.
чужая душа потёмки
в своей бы увидеть свет…
полна сухарей котомка -
дорога на сотни лет -
не помню уже откуда
не знаю ещё куда…
луны золотое блюдо
насупленных туч стада
сердитого ветра пальцы
бурлящего моря соль
в бездонных глазах скитальца
иконой портрет Ассоль…
ночного костра загадки
сомненья - дешёвый понт…
щекочет восходом пятки
дорога за горизонт…
Ходит смерть круг за кругом,
Рвет сердца и аорты …
«Был он другом, был другом», -
Повторяем про мертвых.
Но приходится туго, -
И смертельное слово:
«Был он другом, был другом…»
Говорим про живого.
(Перевод с монгольского Константина Симонова)
.
Бессонница ветра тревожит балконную дверь,
И призраки штор обретают свободу движенья…
Я эту весну разделил бы, пожалуй, на две:
Вот тут я с тобой, а вот тут - без тебя. Продолженья
Не будет. Отныне вот так мне её и делить:
Чернильной пометкой по линии жизни, по коже,
По пояс в снегу, по колено в дорожной пыли,
По горло в зыбучей тоске, пополам, не итожа
Твою половину, не веря, что больше не здесь,
А с кем-то и где-то, но больше не здесь и не с нами,
Брести, спотыкаясь на каждом твоём СМС,
Во всяком «Пока!» узнавая черты расставанья -
Ненужной свободы. Не твой - это значит - ничей.
И вновь, понимая, насколько всё это нелепо,
Вступать в перепалку с чугунным житейским «Забей!»,
Доказывать Времени: «Ты коновал, а не лекарь!»,
И дальше, до самого синего слова «апрель»,
И дальше, до втоптанных в лужи осенних рассветов,
Не спать и держать незакрытой балконную дверь,
Бессонницу ветра дразня огоньком сигареты.
© Роман Точилин ака Gobelen
.
расчерченный солнцем день до боли в глазницах нов
он будет истрачен весь на поиски умных слов
почти на любой вопрос у каждого свой ответ
а истина просто в том что истины просто нет…
.
непостоянен мир наш странный
седые догмы - ерунда
и Бог иной раз хулиганит
и дьявол плачет иногда…
.
Не замерзает вода в лучшем из Черных морей.
Кто-то вернется сюда грузом больших якорей.
Кто-то вернется судьбой раненый в жарком бою,
Кто-то вернется живой вместе с другими в строю.
Волны красивейших рек к югу приходят теплей.
Не отмолить им вовек смертное ржанье коней,
Чей обрывается бег пулей, пробившей седло
Белой акации снег кружит над Царским селом,
Белой акации снег кружит над Царским селом…
Втиснуты в несколько строк прошлые русские сны,
Падает красный листок в белую пену волны.
Чью-то седую тоску за море ветер унес,
Тихо шуршит по песку нежная ненависть слез.
Не замерзает вода в лучшем из Черных морей.
Кто-то вернется сюда грузом больших якорей.
Чью-то седую тоску за море ветер унес,
Тихо шуршит по песку нежная ненависть слёз.
Тихо шуршит по песку нежная ненависть слёз.
.
.
Атрофировались крылья. Взгляд потух…
Стержень внутренний /из стали/ вдруг обмяк…
Затянулась ночь… Когда ж споёт петух?
…Где на чёрный день припрятанный коньяк?
Пригублю… А лучше - залпом!
Жжет внутри…
Не спиртное. Привкус умерших надежд…
Пузырится кровь, на сердце - волдыри,
Что «люблю тебя» - винительный падеж.
Надо мною кружит стая воронья…
Пострелять бы… Только сбился мой прицел…
Жаль, коррозией разрушена броня,
На потерянность в крови нет антител…
Не старайтесь. Не застать меня врасплох.
Не по мне колокола пока звонят…
И, пожалуй, мой расклад не так уж плох,
Если кто-то молит Бога за меня…
.
Весна-путана не сложила цену
На гиацинты вялые в ведре,
Погоды суицидную гангрену,
На солнце как в таком же ноябре.
В бесформенных нелепых балахонах
В мохеровых беретах до ушей
Торгуют перезревшие мадонны
Мимозами под запах кислых щей.
Постыло всё - от слякоти и грязи
До псевдо-счастья с барского плеча
Торчит как фаллос шест мобильной связи
Транслирующий радость и печаль…
Не на своей я спрыгнул остановке
Не на своём сорвался вираже,
Судьбу-индейку запекли в духовке,
Порезали и слопали уже,
Останки закопав, швырнули следом
Обломки чувств и мыслей впопыхах,
Лишь сердце окровавленным последом
Лежит в лотке на марле и бинтах.
Такая хрень на улице творится -
То снег, то грязь, трясиною газон,
Озлобленно-нахмуренные лица…
Плесни-ка колдовства в бокал, гарсон…
-----------
Такой дурацкий мне приснился сон,
Как хорошо, что больше не приснится…
.
В гостиной осторожный жёлтый луч
Сползал на пол с оранжевого стула,
Я слышал, как ты дважды повернула
В замке однобородый жёлтый ключ.
Сирень плыла за окнами, как дым,
Май радовал весеннею нетленкой,
На улице бухали, и за стенкой
Соседка пела голосом дурным.
Шепнул себе «проснись» - какое-там…
Явилась туча с тёмною повинной,
И дождик, словно Моцарт воробьиный,
Запрыгал по сиреневым кустам.
Кипел себе на кухне суп с котом,
День мокнул, как бумажная страница,
Меня ждала районная больница,
Но это всё потом, потом, потом…
.
.
В плаще на подкладке ветров и снежинок
Над городом март расплясался нелепо
И думает, будто он Вацлав Нижинский,
Ну, или как минимум, Андрис Лиепа.
А с чем он явился, с какими дарами?
На небо из батика выкроил блузку,
Пронёс сквозняки проходными дворами
И лужи обсахарил корочкой хрусткой.
Бродячий школяр, потерявший конспекты,
Давно не смотревший в учёные книги,
Вальсируя вскачь, пролетел по проспектам
Вельможной и чванной столицы-расстриги.
Накрыв позолоту сутулою тенью,
В тяжёлую душу державного камня
Он танцем посеял весну и смятенье -
Вот-вот дотанцует и канет… И канет…
Из нас любой - полубезумен.
Век гуманизма отшумел.
Мы думали, что время - Шуман.
Оно - кровавый шоумен.
.
Сифилитичка делала дитятей -
у страхолюдин губы, как диван.
Восемь из них - дебилы. Но девятый
был Людвиг Ван…
Живу среди дебилов и диковин.
Глухонемые воют в шапито.
Я знаю, что один из них - Бетховен.
Но кто?..
.
.
зигзаги млечного пути…
хмельная осень в юбке куцей…
не в том проблема чтоб уйти…
проблема в том чтоб не вернуться…
.
герой-романтик - девичья мечта,
ведь каждая мечтает жить, как в клипе!
но в сущей повседневности - не так
и романтичней всех - хамло на Джипе
© V. Zolin
..
Я сегодня сепелявлю,
Прости.
Так всегда, когда ясык
Прoкусю
Осень странный полусяется
Стих
Говорят, сто насывается
СЮР
Сто слусилось, ведь я пил только
Сяй?
Сто-то суткое в стисях моих
Есть
Словно тяпнул я всера
Первася
И не рюмку, а стаканов
Пять-сесть
У Малевися - квадрат бесь
Углов
А у Мосярта - то диско,
То рэп
И меня куда-то, вдруг
Понесло
Караул !!! Как саработать
На хлеб?
«Сто са сють ?!» - на голоса
Голосю
«Не лети, моя строка,
Погоди!»
Сто не слово - полусяется
СЮР,
Как я в этот СЮРбаган
Угодил?
Только Муся, словно Бес
Под ребро
Авторуську мне толкает:
«Не трусь!
Ты писи, тебе от Бога
„Добро“
И не бойся. Я с тобой
уСЮРусь!»
И пости уговорила
Меня
Сосинить невероятную
Муть
Нисево, сто ни сися
Не понять
Мосет в следуссем столетьи
Поймут:
Про беременных oc-псёл
Кавардак,
Про траву, сто садним боком
Носю
Ты, ситатель, не виновен
Никак,
Если Муся прикасяла -
Писю!
И влесяю садросявсей
Строкой
В то, в сто раньсе не вступала
Нога
Я, поверьте, не всегда
Был такой
Я сегодня настросил
СЮРрогат
Вас, коллеги, расобраться
Просю
У меня усе давно нету
Сил
Неусели, полусяется
СЮР,
Если Автор свой ясык
Прокусил?
© ASK 2007