостях…
здесь дух лихой свободный… и он правый…
с Амура я, с Амура я, братан! …
(хорошие есть фильмы Курасавы?
ты знаешь кто такой Левиафан…
какие разговоры? — я у Бога…
Земля — моя планета — лучше всех !
и чистая есть правда — без подлога —
нас радость ждёт! Замедленный успех?..
********************************************************
расслабился по полной я с любимой…
мой ангел, моё Солнце и Душа,
Твоя любовь мне так необходима…
но снова в бой … жаль, нету «калаша»,
а то б строчил во всю очередями
Серебряные рифмы на пролёт
прохладными байкальскими ночами…
Бурятский православный рифмоплёт…
*******************************************************
здесь в прошлом убивали братья братьев.
послов здесь убивали из мирян…
и на костях сосновые полатья…
Здесь дерзко воевали инь и янь.
сегодня здесь молитвы — перед Богом…
сегодня солнце-ясно и мороз.
к купели аж проложена дорога…
здесь резчик есть, и есть каменотёс…
кузнец дархан куёт оклад из меди,.
из чистой, добавляя серебро…
на фон оклада звёзды Андромеды…
И звёзды золотые … всё Добро,
которое добыл при этой жизни,
с душою вместе вкладывает он.
святой водой Байкальской он обрызнул
готовую работу …
…Фаэтон
погиб от зла… а дух неукротимый
приходит когда пристально смотрю —
на небе звёздном строю пантомиму —
во сне своём и… будто, наяву…
*************************************************
мы к хлебу здесь, как к истинному благу,
а омуль нам подарок от судьбы…
а солнце, ветер и святая влага —
помощники для духа и борьбы
со всеми не понятками… грехами,
и хватит ошибаться … в сердце Бог.
в оправе из металла красный камень.-
оправа — золотая … с Бодайбо…
Другие не заблуждаются когда видят что-то по-своему.
И каждый из тех, кто старается своё дело делать достойно,
Заслуживает уважения и права творить так, как нравится.
«Неправильно» что-то творящие, как правило, не заблуждаются.
Ведамиръ Скобёлкин
2018 г.
Творчество — мерило прогресса. Оно во всем, во всех, везде.