Кто всех лучше из поэтов,
Разберемся до конца!
А - неплох, но темы нету,
Б - мила, но нет лица.
В - по виду славный парень,
Но кретин и идиот.
Г - эстраден, Д - бездарен,
Е - способный, но не пьет.
Ж - давно уж исписался,
З - завзятый графоман,
И - в прозаики подался.
(Видно, выродит роман!)
К - давно пустое место
Да безграмотный к тому ж.
Л - дрянная поэтесса.
(Фиг бы ей, кабы не муж!)
М - прокрался тихой сапой.
(Знал бы я, так я б его!)
Н - работает под Запад,
Вечно модничает О.
П - корежится под Фета,
Р - на выдумки горазд.
С - не может быть поэтом:
Все же знают - педераст!
Т - какой-то тихий ужас!
У - сплошная ловкость рук!
Ф - марает, словно тужась,
Х - напротив, без потуг.
С Ц, как с писаною торбой,
Кое-кто носиться рад.
Ч - чудовищный и вздорный,
Ш - пробрался в аппарат,
Щ - залез в чужие сани,
Э - кривляка, Ю - эстет…
А теперь
Смотрите сами,
Кто же истинный поэт?!
Мне нечего к словам любимого Асадова добавить,
Не смею… Ведь с заглавной буквы он Поэт!
Им восхищаюсь, пред его талантом преклоняюсь.
Немного рождено таких поэтов на земле.
Как жаль, что он уже не с нами.
Вовочка спрашивает у отца:
- Папа, я прочитал, что Гёте, как поэт, очень хорошо зарабатывал. А что такое «поэт»?
- Поэт, сынок, пишет так, что всё у него получается в рифму.
- А что такое рифма?
- Погоди-ка… Ну, к примеру, так: «Я ползу на брюхе, ковыряю в ухе».
Вовочка, после некоторого раздумья:
- И на это он живёт?
Каждый поэт мечтает написать такое стихотворение, которое хотелось бы читать шепотом.
Непонимание
Из-под грифеля наточенного карандаша,
Из-под пера, фломастера или кнопки «Ввод»
У поэтов часто в мир заглядывает душа,
А им толпа в ответ: «Оплачиваем за вход».
Copyright: Динара Аджиева, 2013
Свидетельство о публикации 113 013 100 355
Без любви затухает поэт, от любви воскресает поэт.
«Нам необходимо с тобой увидеться и излить перед собою все чувства, но это немного спустя, когда ты устроишься одна. Я знаю, наверное, уже тебя притесняют родители, но, Маня, ты на них не сердись, они всегда тебе желают добра… Я боюсь только одного, как бы тебя не выдали замуж. Приглянешься кому-нибудь и сама… не прочь - и согласишься. Но я только предполагаю… ведь, Маня, милая Маня, слишком мало мы видели друг друга. Почему ты не открылась мне тогда, когда плакала? Ведь я был такой чистый тогда, что и не подозревал в тебе этого чувства, я думал, так ты ко мне относилась из жалости, потому что хорошо поняла меня…»
(из письма С. Есенина М. Бальзаминовой, июнь 1913)
Волк - поэт.
Однажды волка муза посетила,
И начал волк писать стихи.
Сквозила в них, искренность и сила,
Его бесхитростной души.
Решился волк прочесть стихи свои,
На модной нынче вечеринке,
Там лозунги висели о любви,
«Проложим путь вам к вашей половинке».
И не смотря на то, что наш поэт,
На вечеринке этой был чужак.
Стал, узнаваем волка силуэт,
Стихи, той стаи слушал и вожак.
О волке этом стали говорить,
Послушать приходил весь лес.
Сумел он зависть в душах пробудить,
У нескольких шакалов.
«Какой поэт, банальность и не более»,
Один из них ему кричал.
Волк не слабак, но тем не менее,
Он мудрым был, поэтому молчал.
«Молчит, так значит, правду говорю»,
Продолжил песнь свою шакал.
«Он критику не выдержал мою,
И слабый духом, сразу же он пал».
И как то-раз в лесу, того шакала,
Наш волк случайно повстречал.
«Ну что привет «сказал волк для начала,
«Надеюсь, ты меня узнал?»
Молчал шакал, не смея молвить слово,
«Судил меня ты как хотел.
Быть может то, что делал я не ново,
Но слабаком назвать предел».
Над мордою нависла лапа волчья…
Мораль сей басни такова,
Раз судишь, то суди поэта.
Но если личность ты унизил
Готов ли отвечать за это?
Поэту не пристало плакать,
За ним все судьбы, все мечты,
Ты флаг великой Божьей веры,
Над бытом выше подними.
Под планку общего расстройства,
Не попади, поплачь в углу,
И самую простую, Силу Мысли,
До душ уставших донеси.
Заставь своим обычным слогом,
Сердца гореть огнем любви,
И к свету выведи больные души,
Ведь ты - поэт, добро твори!
Сибирь.
Copyright: Екатерина Комарова 2, 2013
Свидетельство о публикации 113 012 504 771
Мне меньше полувека - сорок с лишним,
Я жив, двенадцать лет тобой и господом храним.
Мне есть что спеть, представ перед Всевышним,
Мне есть, чем оправдаться перед ним…
С головы спустилась кровь,
Мне теперь не удержаться,
Рано я познал любовь,
И стал ей часто заниматься
Мои чувства не унять
В роковой манере мудрой
Одноместную кровать
Разделю с любой лохудрой
Что-то снова голова
Завертелась, закружилась
От того, что кровь моя
Под напором опустилась
Если ночью не до сна,
Если лопнуло терпенье,
Я плюю на все дела,
Когда чувствую давление
Если к вам любовь пришла,
Не спеши срывать монатки,
Вы влюбляйтесь не спеша
Прям на лестничной площадке.
В поле, в речке, на лугу,
Утром, вечером, в обед,
На балконе и в лесу,
Так, чтоб кончил ваш сосед!
3.12.2011 Сергей Белогорский
Своей Королевы.
Я, просто придворный поэт.
Есть лучше, талантливее, смелей,
Красивее.
Я - просто её…
Да? Нет?
«Я в третий раз зову тебя, мой Лаланька, приезжай ты ко мне, - писала Любовь Дмитриевна Блоку в письме из гастролей. - Сегодня вознесение, я встала в семь часов и пошла на Детинец, там растут березы и сирень, далеко под ногами сливаются Пскова и Великая, со всех сторон белые церквушки и голубое небо. Мне было очень хорошо, только отчаянно хотелось, что бы и ты был тут и видел…»
Но Блок был уже тяжело болен, не выходил даже из своей нетопленной квартиры, бредил наяву и никого не хотел видеть. Узнав об этом от друзей, Любовь Дмитриевна возвращается домой и ухаживает за мужем, как за малым ребенком. Она ухитряется доставать продукты в голодном Петрограде, обменивает свои драгоценности на лекарства для Сашеньки и не отходит от него ни на шаг. Незадолго до смерит Блок напишет стихотворение «Перед судом», которое заканчивается строкой: «Незабвенная, прости меня!».
10 ноября, 1902 года Александр Блок написал в письме к Любе Менделеевой: «Ты - моё солнце, мое небо, мое Блаженство. Я не могу без Тебя жить ни здесь, ни там. Ты - Первая Моя Тайна и Последняя Моя Надежда. Моя жизнь вся без изъятий принадлежит Тебе с начала и до конца. Играй Ей, если это может быть Тебе забавой. Если мне когда-нибудь удастся что-нибудь совершить и над чем-нибудь запечатлеться, оставь мимолетный след кометы, все будет Твое, от Тебя и к Тебе. Твое Имя здешнее - великолепное, широкое, непостижимое. Но Тебе нет имени. Ты - Звенящая, Великая, Полная, Осана моего сердца бедного, жалкого, ничтожного. Мне дано видеть Тебя Неизреченную».
Быть может
Куда же плыть? - спросил один поэт,
Когда дробил окно апрельский ливень,
Сыграем блюз на пачке сигарет,
Но только он прогнать тоску бессилен.
И нет иных, а те так далеки,
И день без крыльев одинок, встревожен.
Куда же плыть, сорвав с души замки?
Сквозь сонный свет, сквозь вечное «быть может»?