Как бы мы ни старались, но
в этот факт привыкаем верить:
нет у путников ни-че-го,
кроме, разве, души и тела.
Копим деньги, людей, дома,
ощущения, память, цели…
Только всё предстоит отдать —
в каждом счастье своя потеря.
Всё, что силимся удержать,
ускользает и канет в Лету.
И от жизни не убежать —
Век короткий у человека.
За потерей — опять в игру:
удержать, накопить, остаться!
Ну, а Время шепнёт: «Сотру
всё, что ты ты не отдать пытался».
Как же быть? Не имея сил,
в эти игры опять включиться?
Не иметь? Не жить? Не просить?
Не привязываться? Не биться?
Мы к свободе хотим прийти,
но боимся её до жути!
«Если любишь, то отпусти», —
повторяют друг другу люди.
Мол, своё не умчится вдаль,
а чужое — да пусть уходит.
Только что же в груди печаль:
что ж Моё меня не находит?..
Мы рождаемся тет-а-тет
с одиночеством, с Богом, с миром.
И всю жизнь с темноты на свет
путешествуем, копим силу.
Для чего и зачем? Ведь мир
равнодушен к своим твореньям.
Умираем — опять одни,
будто не было погружений,
страхов, поисков, лиц, сердец,
и эмоций, и чувств, и планов…
За спиной — темнота и лес,
впереди — пелена тумана.
Путник просто идёт вперёд,
свет не ищет, а зажигает.
Нет у путника НИЧЕГО…
Кроме Веры, Любви и Правды.
Когда ему сказали- смотри в даль и ты увидишь перспективы. Он стал смотреть и не увидел камня на дороге разбив себе нос. Тогда ему сказали -смотри под ноги и ты останешься цел. Он сделал так как его учили и зашел в тупик…
Мне снился сон. Иду я через лес,
А вслед за мной ступает тихо Путник,
Он осторожен так, что даже прутик
Не хрустнет под ногой. Наперевес
Несёт он меч. Я почему-то знаю,
Что он меня неслышно охраняет.
И где-то там, за лесом, впереди
Дорога, по которой мне идти.
А ночь темна… Над головой звезда
Мне освещает ветви старых елей,
Чтоб не поранилась, пока не вижу цели,
И до своей дороги добрела.
Мой Путник от меня не отстает
И что-то низким голосом поёт.
Такая в нём уверенность и стать,
Что мне за ним приятно наблюдать…
Вот только… так неловко… (как же быть?) -
Я не решаюсь с ним заговорить.
На небе появляется Луна,
И ночь становится уже не так темна.
Молчание высокою стеною
Повисло между Путником и мною.
Вдруг ели расступились, будто дверь…
Передо мной стоял косматый зверь.
В глазах его и гнев, и отвращение,
Обида, горечь, даже жажда мщения,
Но я без страха на него смотрю -
Я в нём себя, былую, узнаю.
А волк сверлит меня голодным взглядом.
Вдруг Путник молча встал со мною рядом.
Мой волк рычать не стал и присмирел
И, хвост поджав, тихонько рядом сел.
Хотя в глазах по-прежнему огонь,
Но я могу ему сказать: «Меня не тронь!»
И под защитой я теперь - душой и телом, -
Со мной всегда мой черный волк и Путник в белом.
И шепчет мне о чем-то старый лес,
Зовёт меня в мир сказок и чудес…
Проснусь я утром - всё ушло, вот только
Как будто рядом чую поступь волка,
А за спиной, по-прежнему тайком,
Мой Путник защищает тихо дом
И держит меч всегда наперевес,
Хранит меня открытой для чудес,
Чтоб я пошла по новому пути.
Мой Путник с волком - вечно позади.
Мне сердце в клочья рвать не позволяют
И от людей ненужных охраняют,
Ведь бьётся сердце дикое в груди…
Волков боишься? Мимо проходи…
Уставший путник шел, не чуя ног -
Спешил на встречу с высшим судиёю,
Спешил покинуть грешности острог -
Чтобы не стать ползучею змеёю,
Как те - что предали и Бога и себя,
Кто шел по миру злобно, не любя.
Кто пребывает в муках и злобе,
Кто счастья не познал в лихой судьбе.
А путник, знай себе, не падает, идёт,
Он знает, что теперь не пропадёт,
Ведь он на верном, праведном пути -
А потому - не может не дойти.
Все его мысли только лишь о том,
Как встретит его новый светлый дом…
В него как будто кто-то сил вдохнул -
Это Господь навстречу сердце распахнул!
Ну, здравствуй, путник. С дороги ты устал.
Но кто же знал, что всё так обернётся?
По белу свету ты меня, поди, искал?
Но за меня придётся побороться.
Не думай, цену я себе не набиваю:
Просто устала ждать, прошу, меня пойми.
Судьба обоих нас изрядно потрепала,
И вот мы здесь - сошлись наши пути.
Садись к огню поближе, отогрейся
О том, что было в прошлом расскажи.
И не играй чужие роли, мне доверься,
Притворство мы оставим остальным.
Мне в жизни много раз случалось ошибаться,
Себе позволить новую ошибку не могу.
И, если позовёшь меня с тобой скитаться,
Тебе, наверняка, я снова откажу.
У истинной любви ведь высока цена,
И каждый знал, чем за неё платить придётся.
Теперь, когда судьба предрешена,
Нам друг за друга предстоит бороться.
Как часто путник запоздалый
спешит к покрову очага,
не зная, что в огарок малый
лишь истечёт его свеча,
холёным свиньям скормят ужин,
в сердцах искомкают постель,
а он усталый, в лапах стужи,
молясь на скрип дверных петель,
стучаться будет в тщетной грёзе,
что не погонят со двора,
но где плутал он в ночь, не спросят,
все спят уж… и ему пора.
восхитительно четкие линии,
желтый цвет тепла и любви
и следы остаются теплые…
ты идешь по тропе судьбы
тишина и ветер вселенной
отпускают тебя и зовут
и гармония духа и песня
этот мягкий волшебный путь…
Безвозмездный ты лекарь, время: на душе только больше шрамов;
Ты не лечишь, а просто лепишь поверх старых новые раны.
Непутёвый ты лирик, время; не поёшь и не дышишь - молишь;
Из меня, словно в небо, выльешь восемь литров кислотной боли.
И бездарный ты лирик, время. Бьёшь под дых из домашних чашек,
Бьёшь в живот из тепла уюта ароматом дымным фисташек;
Безвозмездный ты путник, время. Без тебя - как без рук, как в коме;
Ты меня, как небо, согреешь, потому что с тобой хоть в омут.
Никудышный ты лекарь, время: на душе только больше шрамов;
Ты не лечишь - ты слепо лепишь третьим слоем сгнившие раны.
Страх и мольба
Рвутся сердца:
- Кто ты? Бандит?
- Да, сэр!
И не последний!
Молнии свет
Взоры слепит.
Пламя в зенит.
Смятенье.
Путник скорбит -
Пуст кошелёк:
- Смерть мне грозит?
- Да, сэр!
Всенепременно!
.
чужая душа потёмки
в своей бы увидеть свет…
полна сухарей котомка -
дорога на сотни лет -
не помню уже откуда
не знаю ещё куда…
луны золотое блюдо
насупленных туч стада
сердитого ветра пальцы
бурлящего моря соль
в бездонных глазах скитальца
иконой портрет Ассоль…
ночного костра загадки
сомненья - дешёвый понт…
щекочет восходом пятки
дорога за горизонт…
Сокол, всегда один, над вечерними облаками-
как ему должно быть печально!
В безмолвии ветра его цепким крыльям
нет отдыха.
Что ты такое, моя душа - сокол?
Что ты такое, моя кружащая в небе тоска?
Цветы под скалой на моросящем дожде -
как им должно быть трудно!
Розовые лепестки в тусклой сырости.
никто не приласкает.
Что ты такое, моя душа - цветок?
Что ты такое, моя боль под дождем?
Мой спутник на дороге в пустынных полях,
И тебе, должно быть, одиноко.
Мы вместе идем по лугам, под треск кузнечиков,
но не перемолвимся ни словом.
Что ты такое, моя душа - путник?
Что ты такое, мое одиночество?
Если хочется пить, то колодец копай, если холодно станет, то печь истопи. Если голоден, то испеки каравай. Если ты одинок, то чуть-чуть потерпи. И потянутся путники по одному и к воде, и к теплу, и к тебе самому.
«Я смертельна для тех, кто нежен и юн.
Я птица печали. Я - Гамаюн.
Но тебя, сероглазый, не трону, иди.
Глаза я закрою, я крылья сложу на груди,
Чтоб, меня не заметив, ты верной дорогой пошел.
Я замру, я умру, чтобы ты свое счастье нашел…»
Так пел Гамаюн среди черных осенних ветвей,
Но путник свернул с осиянной дороги своей.
Я Путник. Путник чувств
Скитаюсь по чужбине
Я чувствую любовь в душе и грусть
Да, я такой сейчас, и пусть
Но знаю я что мне за всё восдастся
И верю что любовь во мне не сдастся
Я буду счастлив как никто другой.
Романтик я в душе! Что ж,-Я ТАКОЙ!
Как часто путник запоздалый,
Спешит к покрову очага.
До боли зная, что в огарок,
Как только истечёт свеча,
Там свиньям скормят его ужин,
В сердцах искомкают постель,
И как для путников ненужных,
Запрут на все запоры дверь.
Не рады тем, кто в полночь бродит,
И громко в дверь стучит двора.
Но тот не в счёт, он просто входит,
И платит ночь хозяйке до утра.