Как бы там не думали, не считали, я всегда пишу очень искренне и от души. Конечно, спорить не буду, возможно слишком много бывает в моих текстах оттенков грусти и одиночества. Я понимаю, что это действительно так. Нет, я не хочу сказать, что моя жизнь такая уж беспросветная, безрадостная. Это не так. У меня в ней как и у всех очень много различных красок, каких-то больше, каких-то меньше, просто наверное жанр драматургия, лирика как-то лучше получается писать у меня. Ещё это нередко мне помогает разобраться в самой себе, что-то понять. Ещё, я бы хотела заметить так сказать подметить о том, что почти везде я пишу о добре, о любви, о душе, хочу показать, что надо быть человечными, снисходительными, понимающими и так далее. Самое главное, в любой ситуации, нужно найти, увидеть свет надежды на лучшее. Хотя я знаю когда всё плохо сделать это бывает очень трудно, но это приходит, пусть даже через долгое время. Что поделать, если очень часто ценность жизни начинают понимать, только когда пройдут через сильную боль, испытания или какие-то потери. Недаром говорят-«Человек может не понять чужого горя, пока его не коснется своё». Дай Бог, чтобы понимание к нам приходило гораздо раньше, а сочувствие и толерантность пусть будет в каждом, к людям слабым, или к тем, которые нуждаются в помощи, неважно в какой, физической, психологической, моральной. Не отталкивайте, не проходите мимо, протяните руку помощи, даже когда не просят, не оставайтесь равнодушными.
Я рад… На улице прохладной,
И, воздух свеж, но облачно сейчас,
Погода для меня — как раз!
И жизнь становится отрадной.
Хоть я на территории больницы,
Я верю, вскоре выйду я,
Ведь дома ждет меня семья,
Ну, а, пока пишу страницы.
Смотрю на девушку одну,
Смотрю, и, восхищаюсь красотой,
Смотрю на ту, сидит, что рядом тут со мной…
Знакомиться не хочет, не пойму…
Но всё равно прочел я пару строк,
Прочел сидящей рядом, и подруге,
Почувствовал, понравился им стих… И в круге
С подругой согласились… И, с ними час протек.
И, мне не жаль, что я нашел общение
С ней и подругой в отделении…
И стихотворное сплетение
Произошло — не на день, не на час и не мгновенье!
5 августа 2015 года.
Все по правилам: свет погашен давно,
Но прийдёт кто-то непрошенный.
Это стук дождя об моё окно,
Как в первый день осени.
За кого умереть? Моя голова
Забита чужими вопросами.
Всё, о чём я молчал, превратится в слова
В первый день осени.
Во мне просыпалось желание жить
В первый день осени,
Но завтра нас просто может не быть
Под этими звёздами.
О ком-то забыли, кого-то нашли,
Кого-то мы бросили,
Но я выбираю любовь
В первый день осени.
Как старое дерево, тихо скрипя,
Листья мертвые сбросив,
Я хочу быть любимым, я хочу жить любя,
В первый день осени.
И дурная, приятная, пьяная блажь
Смотрит хитро глазами раскосыми,
Каждый раз, когда наступает на нас
Первый день осени
Это не слезы это капли дождя на стекле.
Сколько можно не спать и плевать против ветра.
Быть беглецом, бежать от стены к стене.
Раздвигая пространство метр за метром.
Мы ничего не получим за выслугу лет.
Будем жадно хватать обрывки ушедших историй.
Я сомневался, мне дали надежду в ответ.
И небо над головой дали чужое.
Тем, кто остался, мои слезы.
Я выбрал жизнь, но слишком поздно.
Нас раздавило чужое небо
Чужое небо, мои слезы.
Сколько будет еще бессонных ночей.
Из постели в постель ползти до утра.
Надо дождаться хотя бы первых лучей.
И забыться на время пока не наступит весна.
Прятаться глупо, даже если бушует гроза.
Под потоком воды пропадает звериная злоба.
Если нет своих слез под дождем пусть мокнут глаза.
Если есть в мире счастье, то все же больше кривого.
Тем, кто остался, мои слезы.
Я выбрал жизнь, но слишком поздно.
Нас раздавило чужое небо
Чужое небо, мои слезы.
Я мог бы выпить море,
Я мог бы стать другим,
Вечно молодым,
Вечно пьяным.
Я мог бы стать рекой,
Быть темною водой,
Вечно молодой,
Вечно пьяный.
Вечно молодой…
Я мог бы стать скалой,
Но уже другой
Кто-то молодой,
Кто-то пьяный.
Хочет стать рекой,
Быть темною водой
Вечно молодой,
Вечно пьяный.
Шумные улицы, тесные города
Воздух заряженный дымом
Небо обуглится, скроются в никуда
Люди бегущие мимо
Ты не услышишь крика о помощи —
Время в большой цене
Стены огней сдавят виски сильней
Обернись — мне не встать без твоей руки,
Не услышать биение сердца
Обернись — мне не встать без твоей руки,
На холодных ветрах не согреться
Белым по осени — значит уже зима
Может никто не заметил
Гладко причесанный город сошел с ума
Стал самым скользким на свете
Ты не услышишь крика о помощи —
Время в большой цене
Стены огней сдавят виски сильней
Обернись…
Жемчуг бывает речной и морской,
Но Авторский важен не меньше:
Он может быть розовый и золотой,
Черный, красный и белоснежный.
В глубинах портала хранятся всегда
Жемчуга на различные вкусы:
Есть рифмы, мысли и просто слова…
Прекрасны Жемчужные бусы!
Всех женщин на свете, если не станет,
Исчезнут поэмы, стихи и романы,
Исчезнут все песни, и музыка станет
Грубой и скучной, и звуки неладны,
Исчезнут картины, исчезнут портреты,
Культуры не будет, не будет и света,
Исчезнет любовь и надежда; все это,
Что муза дает для сплетения света.
Так будем любить всех женщин на свете;
И старых, и малых, красивых и нет.
Ведь мир бы ужасен был на рассвете:
Человек бы проснулся, а женщины — нет!
Так будем любить жен, сестер, матерей,
Дочек и внучек, и всем им даря
Цветы и стихи, и подарки скорей!
Потому что без женщин жить было нельзя!
26 сентября 2002 года.
Можно писать красиво, но без души. А простые строчки могут взять за душу.
Я поднимаю свой бокал
За гласность, вольность, честь!
Вверяясь музе, не плошай
И плюй на денег вес.
Пускай орут: «Ты фат и шут»!
Не изменяй себе.
Благой звезде мы служим, брат,
За счастье всех в борьбе.
Знай, для борща нужна свекла,
А твой нелёгкий труд
Потребен лит. редакторам.
Будь твёрд душой как Брут.
На перстень глядя, мой читатель, скажи мне: был ли ты охвачен
Внезапно мыслью о труде, что на создание его в усилиях затрачен?
О долгом камня поиске среди пустой породы,
Где тайно спрятан был давно он скрытною природой?
О том как мастер резчик камень драгоценный огранил,
Как блеска красоту его потОм раскрыл шлифовкой,
И, в завершенье, золотом кольца искусно обрамил,
Шедевр создавши глазом точным и рукою ловкой?
Так и поэт смысл бытия в раздумьях кропотливых извлекает.
И философский камень мудрости стараясь оживить,
Строками рифм в своих стихах плод осмысленья в чувства облекает,
— Затем, чтоб словом отразить времён связующую нить.
Счастье моё, я тебе не открою тайну,
ты это знаешь, но забывать не спеши:
лучшие — далеко не всегда популярны,
а популярные — отнюдь не всегда хороши.
Нет, не деньгами, не славой измеришь опыт,
вклад в этот мир и оправданность любви.
Знаю таких, кто звездой себя мнит бесспорно,
но присмотрись: до тебя им — как до звезды.
Тише твой свет, но ярче голос из сердца.
Не погаси его! Не гонись за толпой.
Нет, не известностью люди спешат согреться.
Ты же им дорог таким, как ты есть — собой.
Деньги и слава временны. Счастье — тоже.
Вечно лишь тихое эхо твоих шагов…
В жизни, увидишь, нет ничего дороже
тех, кто тебя и без славы обнять готов.
«Подумаешь тоже работа, —
Беспечное это житье:
Подслушать у музыки что-то
И выдать, шутя, за свое»
(Ахматова А.А.)
Где-то, в голубо-зеленом крае,
Там, где каждый нужен и любим,
Ангелок на скрипочке играет
Нежно-розовым смычком своим.
И по облакам, по водам талым,
Светом звезд, волнующей луны,
Иногда к одной душе усталой
Долетает музыка струны.
И как будто в превышеньи дозы,
Вдруг закружит пьяно голова,
И падут на лист святые слезы,
Превращая музыку в слова.
Ненавидя, возлюбив, страдая
Выльет сердце мир своих стихий…
Если ангел в небесах играет —
Кто-то пишет на земле стихи.
2003 г.
КРОВЬ И ЛИМФА
(Из цикла «Классика и современность»)
Идя вразрез с нескромным веком,
Продолжить классика готов:
«Быть можно дельным человеком»
И не писать при том стихов,
И речь не о владеньи рифмой:
Не важно, молод или сед,
Поэт ваяет стих не лимфой,
А кровью, если он поэт.
Такое чувство на душе, как-будто я сейчас во сне,
И мне так хочется парить,
Надежду миру подарить!
Природа шепчет мне: «привет»
Я говорю ей: «да» в ответ,
И мне так хочется творить,
Без сожалений в мире жить!
Дарить всем счастье и любовь,
И быть хорошим человеком вновь.