Когда не верите в меня
И в силе сомневаетесь.
Кричите громко «Дурачок»
Вы сильно ошибаетесь.
Пока я строю дурачка,
Вы надо мной смеетесь.
Я резко выйду, в короли.
И поздно вы очнётесь.
Обидеть легче чем простить,
То мерзкой свойственно натуре,
Способен осуждать и льстить,
Кто не приблизился к культуре.
Кто совесть в злобе растерял,
А может без неё родился,
По жизни сплетни рассевал,
И хамством он своим гордился.
Как не легко таких прощать,
Плюющих в душу без разбора,
Давно на них лежит печать,
Ни чем не смыть её позора.
Ведь в бездну их ведёт дорога,
Где нет падению конца,
И в Книге Жизни нет у Бога,
Такого горе-подлеца.
Любовь всегда восторжествует,
Доброжелательность сердец,
Душа от счастья возликует,
Приняв от Господа Венец…
Один сплетет тебе:
сны, рассветы,
Горячий чай, блюдо
с салфеткой
И бутерброд.
Лежа под одеялом,
хитро
щурясь,
В ухмылке дразнящей
рот.
А другой,
Который почти
и давно уж так,
Достроит дом,
куст подстрижет
и накинет шаль.
Потом ты в закате,
смотришь
Вот так, на звезду
Единственную,
размышляя
раз в тысячный, верно,
Кого из вас тебе
больше…
жаль…
?
Моего вы знали ль друга?..
Офелия.
Этот мир, по-мужски,
За семь дней Всеблагим,
Сотворён был, как царство мужчины.
С той поры и поднесь
Войн священных не счесть,
Что ведут кавалеры для женщин!
Посмотри на меня,
Не спеши, задержись,
Мне скажи только, слово, хоть слово!
Обнимаю тебя,
Как же ты мне нужна,
Вдохновляя жизнь в сердце любовью!
Кто умней? Кто сильней?
Кто ловчей? Кто смелей?
Спор ведётся в бессчётных раздорах.
Будь решительней! Эй!
Побеждай поскорей,
Без испуга! — во имя сеньоры!
Пусть разумным слывёшь,
Знаешь правду и ложь,
Не обманешь девчонку ты вовсе.
А тебя же любая
Обведёт, одурманит.
И ты сам не поймёшь в чём здесь дело?
И поверь мне, мой друг,
(Я проверил не раз)
Заикнись своей милой, до срока:
Будь ты славен, богат,
Что пришла в дом беда —
Не найдёшь и следа нелюбившей!
Бойкий бизнес, искусства,
В науках прогресс,
Выход в космос — всё это лишь форма
Выявления чувства
Любовного в нас.
Фрейд писал, ну, а Юнг ему вторил.
Мир без женщин — казарма,
Суровая Спарта,
Где порядок царит отчуждённый.
Он погряз бы в тоске,
Превратился в пустыню,
В нём нет смысла, пока нету женщин.
Посмотри на меня,
Не спеши, задержись,
Мне скажи только слово, хоть слово!
Обнимаю тебя,
Как же ты мне нужна,
Вдохновляя жизнь в сердце любовью!
Этот мир, по-мужски,
За семь дней Всеблагим,
Сотворён был, как царство мужчины.
С той поры и поднесь
Войн священных не счесть,
Что ведут кавалеры для женщин!
Я еду ему на встречу…
и придёт ко мне с рассветом…
под чаек крики…
море с белым пароходом …
где на воде солнца блики…
память заноет гудком…
Дежавю детства… каждый с ним знаком…
Это встреча с родным городом.
Перехворала страна коммунизма недугом,
Силы народа с горячностью юной спалив.
С запада новым поветрием веет зараза —
Англо-саксонской бациллой роящийся либерализм.
Сонм доморощенных стюартов, бэконов, смитов
Мнит будто формулу мироустройства Руси
Расшифровали, накинув лекала и схемы.
В чём же искус здесь, а в чём здравомыслья зерно?
Дух либеральный основан на принципах права,
Разуме трезвом в свободе, где доллар царит.
Нищего грош или Ротшильда тучные вклады,
Равно хранимы чиновником честным до слёз.
Как, разве вы не узнали Россию в рассказе?
Нет? Вот и я параллели не счёл ни одной!
Цель, что рассудком избрали — ясна, благородна.
Будет ли с жизнью народа созвучна она — вот вопрос?
Теперь, когда угас огонь души —
Ветра судьбы смели его до срока,
Найду успокоение в глуши,
В саду, где так отрадно-одиноко.
В саду, где дремлет сладкий аромат,
Где в изумрудных кронах рдеют вишни,
Пойду заросшей тропкой наугад,
Туда, где шёпот твой уже не слышен.
Закружат стайкой мысли о былом —
Как бабочка, столь мимолётно счастье…
Едва коснётся бархатным крылом,
И в синеве растает в одночасье.
Замру в благословенной тишине,
Где только пчёл медовое звучанье…
И бабочка, присев на руку мне,
Вспорхнёт, и унесёт воспоминанья.
И возвратятся ветры в тишь садов,
Огонь души, раскаясь, воскрешая…
И улыбнусь, и скину цепь оков,
А что там дальше — я пока не знаю…
Всё ж, поэт — художник слова,
Что ни строчка — то мольба
Краски, для поэта — рифмы,
Ищут их внутри себя…
Чтоб пленяли строчки сердце,
И в душе зажглась мечта.
Чем пронзительней поэзия,
Тем несчастнее судьба.
Окунув перо в палитру
Сердца и своей души
Выведет те только строчки,
Что особо хороши,
С трепетом и упоеньем
Напеваем ввечеру…
Близ камина, в треск поленьев,
Под гитарную струну,
Ты рисуй, воображенье,
То, что глазу не дано:
В поле — грозное сраженье,
В доме — темное окно,
Огня блики из камина
И неясный сердца стук…
Что слагает свои гимны —
Радость встреч и боль разлук.
отвернулся спиной?
стой!
что ты прячешь в глазах?
страх?
словно рядом с тобой
бой,
или жуткая явь
сна.
посмотри же вокруг,
друг,
мир прекрасен, в нём жизнь —
смысл,
ты послушай, услышь
стук
сердца и улови
мысль.
в поле вырос цветок.
смог.
птица рвётся в полёт.
взлёт
неизбежен ведь сам
бог,
с ней согласен на этот
счёт.
хочешь глянуть в глаза?
за!
не способен запрет.
нет.
запереть дверь в души
зал,
и добра не стереть
след.
повернувшись лицом,
ком
не держи, от дурных
чувств…
пусть и ночью, и пусть
днём
будет кошель тоски
пуст.
Чем пахнет мама — детством, солнцем,
Как хорошо она смеётся!
Теплом весны и молока
Ещё дождём, как облака.
По воскресеньям пирогами,
Зимой — пушистыми снегами.
Ещё малиновым вареньем,
Любимым комнатным растеньем.
И пахнет мама чаем мятным,
Таким особым и приятным.
Борщом, домашним очагом
И самым-самым сладким сном.
И этот запах драгоценный
Один такой во всей вселенной.
Он сердцу так не обходим,
Он сердцем трепетно любим.
Мне почтальон принёс твоё письмо,
Оно пришло сквозь бури и невзгоды
Твоё письмо, бесценное письмо,
Меня нашло за тенью непогоды.
С тех пор прошло уже немало лет,
И мне всё чаще место уступают,
А ты мне пишешь, что разлуки нет,
И что любовь года не заметают.
Что я всё также для тебя мила…
И на глаза слезинки набегают,
Я столько лет письмо твоё ждала,
И вот оно мне сердце согревает.
Жить без тебя, без нежных рук твоих,
Жить без тебя мне силы не хватает…
Любовь бывает только на двоих,
Кто не любил, об этом тот не знает.
Твоё письмо лежит передо мной,
Теплом и светом душу наполняет.
Твоё письмо, и рядом ты со мной,
А что нас ждёт, никто о том не знает.
Не должен это обсуждать,
Но выскажусь:
Наедине с собою ждать
Немыслимо.
Весь мир иметь, отбросив стыд
Бессовестно,
Лишились люди. Как им быть?
В действительность!
Спрятаться в холодную погоду
Или на душе когда озноб…
Так я отогреюсь понемногу
Мне и хорошо без лишних слов.
От заботы станет мне теплее
И ребенок снова расцветет,
Ты ведь должен быть меня мудрее —
Мой такой душевный оберег.
И немного капелек заботы,
Чтобы знала, что тебе нужна…
Ведь мои душевные пустоты
Я могу и выдержать одна.
Ценности любви не каждый ценит,
Но секрет любви конечно прост —
Кто сбегает от душевной лени,
Тот душой во высшего дорос!
Стремясь в стихах загадочность блюсти, я высыпаю пачку многоточий в прерывистую борозду строки неравномерно — так, как Муза хочет.
Добавлю капса, смайлов, запятых, разбросанных, как семена по полю, получится в итоге чудо-стих: неоднозначен, неформален, волен.
Подскажут смайлы место, где смешно — читатель нынче туговат на юмор.
Я в новую паэзь рублю окно, а недокритик глупый не подумал, что истинный, помазанный поэт земным не подчиняется законам, в его стихах ошибок вовсе нет, он — камертон поэзии, икона, пророк, оракул, Прометей, маяк, ведущий к свету робких неофитов, и каждый препинак не просто так — в нём таинство великое сокрыто!
Поэт могучим кондором парит над толщей скучных и ненужных правил, а критик — недалёкий индивид, завистливыми зенками буравит поэтью спину, крылья, мощный хвост, но зуб неймёт, хотя и видит око.
Мне жаль его, он просто не дорос до истины сияюще-высокой: творцы превыше правил и границ — юпитеры над сирыми быками,
они крушат условностей гранит и заставляют плакать даже камень: обычно равнодушный ко всему, и тот в немом восторге мироточит,
но критик слеп и не узреть ему животворящей силы многоточий.
Как же долго я Тебя ждала!
Как мучительно Тебя искала!
Как лелеяла, когда нашла…
Жизнь казалось, началась сначала…
Сладостно — горька была Любовь.
И томительно — прекрасны встречи…
Словно в юности бурлила кровь!
Верилось, что чудо будет вечным…
Дни летели, словно песнь лилась,
То грустна, то радостно-тревожна…
И казалось, что мечта сбылась,
И казалось в жизни всё возможно!..
Можно рядом по земле пройти,
Можно вместе слушать птичьи трели,
Можно в лето, в осень забрести,
И пройти сквозь зимние метели!..
Можно вместе повстречать весну,
Радуясь закатам и рассветам!
И в морскую броситься волну!..
Вместе наслаждаться лунным светом…
В жизни можно всё преодолеть,
Коль Любовь сердцами завладеет…
В одиночку можно лишь сгореть,
А душа, остыв, окаменеет.
Слишком долго я Тебя ждала,
Слишком долго я Тебя искала,
Слишком поздно я Тебя нашла…
Слишком поздно, чтоб начать сначала…
К нашей встрече шла я много лет,
В прошлом путь такой большой остался…
«Не тревожь!» Ты бросил мне вослед…
«Как нашёлся — так и потерялся!»