Из поднебесья в мир досужий
Спустился росчерк или взгляд:
Из черточек и полукружий
Родился буков ладный ряд.
И продолжением чудесным
Хмельная кружит голова,
Рождая облачную песню —
Из букв слагаются слова.
И, то ли души, то ли ветви
Плодотворят зачатьем слог.
И что за сила в звуках этих?
Божественность или порок?
Они всесильны и нетленны,
Как Леты древняя молва.
Вскрывают судорожно вены
Блестящим лезвием слова.
И на поломанном пороге
Беды низвергнут колдовство,
Одним лишь стоном, звуком слогом,
Души врачуют естество.
Из черточек и полукружий
Родился буков ладный ряд.
Слова — великое оружье,
Богов изысканный наряд.
2002 г.
Был случай, год тому назад,
Я во дворе свое услышал…
Ребята пели песню в лад…
Я подошел, как можно тише.
Когда подросток кончил петь,
Спросил: — Откуда песня?
Ответ был прост: — Хрень, знаеть меть…
Пришла, видать, та не от местных…
Я молча встал, купил им пива,
И дальше радостный пошел…
И, был я счастлив с пят до тына,
Что старый стих в народ ушел!
29 июля 2018 года.
Надумала полюбопытствовать о своих достижениях здесь на ЖМ. За три года моего творческого эксперимента опубликовала 648 жемчужин, 4036 мои комментарии кого-то вдохновили, кого-то возбудили, кого-то разозлили возмутили, кто-то остался равнодушным, пройдя мимо. Моя позиция неизменная.
В избранном постоянный ориентир творческой мысли, умные мысли выдающихся личностей. Стараюсь не хуже. Мой рейтинг стабильно за двести, заслужила перламутровую жемчужину с переливчатой окраской, с загадочно многообразным отражение цвета в зависимости от света и взгляда.
Довольна собой, молодец, с вдохновением что-то улучшить, продолжение следует
Поэты разговаривают на совершенно другом языке, нежели мы с вами. Это не эпатаж, не красивая поза, не желание произвести впечатление. Поэты думают по-другому. Их слова и фразы выстраиваются в неожиданном порядке, их мысли населены образами, и главное — они всегда охвачены сильными чувствами. Ведь только сильными, яркими и неподдельными чувствами можно описать этот мир. Только так можно выплеснуть своё очарованное сердце…
Не зарубаюсь я на ямбах и хореях,
Пишу о том, о чём написано давно…
Хочу своё я зреть сугубо в галереях,
А как висеть оно там будет- всё равно…
Есть такие вещи в жизни, постигая которые, сталкиваясь с ними, понимаешь — и после этого очень трудно продолжать жить, оставаться — или становиться — человеком. К подобному состоянию, видимо, относится большинство деятельных людей, которые идут в «солдаты удачи», в наемники, в альпинисты, в наркоманы, творческие люди вообще. Четвертое и последнее состояние — огненное, это уже смерть. Или святость.
Я устал от досужих суждений, бессмысленных споров,
Громогласных похвал и не менее громкой хулы,
Книг критичных о книгах крикливых жрецов от культуры,
Что кропают статейки по поводу каждой строки.
Труд поэта лишь эхо от голоса жизни прожитой.
Забывают эпоху,
Кто автор,
Но помнят навеки слова.
Человек почему «по образу и подобию? — потому что тоже, единственный, кто может творить.
Поэтому, если человек не реализует себя ни в чем, где наблюдалось бы хотя бы подобие творческой деятельности, то, по сути, он не человек. То есть мало отличается от какого-нибудь обычного примата, разве что гадости делает более скрыто и обдуманно.
Но. Есть много вариантов для самообмана. Берет человек, допустим, в руки перо, и что-то там пишет. Как бы занимается творчеством. Пишет какие-нибудь афоризмы и с умным видом подбородок задирает, пытаясь рассмотреть свой нимб.
И вот он уже не только чувствует себя глубоко творческим человеком, но иронизирует над другими, подобными ему. То у них ума мало, то любить они не умеют, то вообще говорить с ними не о чем, ибо они не способны понять высоту полета этой невероятно творческой мысли. Собственно все «творчество» практически этим и ограничивается. Ну, хотя бы там что-нибудь про золотую осень и красоту зимы, ну, на худой конец описать яблоко таким, как оно есть. Но нет же — это, вероятно очень скучно. Там Ум не проявляется, вот что.
Так в чем же есть необходимость, для человека, изощренно обманывающего себя и других, этим псевдотворчеством, в сознательных попытках этим еще и возвыситься как-то над остальными? Какова его реальность? Понимает ли он, что вся эта бутафория, вся эта эта шутовская игра в Творца, не способная существовать без одобрения легкомысленной публики, однажды легко может рухнуть. И будет этот «творец» сидеть где-нибудь в прокуренной кухне, на шатком табурете, и за бутылкой водки рассказывать невидимым собеседникам о том, какие все кругом козлы. А за спиной пол-жизни впустую, ни о чем, и ничего реально ценного, кроме своих раздутых амбиций.
Но все это уже давно привычное дело. Человеку дана возможность, но он не обязан жить честно. На все право выбора. Хочешь твори, хочешь — делай лишь вид…
Ведь ты же знал, мой милый гений!
Не ерепенься, не юли:
Я — твой хребет стихотворений.
Мы вновь с тобою визави.
Ты без меня — пустое сердце,
Строка без страсти и любви.
Ты всё пытаешься согреться,
Но не расходятся угли.
Зачем так долго на цепи
Держать свою же уникальность?
Ты хочешь быть вот как они —
Лишь повторяться? Тьфу! Банальность!
Тебе талант не завещали,
Ты не был вместе с ним рождён.
Ты стиль ковал подобно стали,
Не отвлекаясь, день за днём.
И что теперь — шальные чувства
Тебе дороже, чем ты сам?
Подумай, дурень, ведь искусство
Людей возносит к небесам.
Ты можешь стать одним из многих,
А можешь быть конкретно тем,
Чей мир, прорвав косые строки,
Разрушит парочку систем.
Ты не бунтарь! Что за нелепость?
Оставь протесты для детей.
Я -твой привратник. Наша крепость —
Со-сре-до-то-чие идей:
Всех тех, что жалкие людишки
Не могут в принципе постичь.
Вся жизнь, поэт, подобна вспышке…
Решай: охотник или дичь…
Порою «вас благодарю»
Пишу в ответ, когда хандрю…
Когда же я полнА здоровья,
Могу мычание коровье
Тебе, читатель, приподнесть
И в драку письменно полезть.
Ах, сколько пишут мне: «О, дама!
Вам в наш журнал сейчас хоть прямо,
В газету или альманах!»
И я пишу: «Идите нах.»
1
Мои стихи, как в поле дождь,
Мои стихи, как лёд и пламя.
Мои стихи подавят ложь
И будут лучшими стихами.
2
Мои стихи — страданья, боль,
Мои стихи — тоска, кручина.
А без стихов — я просто ноль,
Меня как будто половина.
3
Они, как луч, как луч средь тьмы
И разыграют горечь, драму.
Раз вам стихи мои нужны,
То я писать не перестану.
Другие пишут стихи — как дышат:
В день по десятку, а то и по два,
А я не много пишу, так вышло —
Одно в полгода — уже и подвиг.
Свечу задуешь, лежишь тоскуешь:
Ведь есть же, правда, счастливцы-черти —
«Ни дня без строчки!» — а я могу лишь,
Когда — на грани Любви и Смерти.
Когда пред н е ю — дрожу, немею…
Иль — когда ранен на поле брани…
…
А в промежутках — лежу, мертвею,
И оживаю — когда на грани…
— Алекс, смысл, сюжет, картинка… всё есть. А рифма где?!
— Таня, здравствуйте!
Мой мощный интеллект и чувства обострённые
Сверх меры были заняты поисками многотрудными
Смысла и сюжетной линии.
Строк ударенья, гармоничность, ритмику
Я уступаю борзописцу бесталанному.
Пусть бездарь прячется за прочный щит грамматики.
Дар стихотворца слышен и в безмолвии.
1
Язык поэта безвременный,
Эпохи, годы не страшны.
И будет жить он неприменно
В мозгах и памяти страны.
2
Он раздаётся, словно нота,
Даря всем зрителям рассвет.
Не умирает мысль, работа,
А умирает лишь поэт.
3
Он умирает, но прочтенья
Вернут вновь тонкость языка.
Летят по-прежнему мгновенья,
Но книги будут на века.